Demasiado pronto, demasiado tarde

Jueves.

Aún era demasiado pronto para cualquier cosa. Pero sabía, que también era demasiado tarde para otras muchas. El amanecer iniciaba su resplandor.

Un sorbo a su segunda jarra de café.

Corría algo de brisa. Se puso una chaqueta.

Al final acabaré pillando un resfriado, pensó. No es el mejor momento para toses y estornudos.

Las antenas de televisión de las casas del otro lado de la calle, parecían vigilantes de posibles amenazas. ¿Aún se colocaban antenas?.

Más allá, en la autovía, los coches empezaban a bajar la velocidad y poco a poco se formaba una caravana de luces rojas.

Llevaba unos días en los que, por una cosa u otra, había contactado con personas con las que se relaciono, hace muchos años. Había repasado con ellas, ese espacio en blanco. Ese tiempo de "no saber de ti".

En algún caso, el intento de contacto no obtuvo respuesta. Y cuando la hubo, era de un familiar que le informaba de su dolorosa pérdida. Llegó tarde.

Cambios de trabajo, de ciudad o simplemente ese alejamiento del "a ver si nos vemos", habían hecho unos paréntesis de años.

Aquel correo de 2003, o aquella nota de 2009.

El "peque" tiene un año ya. Ese mes, cumplirá once.

Este se casó, aquella se divorció. No, no, Luis está mucho mejor de lo suyo, pero fue un gran susto. A Isabel, la operaron y desde entonces las cosas fueron de mal en peor.

Carlos, cambio de empresa, ahora vive en Boston y es alto ejecutivo de un banco.

Carmen, se fue a una isla del Pacífico. Terminó sus estudios y rompió con el mundo.

Jesús, falleció en enero. Una molestia en el labio. En un mes, se fue.

Too Old to Rock 'n' Roll: Too Young to Die!, cantaba Jethro Tull.

Notaba frío en las piernas. A quien se le ocurre salir a la terraza en pantalón corto.

Aún era demasiado pronto para cualquier cosa. Pero sabía, que era demasiado tarde para otras muchas. El amanecer acababa de llegar.

Animo y suerte.

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Va siendo hora

Domingo.

Mirlo me esperaba en la terraza. Amanecía. Cada día es un poco más tarde. Me he quedado cerca de él, en silencio.

Los tonos naranja se han ido concentrando en un punto.

A partir de ahí ese brillo, que segundo a segundo crece, deja ver el sol. Un nuevo amanecer.

Me hubiera gustado contarle a Mirlo lo de los 500.000 contagios, lo de la vuelta al "cole". Lo de la negociación de los presupuestos. La entrevista que le han hecho a Donald (el pato no, el otro), derrochando más de lo mismo.

Creo que me quedaré con las ganas.

Ha girado la cabeza a modo de saludo, pero su mirada es de silencio.

Aquello que hay enfrente, el amanecer, es mil veces más maravilloso, y más interesante que cualquier cosa que pueda contarle.

Entiendo a Mirlo, pero por dentro hoy, no me sirve.

La economía, la gestión del #putovirus, la MegaPrincesa Isabel Natividad (alias SoyPecas), el sistema. Mañana, pasado mañana, el año que viene.

Antes de lanzarse al vacío, Mirlo me mira, mueve el pico y trina. Alto y claro.

"Mañana puedes estar muerto. ¿Aun no te has encontrado?. Ya va siendo hora."

Decidido. De Aveiro, hacia abajo. Por encima de Lisboa.

Una casa, con terraza, desde la que se vea el océano. Peniche, tal vez.

Isi ya se ha despertado. Le abro la puerta y sale al galope hacia la terraza.

Y siento paz. La vida sigue.

Animo y suerte.

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Pensar, duele más

Lunes.

¿Que?. ¿Ya de vuelta?

¿No te has ido? ¿Solo unos días?.

Ah!. Que te vas ahora. De ahí esa media sonrisa. Ya, ya.

¿Y donde vas?. ¿Algún pueblo perdido del Pirineo?.

Quién te iba a decir a ti esto, el año pasado. Lo del #putovirus, lo de la mascarilla, la distancia de seguridad, lo de pedir "responsabilidad", lo de los aplausos, lo de las cazuelas. Increíble, ¿verdad?.

Mientras te afeitas (lo odio) o te maquillas (o ambas cosas), dejas que tu cabeza trabaje a su aire. 

Esa parcela que te dejaron tus padres en Albacete. No mata, pero si la vendes, tal vez pudieras comprar algo en la montaña, alejado de todo. ¿No?.

Si tu no necesitas nada. Con poco, te arreglas. Una copa de vino, poner los pies en alto, y ya.

Igual es que lo tienes todo y ni te habías parado a pensarlo.

O mejor, igual es que lo tienes todo y varias veces.

Que mal se me da, siempre, afeitarme bajo la nariz.

No, no. Nada de pedir perdón por ser un privilegiado. Tienes derecho a sentirte como te sientes. Jodido, perdido, insatisfecho y claro, la palabra del momento, lleno de incertidumbre, pero mejor que otros.

Ahora nada de masaje, que escuece. Mejor un poco de aloe vera. 

