Desde la cueva al mar

Entro chorreando sudor. Noto cómo la vejiga grita. Me repito mentalmente: «No retengo, no retengo».

En la cocina, busco el mando para extender el toldo que cubre toda la terraza que da al jardín, abro la nevera y rebusco en el cajón de las verduras.

No retengo, no retengo.

Saludo por el hueco de la escalera y hago recuento. Acelgas, zanahoria, cebolla, puerros. Sí, sale una crema. Le pondré miso rojo y jengibre.

Abro el congelador; mientras, las gotas de sudor comienzan a formar un reguero.

No retengo, no retengo.

Unos chorizos criollos con patatas fritas. Quedaron albaricoques horneados de ayer; con helado de leche merengada y canela estarán increíbles.

Parece como si mis neuronas hubieran necesitado esta caminata. Han sido ocho kilómetros de mar, sol y dolor.

La vejiga grita y yo subo los peldaños de dos en dos, empujado por una fuerza sobrenatural.

Por fin. Silencio.

La ropa se niega a despegarse de mi piel. Abro el grifo de la ducha y cierro los ojos mientras el agua cae.

Prepararé un café que convertiré en larguísimo añadiendo agua fría.

Ropa limpia, cómoda.

He llegado hasta el final de las calas, donde se unen los pinos con los postes que llevan cables que no se sabe si funcionan. De una casa al poste; de ese, a otro.

Una tela de araña recorre el cielo, haciendo casi imposible tomar esa imagen de ramas y pájaros.

Me he dejado crecer la barba de nuevo y llevo el pelo largo. Habrá que hacer algo.

El tendedero está lleno. Lo miro y vuelvo a ver los postes, los cables. Cómo las casas se unen a los árboles, lo de dentro con lo de afuera.

Frente a mi ventana, uno de esos cables une la casa con la calle. Simplemente, la une. ¿Simplemente?

Desde la cueva al mar. Este viaje que parece infinito y solo es un suspiro.

Ve con cuidado, Poseidón; temblad, lestrigones y cíclopes. Mañana volveré a salir.

Ánimo y suerte.

Desde la cueva

Sigo aquí adentro. Me asomo de tanto en tanto, pero poco.

Tomo mi medicación con los fogones. Cremas, bizcochos, ensaladas multicolores y alguna copa de vino escuchando a los pájaros.

Mañana, tal vez, unas judías salteadas con perejil y ajo. Gamba blanca y sepia bruta.

Mi yo me recomienda cocinar. Nublar el pensamiento poniendo el fuego al máximo.

Lo de querer entender por qué la Agencia Tributaria me envía cartas interesándose por mis actividades pasadas, como si fuera una novia celosa que vuelve cada seis u ocho meses a reclamarte el tocadiscos o un suéter que dejó en tu coche, de forma recurrente.

Aceptar que estamos perdiendo derechos, a sabiendas, me duele. Me llena de inquina —qué palabra tan bonita, inquina—.

Solo hay servicios de paliativos pediátricos en tres comunidades y con muy pocos recursos.

La educación, hecha unos zorros.

Pero ¿no habíamos quedado en que lo importante era la sanidad, la educación, los servicios a la sociedad?

¿Qué sociedad?

No hace mucho añoraba la pausa. El poder querer entender, observar… pero ahora se me hace tan cuesta arriba.

Pienso en apuntarme a una agencia de figurantes, de extras.

No quiero texto, ni caché.

—Usted, póngase ahí. Lea el periódico o tome un sorbo de café, pero sin ruido, que se oye todo.
—Mejor, quítese el sombrero. Abaníquese con él. Que no se le vea mucho, pero ocupe hueco.

Alguien te dice qué ropa llevar. Te maquillan. Te dan de comer y solo tienes que "estar". Nadie se entera de tu inquina, de tu mala leche, de que por dentro sigues pensando en el nombre de la persona que te envía cartas pidiéndote el suéter y nunca te envía un ramito de violetas, sin tarjeta.

Sigues leyendo el periódico que ni es de hoy, ni las noticias son ciertas.

Bebes de una taza que no tiene café, pero tienes cuidado exquisito al remover con la cucharilla el no azúcar para no hacer ruido.

Nadie tiene que saber que has salido de la cueva para matar el tiempo y llevarte 50 euros.

En 1968, Luis Matilla escribió una obra de teatro titulada "El Gigante".

"Hoy es un día de fiesta

día de inauguración

de una estatua que recuerda

al perverso gigantón.

No queremos más gigantes

que se pongan a gritar

que nosotros somos malos

cuando ellos lo son más.

Todos somos estupendos

lo podemos demostrar

pues todos somos amigos

del que tiene la verdad.

La verdad es de nuestro Alcalde

la verdad es de nuestro Juez

la verdad es de los que saben

lo que tenemos que hacer."

Todos salimos y volvemos a la cueva. 

Las violetas florecen en primavera.

Es demasiado tarde.

Animo y suerte.

La cueva

Hay palabras, frases, que se quedan a vivir en alguna parte de esta desordenada mesa.

Unas, por desidia o por olvido. Otras, simplemente, porque el polvo y la humedad han creado un pegamento que el tiempo ha endurecido.

