Algunos de los árboles de la terraza han perdido todas sus hojas. Son como delgadas estacas clavadas en la tierra.
Uno de ellos aún conserva dos. Estoy seguro de que si me acerco y las rozo, caerán planeando hasta el suelo.
Mirándolas me ha recorrido una sensación de desnudez, de "se acabó".
Nada más lejos de la realidad.
Con la llegada del otoño, las plantas, al disponer de menos horas de luz dejan de realizar la fotosíntesis. Perder las hojas, es una forma de ahorro, de protección.
Por dentro de esa estaca, sigue la vida. Latiendo, esperando a que de nuevo, en primavera, el sol luzca con fuerza y los brotes se abran paso.
Ha venido Mirlo. Venía acompañado. Solo hemos cruzado un saludo de cortesía. El venía acompañado. Casi puedo decir que esperaba su visita.
Me ha mirado inclinando un poco la cabeza, con ese gesto suyo de querer confirmar lo que ya sabe, lo que imagina.
Pasamos varios días limpiando tus macetas y poniéndolas bonitas para repartirlas entre amigos y vecinos. Si, habían perdido muchas hojas.
Llenamos el comedor y parte del pasillo.
Cuando ellas se fueron de tu casa, empecé a notar como yo mismo, perdía mis hojas.
Hoy siento que ya he perdido todas o tal vez me quede alguna, pero solo testimonial. Cuatro años ya.
Ayer, compré romero, tomillo, orégano. Los plantaré en una jardinera e intentaré mantenerlos hasta llegar a Ítaca.
Quiero una cocina más grande. Pondré una isla, un poco separada, cerca del horno. Será solo para hacer pan. Guardaré allí las harinas, los moldes y todo lo que empleo cuando me mancho de blanco.
Y fuera, haré un pequeño jardín de aromáticas. Buscaré el sitio más soleado.
Macetones o jardineras de colores. Si, si. La menta vivirá sola, que es muy invasiva.
Albahaca, melisa, perejil, romero, lavanda, tomillo y claro, habrá que poner cilantro.
Seguro que, tu recuerdo, disfrutará mucho allí.
Una estaca clavada en medio de la cocina, sin hojas, construyendo una primavera constante para que los brotes siempre estén ahí, para que las hojas lo llenen todo.
Creo que me pondré una chaqueta, lo de no tener hojas, ahora me ha dado frío.
Te quiero, mama.
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