Bueno, vale, si. ¿Qué es eso de mejor?.

Tienes para comer todos los días. Tienes un techo bajo el que cobijarte. Tienes salud o al menos, vas tirando. Y cuando te miras al espejo, te reconoces. Aun te reconoces.

Hay personas que ni lo básico.

Y lo que viene, no tiene buena pinta.

Ves, no te fijas y al final te has cortado en el labio. ¡Joer!, con lo que molesta.

Odio afeitarme. No me gusta. Pero tampoco me gusta dejarme barba. 

Mientras tomo un sorbo de café, miro por los ventanales de la cocina que dan al patio de la comunidad. Es patio amplio, con la piscina y una zona de juegos para los niños. Hay pocas ventanas iluminadas. 

Lo notas, ¿verdad?. Si, tienes derecho a sentirte así. Deja que esa lágrima caiga y asume, que pensar, jode más que afeitarse y a veces duele mucho más que ese corte en el labio.

Venga, vamos a ver amanecer.

Animo y suerte.

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Centro de gravedad

Miércoles.

Llevo ya un par de horas despierto. He oído a Isi gemir al otro lado de la puerta.

Cuando le abro, sale disparada hacia la terraza, como si le faltara espacio, aire.

Ella se ha sentado sobre el baúl y yo en un sillón.

Algún insecto, tan madrugador como nosotros, ha captado su atención.

El sol comienza a despertarse tímidamente, peleando con las nubes brumosas. Mientras, Isi, salta y lanza mordiscos al aire.

El olor a café, su sabor amargo. Ese momento casi vacío que me llena.

Poder estar así, con ese sentimiento de ingravidez, horas.

Pensamientos ingrávidos. Una frase, una pregunta, sin nadie que la escuche, sin nadie que responda.

Cavendish, Newton, Einstein, jamás entenderían porque en este momento, los odio.

Ya está aquí, ya llegó de nuevo la constante de gravitación universal y viene cantando:

𝖴𝗇𝖺 𝗏𝗂𝖾𝗃𝖺 𝖽𝖾 𝖬𝖺𝖽𝗋𝗂𝖽 𝖼𝗈𝗇 𝗎𝗇 𝗌𝗈𝗆𝖻𝗋𝖾𝗋𝗈,
𝖴𝗇 𝗉𝖺𝗋𝖺𝗀𝗎𝖺𝗌 𝖽𝖾 𝗉𝖺𝗉𝖾𝗅 𝖽𝖾 𝖺𝗋𝗋𝗈𝗓 𝗒 𝖼𝖺𝗇̃𝖺 𝖽𝖾 𝖻𝖺𝗆𝖻𝗎́.
𝖢𝖺𝗉𝗂𝗍𝖺𝗇𝖾𝗌 𝗏𝖺𝗅𝖾𝗋𝗈𝗌𝗈𝗌, 𝗅𝗂𝗌𝗍𝗈𝗌 𝖼𝗈𝗇𝗍𝗋𝖺𝖻𝖺𝗇𝖽𝗂𝗌𝗍𝖺𝗌 𝗇𝗈𝖼𝗍𝖺́𝗆𝖻𝗎𝗅𝗈𝗌.
𝖩𝖾𝗌𝗎𝗂𝗍𝖺𝗌 𝖾𝗇 𝖺𝖼𝖼𝗂𝗈́𝗇 𝗏𝖾𝗌𝗍𝗂𝖽𝗈𝗌 𝖼𝗈𝗆𝗈 𝗎𝗇𝗈𝗌 𝖻𝗈𝗇𝗓𝗈𝗌
𝖤𝗇 𝖺𝗇𝗍𝗂𝗀𝗎𝖺𝗌 𝖼𝗈𝗋𝗍𝖾𝗌 𝖼𝗈𝗇 𝖾𝗆𝗉𝖾𝗋𝖺𝖽𝗈𝗋𝖾𝗌 𝖽𝖾 𝗅𝖺 𝖽𝗂𝗇𝖺𝗌𝗍𝗂́𝖺 𝖬𝗂𝗇𝗀
𝖡𝗎𝗌𝖼𝗈 𝗎𝗇 𝖼𝖾𝗇𝗍𝗋𝗈 𝖽𝖾 𝗀𝗋𝖺𝗏𝖾𝖽𝖺𝖽 𝗉𝖾𝗋𝗆𝖺𝗇𝖾𝗇𝗍𝖾
𝖰𝗎𝖾 𝗇𝗈 𝗏𝖺𝗋𝗂́𝖾 𝗅𝗈 𝗊𝗎𝖾 𝖺𝗁𝗈𝗋𝖺 𝗉𝗂𝖾𝗇𝗌𝗈 𝖽𝖾 𝗅𝖺𝗌 𝖼𝗈𝗌𝖺𝗌, 𝖽𝖾 𝗅𝖺 𝗀𝖾𝗇𝗍𝖾,
𝖸𝗈 𝗇𝖾𝖼𝖾𝗌𝗂𝗍𝗈 𝗎𝗇... 𝖼𝖾𝗋𝖼𝗈 𝗎𝗇 𝖼𝖾𝗇𝗍𝗋𝗈 𝖽𝗂 𝗀𝗋𝖺𝗏𝗂𝗍𝖺̀ 𝗉𝖾𝗋𝗆𝖺𝗇𝖾𝗇𝗍𝖾
𝖢𝗁𝖾 𝗇𝗈𝗇 𝗆𝗂 𝖿𝖺𝖼𝖼𝗂𝖺 𝗆𝖺𝗂 𝖼𝖺𝗆𝖻𝗂𝖺𝗋𝖾 𝗂𝖽𝖾𝖺 𝗌𝗎𝗅𝗅𝖾 𝖼𝗈𝗌𝖾, 𝗌𝗎𝗅𝗅𝖺 𝗀𝖾𝗇𝗍𝖾.