Las tapan papeles, facturas, notas y libros. Y, poco a poco, construyen un hogar o una cueva.

Me levanto, preparo un café y tomo la medicación. Veo cómo las palomas se persiguen y revolotean, mientras 3Patas ejerce de propietario, marcando con sus defecaciones cualquier lugar del jardín.

Los cactus están floreciendo. La chumbera es todo un ramo de flores y espinas.

Con el segundo café en la mano, apoyado en el quicio de la puerta, temo, tiemblo por lo que puedo encontrar al mover un papel, un rotulador o cambiar de sitio un libro.

Obsesivamente, saltaste de la mesa a mi cabeza. Como una musa inútil, me inspiras frases que no sé terminar, que no puedo terminar. Incompletas, buscan refugio en mí. Otra casa, otra cueva.

No te escondas, te veo. Sí, te veo, estás ahí.

En el borde de la mesa, el más alejado de la ventana: «Era demasiado tarde».

Cuando la vi despedirse pensé que era demasiado tarde...

Y tanto pensar, tanto asegurar la decisión, para darme cuenta de que era demasiado tarde...

Un móvil refleja la luz del sol sobre la lona que cubre la piscina. Por un momento he pensado que era un pájaro, pero, fijando la vista, compruebo que es un pájaro de luz creado por el movimiento de las ramas.

—Hoo-poo, hoo-poo-poo —repite la abubilla machaconamente.

Más tarde, cuando el sol esté más alto, seguro que puedo verla bañándose en la tierra entre el limonero y el ciruelo.

Sí, siempre es demasiado tarde.

No puedes bañarte dos veces en el mismo río; dicen que decía Heráclito.

El agua fluye y es reemplazada. Y tú, yo, el paso del tiempo, las emociones, nos cambian a cada segundo que pasa.

Ya es demasiado tarde, acéptalo.

La unidad de los opuestos. La vida da paso a la muerte y la oscuridad a la luz.

«Era demasiado tarde» podría ser el título de una canción o de un libro.

Cavaré unos hoyos para reconstruir el bosque inanimado. Unas ramas secas, con un pie de cemento, servirán de biombo a la zona de la ducha. Aún no ha llegado el verano, no es demasiado tarde.

Y en la cueva se apagó la luz.

Ánimo y suerte.

El seto

Leo:

Ojalá aprendamos a observarnos más en todos los aspectos.

Quizá así logremos comprendernos mejor y ser un poco más compasivos con nosotros mismos y con los demás.

Hace tiempo, me gustaba sentarme en un banco de cualquier calle transitada e imaginar las vidas de las personas que pasaban ante mí.

Dónde iban, de dónde venían, qué les había pasado y qué pistas me daba el rictus de su cara para entender quiénes eran o para dar viabilidad a esa vida inventada que yo les construía.

En otras ocasiones, paseando, levantaba la mirada y trataba de ver, por encima de los techos de los quioscos de prensa, las ventanas de los edificios.

Ventanas por las que, a veces, huían las cortinas en un intento de vuelo y, otras, sábanas, mantas y colchas se aireaban, dando color a muros grises o de ladrillo.

También ahí observaba y creaba historias. De amor, de desamor. Historias de guerra, de odio o de inocencia.

No es educado ni correcto abordar a alguien en la calle y preguntarle qué piensa, adónde va, de dónde viene, cuál es el motivo de esa cara triste o alegre.

Detener a una madre que, enfadada, recrimina a su criatura mientras tira de su mano e interesarse por la situación.

Llamar a la puerta de una casa y entablar conversación sobre el color de las sábanas que se asoman por sus ventanas al borde del suicidio.

Pasar de mirar a observar. Dejar de poner la vista en un punto para pasar a analizar, estudiar y sacar conclusiones, aunque sean irreales.

Esas conclusiones me daban paz. Yo era quien creaba sus vidas mientras estaba seguro en mi banco, en mi paseo. Ellos eran quienes vivían en un mundo que yo, todopoderoso, dibujaba a mi antojo.

Dar un paso más: pasar de la observación al conocimiento. Confirmar, raramente, que nuestra intuición había acertado o, por el contrario, darnos cuenta de que todo era mucho más complejo de lo que imaginamos.

Somos seres complejos, muy complejos. Y, con el paso del tiempo, nos transformamos; no hablo solo físicamente. Las vivencias, los conocimientos, los errores, las derrotas y los triunfos crean un nuevo yo, un nuevo tú a cada poco.

Conocer el camino recorrido para entender los cambios, los estados por los que pasamos.

La compasión nos hace reconocer el sufrimiento y despierta nuestro ánimo para aliviar el dolor de otros.

Todos hemos sufrido de una u otra forma. No es empatía. No es «te acompaño en el sentimiento»; es más bien «¿qué puedo hacer por ti?»… y hacerlo.

Me miro al espejo, hoy, ayer, muchos días, y me repito: «¿qué puedo hacer por ti?».

Ya casi no hay bancos en las avenidas, ni quioscos, ni prensa. Poca gente airea sus sábanas en las ventanas. Deseo que el seto sea cada vez más alto. Ya no invento historias.

Nos miramos mucho; nos observamos poco.

Sí, sí, la culpa es del seto. 

