Miércoles.
Algunas actividades pueden ser una buena terapia para la ansiedad, para la depresión.
Escribir, cocinar, hacer ejercicio, escuchar música o bailar.
Esto no es ansiedad. No es depresión. Es indefensión, es vacío.
Es sentir el corazón roto. Es un duelo, por una perdida. Negación, ira, negociación, depresión, aceptación.
No, tampoco. No hay lugar para nada de esto.
Ese peso en el pecho.
Es levantarte temprano y mirar el horizonte, entre sorbo y sorbo de café, emocionarte. Notar como se te saltan las lágrimas. Te encoges y tratas de abrazarte tú mismo. Los ojos se enrojecen y la mirada se nubla. Un día más, un día menos.
Poco a poco, los que te rodean (si los hay), te dan ánimo. Y no es literal. Un "buenos días" o un "como estas" o simplemente, "hoy haré pan". Un abrazo en el pasillo, en silencio. No hace falta decir nada.
Un amigo, de dos calles más abajo, te hace una videollamada.
Necesitamos vernos la cara. Saber que al otro lado hay alguien, que piensa en nosotros, que sonríe, que gasta una broma, o que, en este amanecer, tal vez a escondidas, lloró.
Mensajes, llamadas, saludos desde la terraza a quien pasa a comprar o saca a su mascota.
Un tercio de la humanidad, está confinada.
Oír de nuevo los pájaros, asustados de su propio sonido.
Un amigo, ha perdido a su padre en esta guerra.
Muerte en soledad. Funeral restringido. Dolor, mucho dolor. Demasiado.
Una amiga, se olvida del reloj en el centro de salud. Sigue el triaje.
Alguien, ha hecho una pancarta con pintura roja y la ha colgado de su terraza:
"Hoy soñé que nos besábamos al encontrarnos"
Yo, que no creo en sueños. Yo, tan organizado, tan racional. Yo, con los ojos húmedos, tengo un plan.
Soñar.
Animo y suerte.
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