Isi, ha decidido volver a dormir.

Animo y suerte.

* 𝗖𝗲𝗻𝘁𝗿𝗼 𝗱𝗲 𝗴𝗿𝗮𝘃𝗲𝗱𝗮𝗱 𝗽𝗲𝗿𝗺𝗮𝗻𝗲𝗻𝘁𝗲 - 𝗙𝗿𝗮𝗻𝗰𝗼 𝗕𝗮𝘁𝘁𝗶𝗮𝘁𝗼

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Cuatro palabras

Martes.

La noche mágica. Fuego, para dar más fuerza al sol. Religión y paganismo. El inicio del verano.

Espantar a los malos espíritus, quemar lo malo, pedir deseos.

La Flor de agua, la Galana, simbologías ancestrales. La flor de la vida.

Tréboles de cuatro hojas, Verbena, flor de Saúco.

Cuatro hojas, para cuatro deseos. Amor, salud, fortuna y prosperidad. Hierbas y flores curativas.

A coger el trébole, el trébole, el trébole;a coger el trébole la noche de San Juan.A coger el trébole, el trébole, el trébole;a coger el trébole los mis amores van.

La pandemia se acelera. De los 9 millones de infectados, el último millón se ha producido solo en los últimos 8 días.

No habrá que esperar al invierno para una segunda ola, dicen.

Un trébol de cuatro hojas. Puto virus.

Sigo mirando hacia el sol. Tiene fuerza, me pongo la mano sobre las cejas a modo de visera. Va subiendo.

Un nuevo día. Cuatro hojas lo resumen todo.

Amor, salud, fortuna, prosperidad.

Creo que plantaré eso en mi terraza.

Animo y suerte.

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¡Grita!

Miércoles.

Sigo llamando "portada", aunque no lo sea, a esa parte de los diarios digitales que ves cuando entras en ellos y se prolonga unos cuantos giros de rueda de ratón hacia abajo.

Hoy, una muestra más de lo efímero.

Ni un solo número. Ni de contagiados, ni de fallecidos, ni de recuperados. Nada en la "portada".

Por un lado, me alegra. "No news, good news".

Pero por otro, pienso en que esos números han dejado de importar, o mejor dicho, hay otros temas más importantes.

Lo de Juanqui "The King", va tomando cuerpo, incluso, se habla de su exilio. Joder, menos mal que dicen que se va a República Dominicana o a Sanxenxo. Ya creía que nos quitaba sitio en Portugal; lo de Estoril es muy de reyes, si.

Algo bueno, aunque al igual que el Ingreso mínimo vital, con sordina. La nueva Ley de la infancia, ya está aquí.

Arriba y abajo con los protocolos de la Comunidad de Madrid, para no hospitalizar a determinados ancianos. Bufff.

Otro tema que acabará en los juzgados.

Caso 8-M. Duro y dale. ¿Quién vigila al vigilante? Unos, a vueltas con la poca fiabilidad de los informes. Que si el autor no tiene conocimientos, que si forma parte de los Legionarios de Cristo.. Y otros dicen, que el informe desarma a Illa y a Simón. ¿Estaban armados?

Ehmmm. Y la ciudadanía, que lee mucho, que se informa y que sabe leer entre líneas, se polariza, se cabrea, toma partido y así nos va. Cada uno por su lado.

Ayer, a última hora de la tarde, en un día no demasiado bueno, salí a la terraza, hacía viento y la temperatura era poco agradable. En los auriculares se oía:

Hace tiempo alguien me dijo

Cuál era el mejor remedio

Cuando sin motivo alguno

Se te iba el mundo al suelo

Y si quieres yo te explico

En que consiste el misterio

Que no hay cielo, mar ni tierra

Que la vida es un sueño

Si salgo corriendo, tú me agarras por el cuello

Y si no te escucho, Grita!

Te tiendo la mano tu agarras todo el brazo,

Y si quieres más pues, Grita!

No pude gritar. No soy tan valiente al caer la tarde. No soy valiente.

Llorar al amanecer, me sienta mejor.

Buen viaje, Pau.

Animo y suerte.

Estrofas de Grita: Jarabe de Palo

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Abril, mayo, junio, por dentro

Sábado.

Abril quedó atrás. Dicen que alguien nos lo robó.

Luis, canta al desamor, a la pena. Mejor la libertad que la condena. Mejor la soledad que la desdicha. Se fue la primavera.