¿Qué puedo hacer por ti?

Ánimo y suerte.

Solo se vive una vez

El amanecer trae colores rojizos. Hace una temperatura agradable, como si fuera junio, y no lo es.

Algún mosquito madrugador anda por aquí. Abrir ventanas y dejar las puertas abiertas los anima a entrar.

Leo la entrevista a Jaime Urrutia y me voy camino a Soria, a las verbenas de cuando los bosques eran jóvenes, al calor del amor en un bar. Las cuatro rosas que te di, cuatro rosas en tu honor, y tú me recuerdas cuando saliste a la arena del night club y mis puyazos de ron.

Un mirlo en el camino de la entrada picotea el suelo y, con pequeños saltos, parece que diga que la culpa fue del cha-cha-chá.

El sol, al amanecer, ilumina la punta de algunas ramas.

Nunca sabrán que sigo el rastro de tu amor. Sus amplias avenidas le sirven de guarida a tu corazón.

Vuelvo a la realidad distópica, esa que creíamos que solo estaba en las películas.

Donald (el pato no, el otro) sigue con su locura imperial. Dudo de su estado mental, aunque, visto lo visto, parece más una pandemia.

La pila de libros pendientes de leer crece.

Se mezclan un manual aplicado de gastronomía científica, La venganza de Odessa, todas las recetas de Robuchon y Pensar después de Gaza.

Masas madre, 36 maneras de guisar el bacalao, con Marco Porcio Catón.

Correos Express, infame. Unos maravillosos espárragos de Navarra puede que también estén camino de Soria, pero aquí no han llegado.

La Megaprincesa (la tengo un poco olvidada), alias Skynet, sigue defendiendo al alcalde de Móstoles, manejando su imperio en la capital.

Por el pinganillo, Jaime sigue insistiendo con las verdades del barquero.

Otro café. Repasar el recetario, terminar las tareas del cole —que ya no queda nada para el fin de curso—. Preparar comida, que tenemos invitados; un vermut y tararear con Jaime:

Tan solo dime qué hora es,

día, semana y qué mes,

tan solo dime qué año es

para gritar con más fe:

solo se vive una vez.

Ánimo y suerte.

Tête de femme

Estoy con la temporada 5 (y última) de la serie The Boys. No te la destripo, pero debo decir que me condiciona desde hace semanas.
Su guionista, Eric Kripke, dice: «Es difícil hacer sátira de un mundo que es más loco que tu serie de superhéroes con penes que explotan».
Leo la tribuna de Timothy Snyder, «Los golpes de Estado que puede intentar Trump», y me lo creo. Todos ellos podrían ser factibles.
Hubo una temporada, no hace mucho, en la que todo eran distopías, pero, poco a poco, esas distopías vencieron a la realidad y pasaron a ser pura normalidad.
Donald (el pato no, el otro), al mejor estilo vaquero, chulea al Papa y lo invoca al amanecer en OK Corral. León XIV (el del solideo), haciendo honor a su nombre, le contesta:
No te tengo miedo. Aquí te espero, comiendo un huevo.
¿Irá Donald (el pato no, el otro) a Coachella? ¿Se cruzará con Justin y le dirá aquello de: «Soy tu padre»?
Dudo en buscar lo último publicado por mi filósofo de cabecera. Lo del optimismo no es lo suyo.
Frases como «¿Por qué pensamos que la nada es peor que una vida de sufrimiento?», «El problema no es el poder, el problema es la vida» o «Hoy, demasiada información se transforma en un ruido blanco» me obligan a pensarlo dos veces.
Bifo es contundente: «La humanidad ha perdido. Ahora el problema es cómo desertar».
El viento ha bajado en intensidad y el sol crea sombras que se mueven mientras las palomas van de una rama a otra.
Una fundación francesa contra el alzhéimer ha puesto a la venta 120.000 participaciones, a un precio de 100 euros, que permiten acceder a una rifa.
El premio: la obra Tête de femme, de Pablo Picasso, valorada en un millón de euros.
Mañana, a las 18:00, alguien será propietario de esa obra y la asociación habrá recaudado 11 millones para investigar contra la enfermedad del olvido.
Un paseo hasta el mar tal vez me calme esta desazón.
Nunca entenderé el cubismo.
Suena How Deep Is Your Love. Qué profundo es tu amor.
Ánimo y suerte.

#uncafedesdeitaca #reflexiones

Mantis Benjamín

Día feo. Nubes, aire. Puede que, al mediodía, el sol nos visite.

Alcachofas e hinojos, cocinados y congelados.

Morralla y espinas. Reduciendo el fumet para la comida.

Avellanas tostadas y ya listas, en praliné, para terminar el pastel de vainilla.

Miro las galeras.

La cigala del pobre. Hay que ir con cuidado con ellas: tienen defensas por todos los sitios, pero su carne es deliciosa, aunque escasa.

Sí, tienen cara de Benjamín.

Raquel, su madre, lo llamó inicialmente Ben-Oni («hijo de mi dolor») antes de morir. Tuvo un parto muy difícil cerca de Efrata (Belén). En aquellos tiempos, el nombre de un niño marcaba el rumbo de su vida, pero su padre, Jacob, lo cambió a Benjamín para reflejar cariño y evitar que cargara toda la vida con ese peso del «dolor».

Las mujeres, qué sabias y premonitorias, a veces.

Benjamín Galera Pérez, por ejemplo.

Infligiendo dolor desde pequeño, aunque su padre dijera que su carne, escasa, es deliciosa.

Miro al bicho y, sinceramente, debería llamarse Ben-Oni. No. Se llama Squilla mantis.

Mantis, por su sorprendente parecido físico y su comportamiento depredador con el insecto. Sus patas anteriores están adaptadas para la caza, funcionando como garras raptoras que se pliegan rápidamente para atrapar presas, de forma similar a las extremidades de la mantis religiosa.

Benjamín Mantis Pérez. Mejor, sí.

He puesto la lavadora. El otro día, me perdí el delantal con el puré de frutos rojos.

¿Te imaginas? Benjamín Mantis Pérez, con el delantal lleno de manchas sanguinolentas y sus dos patitas delanteras amenazantes.

Se acerca la hora del Ángelus.

Saldré a tirar la basura. A la vuelta, terminaré el pastel de vainilla y me pondré un vinito.

Tender la ropa y preparar una fideuá.

Y Benjamín me mira desde la bandeja, junto con sus otros congéneres.

Tú lo del ikigai no te lo has leído, ¿verdad?

Igual lo que te pasa es que no tienes amigos.

Pues vas a ir a la plancha, lo sepas.

Ánimo y suerte.

Cualquier noche puede salir el sol

Llevo días pensando en el cielo y en el infierno. Inevitablemente, pienso en gente buena y en gente mala.

Nos decían: «Los buenos van al cielo y los malos, al infierno».

Había ocasiones en las que se nos amenazaba con el fuego eterno para nuestra alma. Los pecados mortales sin confesión eran un pasaporte directo a ese lugar.

¿Recuerdas? Gente buena, buena gente.

Mis creencias religiosas dejaron de existir hace muchos años. Puede que, en el último momento, recurra a ellas y pida a algún imaginario ser superior que se compadezca de mí, de mi alma, y me lleve a un lugar donde haya gente buena, buena gente, para el descanso eterno.

Qué bonito, ¿verdad?

Descanso eterno. Un eufemismo como otro para evitar la palabra muerte.

Irse al otro barrio. Pasar a mejor vida.

No. No debo pensar con maldad. Iré al infierno.

No. No puedo desear que los malos se vayan al otro barrio o que pasen a mejor vida. ¿Mejor?

Si lo pienso, si lo deseo, ¿soy tan malo como ellos?

Mi Capitán Trueno, que tantas veces me ha acompañado en esta terapia, me mira desde el jardín con su escudo y su espada, y leo en sus labios el «vamos a vencer» que yo mismo me repito.

Dejar el seto unos centímetros más alto puede ayudar a mantenerme más alejado de la realidad.

De esa realidad en la que no existe el castigo divino para los malos,

ni un Dios vengador que defienda a las personas de ellos.

Tal vez no existan dioses así, o nuestra concepción de lo bueno y lo malo esté equivocada. La construcción de nuestra ética, de nuestra moral, ha sido errónea.

Solo hay fuertes y débiles; y tú, mierdecilla, debes ser fuerte.

No existe el cielo ni el infierno. No existe ese Capitán con el que conversas.

Mi cabeza lucha contra oscuros pensamientos.

Si el Capitán Trueno pudiera venir,

nuestras cadenas saltarían en mil,

monstruos gigantes, princesas encantadas,

el malo siempre palma, la chica se salva…

Cantaba Asfalto en el año 78.

En una noche clara y tranquila, iluminada por la luna, los invitados van llegando y van llenando la casa de colores y perfumes.

Oh, bienvenidos, pasen, pasen, ahora ya no falta nadie.

O quizás sí: me doy cuenta de que solo faltas tú.

También puedes venir si quieres; te esperamos, hay lugar para todos.

El tiempo no importa ni el espacio; cualquier noche puede salir el sol.

Y así, Jaume Sisa recibió al Capitán que llegó en skate.

Construyo un cielo. Un cielo en el que el tiempo no importa ni el espacio: cualquier noche puede salir el sol.

Ánimo y suerte.

Contengo multitudes

Es una espera de duración indeterminada, en la que esa misma espera se llena de elementos y de vivencias.
Schopenhauer, el filósofo alemán, describió la vida como una constante oscilación entre el deseo (la espera de tener algo) y el aburrimiento (una vez conseguido). ¿Y ese espacio intermedio? ¿Es un vacío?
Seguramente, si tuviéramos la paciencia o la capacidad de recordar para anotar los hechos relevantes de nuestra vida, veríamos que la lista sería relativamente pequeña, al menos en relación con el tiempo transcurrido.
Pero si observáramos entre líneas, los meses o los años nos mostrarían una cantidad ingente de momentos, actividades y, seguramente, logros y derrotas que no alcanzaron la categoría de relevantes, pero ocurrieron.
De niños, eran otros quienes marcaban los hitos: salir del parvulario y llegar a la escuela, hacer la comunión (esa educación católica), hacerse mayor.
Después vinieron las primeras relaciones sentimentales, el instituto, el primer trabajo, la universidad, el vértigo de la independencia.
La familia, la creación de tu propio entorno, hasta llegar a ese momento en que el tiempo —la vida—, como una bobina de hilo, deja ver sus últimas hebras.
Esperar la llegada de la próxima estación: la primavera, con su explosión de vida; el invierno, con su frío y su nieve; el otoño bucólico, con días más cortos y noches más largas; o el verano, con la llegada del solsticio, las vacaciones, el aire libre.
Beckett, en Esperando a Godot, retrata la vida como una espera vana y sin sentido, donde el ser humano espera algo que nunca llega.
«La mayor rémora de la vida es la espera del mañana y la pérdida del día de hoy», decía Séneca.