Mayo, que por mayo era por mayo, cuando hace la calor.

Cuando los trigos se encañan y están los campos en flor.

Cuando los enamorados, van a servir al amor.

Junio, me trae miradas a la luna, al horizonte. Olor a especias y a entrañas. A pan en el horno, que crece tanto como la ausencia.

Tal vez sea nostalgia, melancolía, o simplemente todo eso que ya no haré, todo eso que dejó de importar.

"Al oeste de Roma", como un deseo de escapada.

"Pregúntale al polvo", me dice Fante.

Hace sol. Voy a mirarme un rato más por dentro.

Y cuando me pregunten: "¿Que hicieste hoy?"

Contestaré: "Nada. Me miré por dentro. Solo eso. Dentro."

Animo y suerte.

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Rua das Velas

Jueves.

Entre los plátanos que nadie quería (ahora ya hay quien lo haga); e Iñaki, hablando de que será más difícil "hacer" los presupuestos, que aprobarlos; los pelos como escarpias.

Que sí, Iñaki, que sí. Que tenemos que cambiar, de piel, de músculos y de huesos. No digo nada del cerebro.

Y efectivamente, "no tenemos tiempo".

Mientras preparo el segundo café, la imaginación me juega una "mala" pasada.

Me veo caminando por una calle estrecha, las aceras, son poco más grandes que el bordillo que las delimita.

Hay silencio, solo mis pasos.

Ha sido un instante. Vuelvo a oír el gorgoteo de la cafetera y el olor a café lo llena todo.

Observo el otro lado de la calle, esta, es algo más ancha. Una de las casas, tiene la fachada de azulejos con una filigrana azul. Los marcos de las ventanas y de la puerta, son de un desvaído color ocre. La de al lado, tiene los marcos amarillos y la fachada en blanco, coronada por una terraza. Más allá, otra, tiene tonos rosados con azulejos verdes.

Se respira decadencia.

Un sorbo de café. Voy y vuelvo. Estoy y no estoy.

Esa, la rosada, la del número 28 creo que está en venta.

Rua das Velas.

Algo de ejercicio. El sol ya ha salido.

Me he ido. Me voy.

Animo y suerte.

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Melancolía en abril

Miércoles.

Bueno. Hoy tocaba.

Son las 5:00. Sentado en el borde de la cama.

No es un tema de preocupación. No es insomnio.

Igual que Maruja Torres nota el ataque de la melancolía, mientras machaca unos granos de pimienta en un mortero, yo la noto al despertar.

Me tomo el Enalapril y preparo el primer café.

Lucho contra ella (contra la melancolía), pero ya se sabe, como dice la definición:

"Estado anímico permanente, vago y sosegado, de tristeza y desinterés."

Es complicado. Vagancia pura.

Leo las noticias. La curva, la jodida curva. Aplanar el pico. Curvas y picos.

Testimonios:

"Nunca imaginé vivir una situación así"

Tengo que preparar los justificantes para la gestoría. La declaración del IVA, la trimestral. ¿Puedo pedir ayudas?

Melancolía, de nuevo. O sea, desinterés.

Pongo el calefactor en la terraza cubierta, saldré a hacer un poco de ejercicio. ¿Seguro?

Me quedo mirando embobado el exterior. Eso tan lejano ahora, tan inhóspito.

Abro la ventana, tomo una imagen y oigo a Mirlo dar los buenos días. Pego la hebra con él. Nada especial.

No hace tanto frío como ayer.

Otro café. Lavabo.

Miro estas líneas y me doy cuenta que alguien me ha robado, nos ha robado, el mes de marzo.

Va a ser eso.

Calle Melancolía. Me gustaría encender un cigarrillo.

Trepo por tus recuerdos
Como una enredadera
Que no encuentra ventanas
Donde agarrarse, soy
Esa absurda epidemia
Que sufren las aceras
Si quieres encontrarme

Ya sabes dónde estoy

Un cigarrillo, sería genial.

Que no te roben el mes de abril. 

Animo y suerte.

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Soñar

Miércoles.

Algunas actividades pueden ser una buena terapia para la ansiedad, para la depresión.

Escribir, cocinar, hacer ejercicio, escuchar música o bailar.

Esto no es ansiedad. No es depresión. Es indefensión, es vacío.

Es sentir el corazón roto. Es un duelo, por una perdida. Negación, ira, negociación, depresión, aceptación.

No, tampoco. No hay lugar para nada de esto. 

Ese peso en el pecho.

Es levantarte temprano y mirar el horizonte, entre sorbo y sorbo de café, emocionarte. Notar como se te saltan las lágrimas. Te encoges y tratas de abrazarte tú mismo. Los ojos se enrojecen y la mirada se nubla. Un día más, un día menos.

Poco a poco, los que te rodean (si los hay), te dan ánimo. Y no es literal. Un "buenos días" o un "como estas" o simplemente, "hoy haré pan". Un abrazo en el pasillo, en silencio. No hace falta decir nada.

Un amigo, de dos calles más abajo, te hace una videollamada.

Necesitamos vernos la cara. Saber que al otro lado hay alguien, que piensa en nosotros, que sonríe, que gasta una broma, o que, en este amanecer, tal vez a escondidas, lloró.

Mensajes, llamadas, saludos desde la terraza a quien pasa a comprar o saca a su mascota.

Un tercio de la humanidad, está confinada.

Oír de nuevo los pájaros, asustados de su propio sonido. 

Un amigo, ha perdido a su padre en esta guerra.

Muerte en soledad. Funeral restringido. Dolor, mucho dolor. Demasiado.

Una amiga, se olvida del reloj en el centro de salud. Sigue el triaje.

Alguien, ha hecho una pancarta con pintura roja y la ha colgado de su terraza:

"Hoy soñé que nos besábamos al encontrarnos"

Yo, que no creo en sueños. Yo, tan organizado, tan racional. Yo, con los ojos húmedos, tengo un plan.

Soñar.

Animo y suerte.

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Acariciar con el alma

Lunes.

Comienza el amanecer, aquí. Un día más, un día menos.

A más de 9.000 km. Ana, estará comenzando su descanso.

Hace unas horas estuvimos charlando. Preocupación, pero a la vez fuerza. Dudas, pero con espíritu de "a por ello".

Aquí al Emérito, le han quitado la asignación. El Rey, se queda solo.

Miramos a Corea, por lo que pudo ser y no está siendo.

Cada vez más altas las voces para centrarse en los más jóvenes y su futuro y "olvidar" a los ancianos, a los "mayores".

Ana da consejos y recomienda prevención a sus amigos y compañeros.

Un sermón en el desierto, hasta que las cifras resuenen como disparos.

"Los secretos", como otros muchos cantantes, graban su canción de ánimo:

« PERO A TU LADO »

Ayúdame y te habré ayudado

Que hoy he soñado en otra vida

En otro mundo, pero a tu lado

Ya no persigo sueños rotos

Los he cosido con el hilo de tus ojos

Y te he cantado al son de acordes aún no inventados

Ana, se queja de su última comida con amigas a las que no pudo "apapachar". Abrazar, acariciar con el alma.

Se me va la pinza. Creo que estos días, nos falta algo. Nos despedimos ya, pero…

He muerto y he resucitado

Con mis cenizas un árbol he plantado

Su fruto ha dado y desde hoy algo ha empezado

He roto todos mis poemas

Los de tristezas y de penas

y lo he pensado y hoy sin dudarlo vuelvo a tu lado

¿Sabes cuándo estás enamorado?, le digo.

A veces, dices Te quiero y no es suficiente.

Intentamos buscar una palabra para describir lo que sentimos, porque no es suficiente, es más que "Te quiero".

Tal vez... ¿todo?, planteo. Decirlo, es decir, más. Tal vez una nueva forma de saludarse, de despedirse. Sin contacto, sin roce, sin piel.

¿Cómo estás? Pienso en ti. Te quiero. ¿Te añoro?

Mirar con una sonrisa y decir "todo".

Ella, elige otra forma. "Yo, contigo".

Me gusta, sí.

Los datos hoy desde Worldometer, no son esperanzadores. Hay repunte.

¿Sabes, Ana? Creo que me quedo con la primera que dijiste.

Apapachar. Abrazar, acariciar con el alma. Todo. Yo, contigo. Pero a tu lado.

Nada volverá a ser igual, nada.

Ayúdame y te habré ayudado

Que hoy he soñado en otra vida

En otro mundo, pero a tu lado

Animo y suerte.

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Cartas que nunca enviaré - (I)

Sábado.

Hola, ¿qué tal?, ¿cómo estás? Espero que todo vaya bien y que la vida sea amable contigo.

Yo, bien, fenomenal. Sigo con mis molestias en los "espinosos", la edad que no perdona y claro, la artritis, la artrosis.

Ángel, mi fisio, intenta paliar en algo las molestias. Ahora le ha dado por las punciones secas, y me tiene destrozado.

El otro día le dije:

- ¿Sabes?, te voy a denunciar por maltrato.

Y él, me contestó:

No me digas eso, por favor. Me halagas y me ruborizas.

¡Y no le cabía la sonrisa en la cara! ¡Será...!

Tengo un montón de planes, para que la locura no me alcance, ya sabes; pero a la vez no me puedo quitar de encima esta sensación de apatía.

Asumo mi enfermedad (todos estamos un poco enfermos de lo mismo), ansiedad, depresión, insatisfacción, vértigo emocional, esas cosas. Que te voy a contar.

Todos esos remedios que uso (como tú), esos que los que se creen sanos llaman "aficiones" y nosotros utilizamos como droga para el dolor de dentro, siguen ahí.

Hay días mejores en los que ni me acuerdo de ellos (ni de ti), otros son insoportables y llego al síndrome de abstinencia hasta que tengo mi dosis de "felicidad".

Creo que ya te dije que había conseguido "aceptar", cuando no consigo "entender"; pero noto que cuando llego a ese punto mi interés decrece. No formo parte de "eso". Es como si en esa situación me hubiera puesto el Ayuntamiento. Como una farola, como un banco en el que nadie se sienta. Como ese elemento urbano en el que nadie se fija. Quieto, silencioso, un día tras otro me hace sentir mal.