Un día soleado. Escucho los pájaros.

Y, sin embargo, Whitman me susurra al oído: «Soy amplio, contengo multitudes».

Animo y suerte.

La luna

Chacal, Odessa, Los perros de la guerra. Fueron novelas que leí en la pubertad. Vuelvo a ellas. Leo, a ratos, Odessa; intentando refrescar la historia. Frederick Forsyth, publicó esta novela en 1972 y más de cincuenta años después aparece La venganza de Odessa. 

Escucho que han pasado cincuenta años, también, desde los viajes a la luna. Mientras, de nuevo, se vuelve a polemizar con el codo apoyado en la barra del bar, sobre si fue cierto aquel primer paso para la humanidad; Israel, raciona misiles.
Tengo que hacer un esfuerzo, mientras leo, para que mi memoria vuelva a guardar o encuentre datos sobre aquella primera lectura. Me pasa lo mismo con los módulos espaciales o las imágenes de las aventuras lunares.
Tintín también viajó a la luna. Y uno todos los pensamientos.

Los años 40-50, la investigación sobre nazis, israelitas, el V-2, el cohete que había sido desarrollado por los científicos alemanes durante la Segunda Guerra Mundial.
Hergé, lo dijo:
«No hay hombres de la Luna, ni monstruos, ni sorpresas increíbles»

Todo eso, sin saberlo, estaba ya aquí.

Lunáticos, monstruos, hecho sorprendentes, cada día, cada hora.

— Deletree "naranja"

— ¿La fruta o el color?

Perdemos conocimiento, memoria. O, tal vez, no lo tenemos.

¿Eliminamos lo inútil, lo que no aporta?.

— Si, Ramón y Cajal.

— ¿El hospital?

Miro la estantería. Libros, discos, películas. Cajas apiladas donde conviven, seres reales con seres ficticios.

¿Vamos de nuevo a la luna para resolver el problema de la vivienda?

¿Habrá petróleo?

¿Será un buen lugar para que los Israelitas envíen a los Palestinos?

¿Podrá Europa utilizarlo para construir los centros de migrantes?

El lado oscuro de Tintín: fue representante del antisemitismo, del racismo y del imperialismo.

Norbert Wallez y Georges Remi (nombre real de Hergé), buscaban inocular en la mente de los chavales de los años 20-30 el sentimiento profascista y antisemita a través de un intrépido periodista y de su entrañable perrete. 

Todo está escrito. Lo que pasó, hace 50 años, 75 o 100, puede y debe analizarse para entender muchos de los elementos de la situación actual.

Y pensándolo bien, la humanidad en general, se ha equivocado muchas veces y se cumple inexorablemente el tropiezo en la misma mierda de piedra.

“Camaradas, se han presentado tres listas… ¡Una es del partido comunista!”, dicen unos militares sobre un estrado. “Los que se opongan a esta lista que levanten la mano. ¿Quién se declara en contra de esta lista?”, preguntan mientras apuntan a la muchedumbre con sus armas. “¿Nadie? Proclamo vencedora por unanimidad la lista comunista”

Tintín en el país de los Soviets - 1930

Animo y suerte.

La señora de las gaviotas

Todos hemos conocido a una señora que, su ferviente amor a los felinos, la ha llevado a crear causa y bandera.
Se salta cualquier normativa municipal o mundial. Los alimenta poniendo cacharritos de plástico, con comida y agua, distribuidos casi por geolocalización y le da igual que haya asociaciones , zonas establecidas o elementos de control.
Aparece empujando una bicicleta y seguida de un rebaño de gatos como si fuera la  flautista de Hamelin gatuna.

En este caso, la señora, alimenta gaviotas.

Ella, hace varios viajes durante el desayuno a la zona de panes, bollería y tostadas.

Entiendo que realiza acopio de pan que de alguna manera guarda en su bolso.

Puede que se acerque al colmado que hay cerca del hotel y pida los restos del pan de ayer, aunque, lo dudo.

Al terminar su desayuno se instala en la terraza, tras la cristalera, y una nube de gaviotas vienen a darle los buenos días.

La cala, de aguas transparentes, se salpica de manchas blanquecinas y picos anaranjados. Graznidos de alborozo y de llamada.

Estos animales que, como los gatos, me caen regular tienen una variedad de lenguaje muy amplio con complejas vocalizaciones y unas relaciones sociales complejas.

La señora de las gaviotas, tal vez sea lingüista o haya realizado un master en comunicación y relaciones "gavioteriles" o con láridos. 