Si, si. Sigo escribiendo. Pero como te digo, con apatía.

Cocinar me sigue salvando. Hoy ha sido una mañana de esas.

Pasta fresca con vino blanco. Si, la misma de los corzetti. ¿Te acuerdas? Me volví loco (a ti también) buscando los sellos.

He hecho una salsa de verduras, así consigo que Blanki tome algo "verde". Le encanta.

Como de la pasta han sobrado unas claras de huevo, he hecho merengues con café instantáneo y cacao en polvo. Han quedado muy bien.

De segundo, Mara tiene unas hamburguesas de lentejas y los demás, unos filetes a la plancha de una pieza de carne que tienen muy buena pinta.

El nuevo libro. Buffff. Apatía, indecisión. ¿Vuelvo a seleccionar desde 2013 hasta ahora, o selecciono solo de 2019?

Esta tentándome esta última opción. No sé. Tengo reunión editorial la semana que viene. 100 cafés más. Ahora, sin paracetamoles

El de recetas. Si... en marzo me pongo con él.

El desierto. En nada vuelvo a él.

Australia. Si. Quiero hacerlo y lo haré.

Lo de la maratón, lo de la Cofradía de la anchoa de Santoña, la asociación (estoy en ello) y todo lo demás...

Es como si no hubiera tiempo. Es urgencia, es apatía, es una montaña rusa. Tal vez es la vida ¿no?

I Ching (el oráculo) me dice que todo es mutable, que todo puede cambiar. Que lo que está mal, puede estar bien. Y lo que está bien, puede empeorar.

Isi, está tirada en el salón. Cada vez que me asomo, levanta la cabeza y me mira. ¿Dónde vas? ¿Cómo estás?, me dice.

Empiezo a pensar que habla con la mirada.

¡Vaya horas! Voy a ir cortando la pasta y calentaré agua, para cocerla, en cualquier momento llegan.

Me pondré un vino. ¡A tu salud!

Animo y suerte.

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Apocalipsis 7:1

Miércoles.

No sé qué sería mejor.

Apocalipsis 7:1 (por lo de 7 de enero) con sus 144.000 sellados, o que en 1325: en Portugal, Alfonso IV se convierte en rey.

Ayer hubo quien se ilusionó, más. Otros, sacaron a relucir su bilis (que deberían hacerse mirar) y otros hablaban de cominos. Así, no avanzamos.

La supercopa de Hispania, en ese país que dejan ir a las mujeres al futbol. ¡Que contentas estarán!.

En Venezuela... en Venezuela, me he perdido. Tengo que releer mucho. Uno jura, pero sin quorum. El otro, a empujones, llega a la Asamblea Nacional, y mientras el otro, el del chándal, duro y dale.

Donald (el pato no, el otro) se encabrona más porque Irán responde con ataques a dos bases americanas.

Elecciones en el horizonte. Sí, sí. El "president" inhabilitado notará como los hilos que lo mueven desde casa del "huido" le llevan a decir la fecha del adelanto electoral. ¡A votar!

Australia sigue ardiendo.

Tres cafés, algo de ejercicio, la pastilla de la tensión.

Tengo dos páginas de temas de trabajo, por tratar.

Los papeles del gestor, dos libros de recetas casi sin mirar. Un exprimidor, la maquinilla de afeitar, bombilla para la lámpara de la terraza, la presentación de Palma, 100 cafés más, citas para comer, hablar con el gimnasio, lo de Australia, sacar del congelador el romanescu y las zanahorias, comprar pimientas...

"Después de esto vi a cuatro ángeles en pie sobre los cuatro ángulos de la tierra, que detenían los cuatro vientos de la tierra, para que no soplase viento alguno sobre la tierra, ni sobre el mar, ni sobre ningún árbol."

Apocalipsis 7:1

Todo está bien. Dime que sí.

Animo y suerte.

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Borrachos

Lunes.

Más banderas.

Las hogueras, dejaron paso a las inundaciones.

Más banderas.

Hoy, los resultados de algunos procesos electorales al otro lado del océano.

Argentina, Colombia, Uruguay. De pronto, Siria. Donald (el pato no, el otro) anuncia que Abubaker Al Bagdadi, el califa del terror, ya no está.

Me miro al espejo y noto lo lejos que estoy.

Lejos de los 39 cadáveres del camión. Lejos del Brexit, de la exhumación, de ahí fuera.

Pero, aun así, lo noto en la piel.

Será que estoy más sensible por las punciones secas, o tal vez el culpable es el sol del sábado.

¿Falta de empatía? ¿Cansancio?

¿Y lo importante? ¿Qué es lo importante? ¿Tu opinión?

Gente pequeña en mundos pequeños. No hay palabras. O mejor, no es fácil describir con palabras aquello que solo ese músculo rojo sabe explicar.

La piel, esos moretones desvaídos, las arrugas.

Banderas, más banderas.

Tengo que afeitarme. Un café más.

La hora que ayer me regalaron, la malgasté. Es lo único importante.

-¿𝗤𝘂𝗲́ 𝗵𝗮𝗰𝗲𝘀 𝗮𝗵𝗶́? -𝗽𝗿𝗲𝗴𝘂𝗻𝘁𝗼́ 𝗮𝗹 𝗯𝗲𝗯𝗲𝗱𝗼𝗿 𝗾𝘂𝗲 𝗲𝘀𝘁𝗮𝗯𝗮 𝘀𝗲𝗻𝘁𝗮𝗱𝗼 𝗲𝗻 𝘀𝗶𝗹𝗲𝗻𝗰𝗶𝗼 𝗮𝗻𝘁𝗲 𝘂𝗻 𝘀𝗶𝗻𝗻𝘂́𝗺𝗲𝗿𝗼 𝗱𝗲 𝗯𝗼𝘁𝗲𝗹𝗹𝗮𝘀 𝘃𝗮𝗰𝗶́𝗮𝘀 𝘆 𝗼𝘁𝗿𝗮𝘀 𝘁𝗮𝗻𝘁𝗮𝘀 𝗯𝗼𝘁𝗲𝗹𝗹𝗮𝘀 𝗹𝗹𝗲𝗻𝗮𝘀.
-¡𝗕𝗲𝗯𝗼! -𝗿𝗲𝘀𝗽𝗼𝗻𝗱𝗶𝗼́ 𝗲𝗹 𝗯𝗲𝗯𝗲𝗱𝗼𝗿 𝗰𝗼𝗻 𝘁𝗼𝗻𝗼 𝗹𝘂́𝗴𝘂𝗯𝗿𝗲.
-¿𝗣𝗼𝗿 𝗾𝘂𝗲́ 𝗯𝗲𝗯𝗲𝘀? -𝘃𝗼𝗹𝘃𝗶𝗼́ 𝗮 𝗽𝗿𝗲𝗴𝘂𝗻𝘁𝗮𝗿 𝗲𝗹 𝗽𝗿𝗶𝗻𝗰𝗶𝗽𝗶𝘁𝗼.
-𝗣𝗮𝗿𝗮 𝗼𝗹𝘃𝗶𝗱𝗮𝗿.
-¿𝗣𝗮𝗿𝗮 𝗼𝗹𝘃𝗶𝗱𝗮𝗿 𝗾𝘂𝗲́? -𝗶𝗻𝗾𝘂𝗶𝗿𝗶𝗼́ 𝗲𝗹 𝗽𝗿𝗶𝗻𝗰𝗶𝗽𝗶𝘁𝗼 𝘆𝗮 𝗰𝗼𝗺𝗽𝗮𝗱𝗲𝗰𝗶𝗱𝗼.
-𝗣𝗮𝗿𝗮 𝗼𝗹𝘃𝗶𝗱𝗮𝗿 𝗾𝘂𝗲 𝘀𝗶𝗲𝗻𝘁𝗼 𝘃𝗲𝗿𝗴𝘂̈𝗲𝗻𝘇𝗮 -𝗰𝗼𝗻𝗳𝗲𝘀𝗼́ 𝗲𝗹 𝗯𝗲𝗯𝗲𝗱𝗼𝗿 𝗯𝗮𝗷𝗮𝗻𝗱𝗼 𝗹𝗮 𝗰𝗮𝗯𝗲𝘇𝗮.
-¿𝗩𝗲𝗿𝗴𝘂̈𝗲𝗻𝘇𝗮 𝗱𝗲 𝗾𝘂𝗲́? -𝘀𝗲 𝗶𝗻𝗳𝗼𝗿𝗺𝗼́ 𝗲𝗹 𝗽𝗿𝗶𝗻𝗰𝗶𝗽𝗶𝘁𝗼 𝗱𝗲𝘀𝗲𝗼𝘀𝗼 𝗱𝗲 𝗮𝘆𝘂𝗱𝗮𝗿𝗹𝗲.
-¡𝗩𝗲𝗿𝗴𝘂̈𝗲𝗻𝘇𝗮 𝗱𝗲 𝗯𝗲𝗯𝗲𝗿! -𝗰𝗼𝗻𝗰𝗹𝘂𝘆𝗼́ 𝗲𝗹 𝗯𝗲𝗯𝗲𝗱𝗼𝗿, 𝗾𝘂𝗲 𝘀𝗲 𝗲𝗻𝗰𝗲𝗿𝗿𝗼́ 𝗻𝘂𝗲𝘃𝗮 𝘆 𝗱𝗲𝗳𝗶𝗻𝗶𝘁𝗶𝘃𝗮𝗺𝗲𝗻𝘁𝗲 𝗲𝗻 𝗲𝗹 𝘀𝗶𝗹𝗲𝗻𝗰𝗶𝗼.

El Principito - Antoine de Saint-Exupéry

Animo y suerte.

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Ayer, hoy, mañana

Martes.

¿Que es para ti el futuro?

¿Y el presente?

¿Sabrías contestar?

Nos levantamos cada día con muy pocas opciones. Y no nos damos cuenta.

Seguir adelante. ¿Hacia dónde?

Mirar atrás. ¿Hay algo?

Quedarnos inmóviles. ¿Y?

Cada día, es un día menos. Si, ya... un día más que restar.