Ella, la señora de las gaviotas, lanza trozos de pan al aire que son cazados al vuelo o perseguidos hasta caer al agua.

A veces, sostiene un trozo entre sus dedos y espera a que se lo arrebaten casi rozando sus dedos.

Una barca, cruza la bahía. Perfecto para formar parte de una marina o de un amanecer.

Trozos de bollos de pan volando por los aires y una nube de gaviotas graznando, entre ellas:

— ¡Hay comida, Encarni!

— ¿Es la de todos los días? Hoy, ¿le ha puesto mermelada?

— El siguiente trozo es mío, que tu te has comido ya siete. Como sigas así no levantas vuelo.

Ella, la señora de las gaviotas, se olvida de todo durante veinte o treinta minutos. Los graznidos llenan su cabeza. Mira las transparentes y turquesas aguas y piensa que mañana vuelve a casa. A la soledad de esas cuatro paredes.

Mentalmente va haciendo la lista:

- Hinchar las ruedas de la bici

- Preparar cacharritos de plástico limpios

- La comida de los michis

Hoy, después de comer, volverá a ser la señora de las gaviotas.

Animo y suerte.

¡Viva el flaó!

Voy al baño e intento cortarme las venas con las cerdas del cepillo de dientes, mientras escucho las bobochorradas que salen de la boca de la Megaprincesa, Isabel Natividad. 

¿Toma algo? o simplemente, ¿no da para más?.

No lo consigo. Aunque son cerdas duras, nada, ni una rozadura.

Encuentro la tijerita que, con escaso filo, sirve para liármela parda en los controles del aeropuerto y eliminar casi de tirón alguna vellosidad desmandada de mis orificios nasales. Pero, de sangre y herida, nada.

Lo de "Guinda" y Federico, me ponen al borde de hacer un "balconing" (estoy en el mejor lugar), aunque creo que mi sacrificio, mi martirio, de poco serviría a la humanidad que, en general, es poco agradecida.

Pego la hebra con un Caballero Legionario que me habla del flaó Ibicenco que hace su hermana y de como el arroz "a banda" se llamó así porque los pescadores lo servían "a parte" del pescado con el que habían hecho el caldo.

Me habla de hierbas Ibicencas. Las suyas, de unos 20º; pero las de Paco, "El Lejía", de 35º.

Me alecciona de como tomarlas. Despacio, no como los turistas que las toman de un trago. Hay que saborear y detectar las hasta 35 hierbas que lleva.

Y me relajo.

En cuanto vuelva a casa haré flaó "ilegal", del casero. No sé si será igual de rico que el de la hermana del Caballero Legionario, con requesón o mató, con hierbabuena y anís; pero seguro que me hace sentir bien.

Y me queda una opción más, la greixonera, con sobras de ensaimada.

Paso, que les den.

Y de fondo se escucha:

Nadie en el Tercio sabía

quien era aquel legionario

tan audaz y temerario

que a la Legión se alistó.

Nadie sabía su historia,

más la Legión suponía

que un gran dolor le mordía

como un lobo, el corazón.

Animo y suerte

15.330.000

Durante unos días, compartiré espacio con 15.330.000 de días de vida, de otros.
He hecho una cuenta rápida. Seiscientas personas, a una media de 70 años por persona, sale esa cifra. 
Dicha así, parece el precio en pesetas, de un piso en los 90 o lo que nos gustaría que nos tocara en la bonoloto, pero en euros.

No parece mal destierro. Una isla del Mediterráneo en la que se oyen gaviotas al asomarte al balcón (malditas gaviotas), calles que dan la sensación de andar entre decorados de las películas de los 60 y caminantes que casi siempre te superan en edad.

Calas fantásticas, con poca o ninguna arena. Una temperatura perfecta para esta época del año y un "todo incluido" a un precio irrisorio.

Desterrados aquí, para siempre.

— Y esta noche, en el salón principal, tienen ustedes baile. También, en la cafetería, futbol.

Bueno, bueno, bueno. Empezamos fuerte.

Llegamos tarde y nos ofrecen un sandwich con una ensalada, entre tropical y mediterránea. De postre ensaimada.

— No lo olviden. Mañana a las 10:00 la guía les informará de posibles excursiones así como de horarios y regreso.

¡Vaya!. Pues no. No estamos desterrados, habrá que volver.

Paseo recorriendo la costa erosionada.

Ahora, posible deporte de riesgo.

Cena buffet con un cocinero que se dedica a incinerar rodajas de merluza. La que sale viva no tiene mala pinta. Sabor agradable y textura muy mejorable (soy caritativo).

La floja aceptación de la comida, empieza a tomar tintes de hambruna. Sea porque se acerca la hora del baile/futbol, sea por puro rugir de estómagos.

Descanso reparador con gaviota convertida en gallo al amanecer.

Nos informan de viajes, aventuras alocadas y precios.

¡Rebajas! ¡Rebajas!

Si te quedas el pack completo te regalo la Excursión marítima. Y si añades el viaje a Formentera, serás como Superman.

Necesito Biodramina. Las farmacias están cerradas.

— Si visitan la zona amurallada, con un guía, tendrán toda la información no solo para ver, sino para conocer esta ciudad.