Me dices:

"𝘾𝙤𝙣𝙨𝙩𝙧𝙪𝙮𝙚 𝙘𝙖𝙙𝙖 𝙙𝙞́𝙖 𝙪𝙣 𝙗𝙪𝙚𝙣 𝙥𝙖𝙨𝙖𝙙𝙤 𝙦𝙪𝙚 𝙧𝙚𝙘𝙤𝙧𝙙𝙖𝙧 𝙢𝙖𝙣̃𝙖𝙣𝙖, 𝙥𝙪𝙚𝙨𝙩𝙤 𝙦𝙪𝙚 𝙚𝙡 𝙛𝙪𝙩𝙪𝙧𝙤 𝙣𝙤 𝙚𝙭𝙞𝙨𝙩𝙚, 𝙮 𝙚𝙡 𝙥𝙧𝙚𝙨𝙚𝙣𝙩𝙚 𝙚𝙨 𝙝𝙞𝙥𝙤𝙩𝙚́𝙩𝙞𝙘𝙤".

Si, intento hacerlo. Seguramente a alguien haré daño por el camino. No ha sido, ni es mi intención.

No le contaré a nadie el secreto.

Mantendré este vértigo dentro. El vértigo de que tal vez mañana, ya no esté; o dentro de un rato, o ahora mismo.

A cada instante que pasa, nos vamos un poco más.

Dejaremos cosas por hacer, por decir, por sentir.

Lo dejaremos todo.

Un camino complejo que, para muchos, para casi todos, es incomprensible.

Ahí estoy. Caminando hacia el próximo instante. Pintándolo de colores, de negro, de azul, de risas, de lágrimas, de un buen vino, compartiendo lo que tengo. Compartiendo un instante, para un buen pasado.

Mañana, en un rato, ¿quién sabe?. La nada.

La vida sigue.

Animo y suerte.

Pdta.: Alfons, gracias por ayudarme a construir este instante.

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Demasiado

Sábado.

No hay suficientes horas en el día, para preocuparnos de tantos temas, o de simplemente, "posturearnos" sobre ellos.

El incendio de Gran Canarias. ¿Provocado?. ¿Un fallo en la red electrica?. ¿Los 1800 millones de toneladas de minerales raros existentes en la isla y de dificil explotación?

El incendio de la Amazonia. Cuando Bolsorano accedió al poder prometio abrir la selva amazónica a la industria agroganadera y minera. Planteó desregular leyes ambientales y para colmo, su ministro de Asuntos Exteriores, Ernesto Araújo, dice que el cambio climático es una mentira marxista.

Africa contiene el 70% del área quemada en el mundo. Siberia, Alaska, Tailandia, tambien se queman.

Open Arms. Leyes de navegación que convierten inmigrantes en naufragos. La Ley es la Ley ¿no?. Si no nos gusta o si nuestra hipocresía de sofá se siente dañada, cambiemosla.

Llegará el punto que descubriremos dentro de nosotros mismos un diminuto o un gran VOX.

Hace tiempo que no veo las noticias. Consumir desgracias ¿te hace más humano?. ¿Ayudas a alguien haciendolo?. ¿Cerrar los ojos es la solución?. ¿Eso te acerca más a tí mismo y a los tuyos?.

Bertin Osborne. Pufff.

La Listeria y la carne Mechá. Vendieron su producto a una marca blanca y no lo sabias. Lomo al Jerez y lomo a la pimienta. Tambien contaminados. Zurrapa, Pringá, Manteca colorá, Crema de carne, y 186 casos.

Plácido Domingo. Pufff.

La investidura y nuevas elecciones. Ainsss.

La entrepierna de Ayuso.

La operación del Rey emérito.

Donald (el pato no, el otro), exigiendo la salida de empresas americanas de china.

El Brexit. Prepárate.

¿Y tu?. ¿Y lo tuyo?

Animo y suerte.

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Aburguesarse

Martes.

La noche ha sido ventosa y por extensión la mañana también.

Estoy disperso, no consigo fijar la atención.

A primera hora mis "trotes cochineros", hasta que el sol empieza a calentar. Tal vez salir a tomar un vermut, pero con precaución, demasiado calor, pocas sombras para protegerse.

Hoy no. El mar se ve picado.

Quiero hacer algo. No se. ¿Cocinar?. Ya, pero se me van las ganas. Arreglar el sofá de la terraza, tiene una pata un tanto torcida y el arreglo de "entablillar " que han hecho las chicas, no sirve de mucho.

A este sillón le falta un tornillo. En algun momento se debió caer y terminó precipitandose al patio. Al sentarte, se mueve un poco.

Algo más que hacer.

Unos lomos de sardina, sal, azúcar, ralladura de naranja y de limón. Un par de horas en la nevera. Despues lavados y limpios, pasaran a un baño de aceite de oliva.

A la hora de servir rallaré tomate, trocearé los lomos y los dispersaré como un archipiélago de islas plateadas en un mar rojizo. Más aceite y tal vez, un poco de pan. Una copa de vino.

Los arboles se mueven. Parece como si de pronto el verano hubiera terminado. Vaya, tengo frío. Al final...

No consigo fijar la atención, será la edad... o simplemente que he llegao al límite del aburguesamiento.

Animo y suerte

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