Pienso, dentro de mi:

— En cuatro días me va a dar igual. No retengo. No retengo tanta información. Si no retendré, ni la orina.

Otro buffet. Platos estrella: Paella de cheetos (o sea, de Donald (por el color)). Alitas y manitas de cerdo guisadas.

Me aseguran que para la preparación de esta comida, no ha sufrido ningún gatito.

Todo bien.

Y veremos el atardecer, en el mar, en el exilio de mentira.

Por estribor, sin Biodramina, las manitas de cerdo serán comida para delfines.

Seguiremos informando.

Animo y suerte.

Respeto

Pasan veinte minutos del mediodía. Me dejo llevar y me pongo una copa de vino. 

Si hubiera sido más temprano, tal vez, me la hubiera servido también. Aunque la hora del Ángelus, es la mejor. En Pascua, el Ángelus se sustituye por el Regina Coeli.

Vino tinto, vino blanco.

Veo que Rosalía pide disculpas. Buff. A partir de ahora te medirás, te controlarás, dejaras de ser libre de equivocarte ¿todo el rato?.
Úrsula, no. Ni ha pedido disculpas, ni se espera que lo haga. Sigue en la misma línea de peloteo estratosférico que Mark. Parece como si fuera un concurso, una competición para ganar el título de pelota mayor del universo. 

La guerra, en todos los frentes, sigue. No se porque lo llaman conflicto bélico. Eufemismos.

Lo de Gaza es guerra también, ¿no?. ¿Y lo de Ucrania?

Me viene a la cabeza lo del "respeto".

Lo he perdido. He ido dejando girones en todas las esquinas, en las curvas en las que entre derrapando y en otras que simplemente paseaba.

No respeto a Senegal. Ni a ninguno de los otros 30 países africanos que han endurecido sus leyes (más aun) contra el colectivo homosexual. Actos contra natura lo llaman.

Mientras, dejan morir a su gente en las calles y siguen alimentando un tercer mundo de mentira.

No respeto a los que no reconocen y respetan la diversidad. No respeto a los que no aceptan normas cívicas. No respeto a quien juzga con su propia vara de medir, sin tener vara y sin saber medir. A quien no sabe ponerse en el lugar del otro, a quien no escucha, quien no trata a todo el mundo como iguales.

Si, yo no respeto.

Podría seguir pero, el respeto a mi mismo, me empuja a ponerme otra copa de vino.

Esta mañana, al levantarme, repasé los temas sobre los que me gustaría escribir.

—Y tu signo del zodiaco, ¿cuál es?

Llevaba un rato con los ojos abiertos. Me había despertado en un tejado, junto a una mujer de pelo rizado y rojo, como el fuego. No recordaba su nombre o, mejor dicho, no recordaba casi nada de la noche anterior.

Las formas de las nubes me habían bloqueado.

Ella, apoyada sobre mi pecho, siguió hablando.

—Son bonitos.

—¿El qué? —dije yo.

—Tus ojos. Son azules, como el cielo.

—No —contesté—. Son azules como el mar.

Ella me miró con una mirada inmensa.

—Yo nunca he estado en el mar. ¿Me llevas?

Respeto la hora del Ángelus. Una copa de vino. Un deseo. El mar.

Animo y suerte.
 

La tierra se lo traga todo

Busco en la mesa el paño para limpiar mis gafas.
Después de levantar y mover cien cosas, lo encuentro. Ahora, el líquido.
Si, el mundo se ve de otra manera. Ya no hay huellas, ni pegotes de salpicaduras. Anoche volvió a llover abundantemente. La calle se ve mojada y, el jardín, solo aporta un ligero olor a geosmina, el petricor. 

El hoyo, se llenó agua, pero la tierra, tragó, siguió tragando.

Entra una llamada en video.

Piscina, canciones, videos, letras, lentejas, ensaladilla, canelones y mango.

Allí llueve, aquí el día está oscuro.

Mientras al otro lado del mundo, del muro, siguen cayendo bombas. El cheeto naranja (me encanta ese apodo) sigue diciendo estupideces que cuestan vidas.

La vida, la esperanza de vida, en Estados Unidos alcanzó este pasado año 2025 los 79 años. Que casualidad. Los años que tiene Donald (el pato no, el otro).

It´s just a matter of time.

Es solo cuestión de tiempo.

Igual que la tierra, pasado el tiempo, traga todo el agua que caiga, aunque arrastre herbicidas y químicos que después pasaran a las verduras, a las hortalizas, a las más bellas flores, a tu hígado, a mi riñón.

No hay mal que cien años dure. Tras la tempestad llega la calma. El tiempo todo lo cura. La memoria es frágil.

Y todo lo que arrastre el agua, llegara a ser odio, venganza, heridas que no se cerraran pero, la memoria, tan frágil, volverá a preguntarse el porque de los actos, de los genocidios.

Los conflictos armados existen desde que las primeras sociedades humanas comenzaron a organizarse. Sin embargo, la primera guerra documentada en la historia escrita suele considerarse la Guerra de Lagash contra Umma, alrededor del 2500 a. C. en la antigua Mesopotamia (actual Irak).

Las tierras fértiles, el acceso al agua, el poder.

Cuatro mil años después, seguimos en el mismo hoyo y la tierra, se lo traga todo.

Animo y suerte.

. 

He tocado fondo

Hoy, he tocado fondo.

Después de unas horas de trabajo de baja intensidad en el jardín, la lluvia me ha calado. 

Estaba haciendo un hoyo en el suelo. Un hoyo donde asar castañas o quemar unos troncos y sentados a su alrededor tomar algo, durante las noches de otoño.

El hoyo, no lo he terminado. No he llegado al fondo.

Alguien me ha escrito. Hemos hablado de expectativas, de gestionar la decepción.

Han vuelto muchas de las frases que como muletillas empleaba, y nunca mejor dicho, en los peores momentos me apoyaba en ellas.

He escuchado a Carles leyendo aquel, Vamos a vencer. A Juanjo y su maravilloso Duermebien Plus, tarareando la zarzamora.

Me he emocionado con alguna de aquellas Cartas que nunca enviaré.

Si, hay más, esperando el momento en que el hoyo sea tan oscuro y profundo que sirvan como escalera para salir de él.

Hay demasiado ruido y no consigo comprender muchas de las frases y actitudes que veo, que escucho.

El ciruelo y el almendro, florecen. No les importan los drones, ni las bombas, ni los misiles.

Los 21 gramos de Verónica, lo que pesa un colibrí, lo que pesa, dicen, el alma.

Aquel vestido de flores pequeñas, aquel anciano de Arrastrar los píes.

Igual que un gorrino se revuelca en una charca, yo me he rebozado de mis frases, de vuestras voces, mientras la lluvia me empapaba.

Necesitaba que mi alma no tocara fondo. Pero he decidido llevarla hasta ahí, buscando ¿consuelo?.

He repetido, murmurando, Salir de aquí.

Di mis palabras y me dieron otras. Cajones y armarios de memoria, llenos de ellas.

Ya no bailo pesadillas. Hace tiempo que deje de luchar sueños.

Miro hacia arriba. Ha oscurecido. Ya no llueve, pero me siento empapado. Barro, sangre, odio, desesperanza. He tocado fondo y solo mis palabras y vuestras voces me abrigan.

Un hoyo profundo que, tal vez, sin darnos cuenta es donde siempre hemos estado.

Esto, ¿recuerdas?.

Buenos días. Hay esperanza?

No, amigo, no tengo esperanza global. No tengo esperanza sobre esta sociedad, sobre esta humanidad.

Creo en mi plan. Ese que me fija objetivos,  que mira al futuro, que me reta cada día para que siga adelante. Que hace que cada amanecer me parezca un logro.

Mi plan, tu plan, el de muchos otros, puede ir construyendo un futuro distinto. Eso, sí puede construir esperanza.

Hemos abierto una nueva caja de Pandora, que se parece mucho a la original. Aquella que, al abrirla, extendió todos los males sobre la tierra. Y ¿sabes?, en el fondo de la caja, quedó la esperanza.

Habrá que mirar dentro, en el fondo.

Tal vez por eso, hoy, he tocado fondo buscando esperanza.

Animo y suerte.

Volvemos a empezar

A Donald (el pato no, el otro) le ha caído tarea. Resolver una nueva guerra.
Pakistán bombardea Kabul y se declara en guerra contra Afganistán.

Tiene en marcha lo de Cuba que se le están poniendo rebeldes y lo de Irán.

No, no tiene buena pinta nada de esto.

Los papeles de 23F no dan de comer a los noticiarios, aunque lo intentan.

Aun recuerdo aquel día.

Por la tarde, al llegar al instituto, alguien comenta que han tocado "Generala".

Recién salido del campamento y pendiente de incorporarme a mi cuartel.

¿Y si me tiro al monte? Francia esta, estaba, a 80-90 km.

No hubo clases. Al volver a casa un vehículo de la Policía Militar me estaba esperando.

Que noche la de aquel día, como decían The Beatles.

Mirlo, te echo de menos.

Cuando tu estabas mis reflexiones tenían pared donde rebotar, donde probar la fuerza o el sentido de lo que pensaba. Un giro de tu cabeza o esa mirada que nunca era vacía, podían darme algo de apoyo o simplemente hacerme sentir escuchado, entendido.

El otro día, Millás (¡oh, Millás!), decía que la vejez se asemeja a la juventud en que también existe un aturdimiento, todo es difuso, poco claro.

Mientras maduramos (si, como los melocotones o los higos), vamos construyendo respuestas, generamos creencias y convencimientos. Que, con el paso del tiempo, se convierten en nuevas dudas que nos llevan a la confusión.

Nos creamos respuestas, verdades reales o inventadas, que conforman nuestro criterio, eso que nos gusta llamar sentido común cuando nos falta decisión justificada.

Y ahora, Mirlo, se despediría y se lanzaría en un vuelo picado desde la barandilla de la terraza para irse a posar sobre alguna de las antenas de los adosados vecinos.

Ultima hora: Donald (el pato no, el otro) y su amigo el genocida, han bombardeado Irán.

Común es el principio y el fin en la circunferencia de un círculo, decía Heráclito.

Volvemos a empezar.

Animo y suerte.