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martes, 29 de abril de 2025

El día después del Apocalipsis


Don Miguel era un profesor paciente. Cuando no entendías algo te lo repetía un ciento de veces. Claro, el problema era que entre explicación y explicación, te daba un "cosco" en la cabeza con aquel pedazo de anillo.
"Y no aprenderás. Venga (Zassss!), te lo repito"
La leche, no viene del lineal del supermercado. Se saca de las vacas, y tras un complejo proceso sanitario, logístico y comercial, se pone a la venta para que tu pongas cara de póker, porque no hay "leche" de soja, pero si "de la otra".
Pues lo del apagón es igual. Lo de la pandemia, lo del volcán, lo de Filomena, lo del meteorito cuando llegue (que llegará). Lo mismo.
Somos frágiles y en muchos casos, quejicas.
Todo depende de las circunstancias. Si, si. Y de cada uno de nosotros.
Hay quien, perdió un tren y rozó la desesperación. Al cabo de unos minutos, entendió que si lo hubiera cogido, poco después, hubiera estado en medio de la nada, sintiéndose frágil. Una bolsa, una toalla. A la playa.
Otros, también querían volver junto a sus seres queridos.
Salieron a la calle y se encontraron el apocalipsis. Atascos, sirenas, gente por todas partes y avenidas que, cualquier día parecen inmensas. estaban colapsadas.
No hay metro. Autobuses abarrotados.
Andar. Solo había ese método. Las lágrimas, a punto de salir.
He vuelto a sentir el anillo de Don Miguel.
Algo excepcional. No había energía eléctrica.
En 1852, un farmacéutico de Barcelona iluminó su farmacia con unas baterías fabricadas por el mismo. En 1881 el primer proveedor eléctrico fue creado, la Sociedad Española de Electricidad.
Se hizo la luz.
Ayer nos fuimos 173 años atrás.
Los huevos, salen de las gallinas.
"Y no aprenderás. Venga (Zassss!), te lo repito"
¿Sabes por donde?
Animo y suerte.

domingo, 27 de abril de 2025

Galletas de avena y coco



Un día hay vida. Así inicia Paul Auster su novela "La invención de la soledad"
Ahí, se inicia todo.
Una noche de insomnio, como tantas, buscando el soporte de la mesilla con la palma de la mano para no caer al vacío o si, buscando ese vacío que es el sueño. 
De pronto, todo desaparece. No hay ningún signo, no hay aviso, nos desconectamos por agotamiento, o porque la melatonina llega a su nivel imprescindible y nuestro ciclo circadiano deja de verse influido por el cortisol.
No estas, te has ido.
De pronto, igual que te fuiste, vuelves. Abres los ojos y estas ahí. Con los ojos pegados y las articulaciones aún poco hábiles.
Un nuevo día, y hay vida.
Sopla el viento, el sol pone luz a la oscuridad de la noche.
Los pájaros revolotearan de una rama a otra. El maldito gato pardo, habrá saltado la valla y estará acurrucado en tu sillón.
Las palomas, incansables, arrullan en los postes de la calle.
¿Así será el final?
No tenemos certeza de casi nada o de nada. Y esa misma incertidumbre, esa que nunca hemos tenido ni tendremos, nos empuja a seguir buscando. Queremos estar seguros, no queremos sobresaltos.
Un día hay vida.
Hoy, hay vida.
El pruno, espigado, vive al límite por el empuje del viento.
Haremos galletas de avena y coco. Abriremos una botella de vino y fijaremos propósitos y planes que, sin certeza de cumplimiento, empujaremos.
Y en unas horas, de nuevo, caeremos en ese vacío de esperanza, de falta de certeza. Sin aviso, sin señales. Como aquel fundido a negro de "Los Soprano", así acabara el día.

viernes, 18 de abril de 2025

Sangre y polvo




Así, durará toda la vida, me dijo.
Tal vez, él, tenía una medida del tiempo distinta. Años de ochocientos días o semanas de treinta.
¿Cuál es el ciclo de crecimiento de un naranjo? ¿Y de un ciprés?
Nacer, crecer, reproducirse y morir. El sentido de la vida, la tradición aristotélica.
En el jardín hay varios pinos. Uno de ellos, muy grande, frondoso y alto.
Estaba cuando llegamos y seguirá estando ahí el día que nos marchemos.
Piensas demasiado, me decía.
Puede que ella, actuara por impulso y los tiempos de pensar fueran menores.
¿En que piensas?
Pregunta que, en ocasiones, puede hacernos temblar.
Pensamos y somos, también, todo aquello que no contamos o hacemos cuando nadie nos ve.
Leo las noticias y me abruma pensar. Si, pienso demasiado. Eso, también, durará toda la vida.
¿Puedes recordarme para que vine aquí?
¿Y si necesito otra vida más para conseguirlo?
Y el pino sigue anclado al suelo. Desde la copa puede verse el mar, que nunca tocará.
Cumplirá 300 años. Sus raíces recorrerán el suelo, por debajo de muros, entre rocas, buscando grietas. Más y más alto, pero no podrá tocar el mar.
Durará toda la vida, me dijo.
¿Su vida? ¿la mía?
Tal vez lo mejor sea derruir. Volver a construir y repetir: "durará toda la vida", hasta que caiga y vuelva a nacer.
Nacer, crecer, reproducirse y morir.
Suena "your blood" de Aurora.

But I, I refuse to die
Refuse to die
But I, I refuse to die
I refuse to die
We are dust, hmm

Polvo eres y en polvo te convertirás.
Pienso demasiado, si.

martes, 15 de abril de 2025

Más es más



Isi, llegó entrada la tarde. Recorrió, incansable, su propiedad hasta archivar todos los nuevos olores.
La valla improvisada para proteger los bulbos en flor no evitó su ir y venir buscando un acceso para explorar esa tierra fresca prohibida.
A primera hora ha querido salir de nuevo y demostrar con sus ladridos quien es la jefa. Las palomas buscan los postes del tendido de cables y desde allí se burlan de ella. Corre de un lado a otro. Se asoma por los huecos del seto y verifica que todo cumple su orden.
Salta, corre, con la lengua colgándole por un lado de la boca y moviendo su cola como un rotor.
En un rato, "llorará" en el porche para que alguien se compadezca de ella y le de su desayuno.
Las cajas de álbumes de fotos, diapositivas y cintas de video de todos los modelos, siguen en el pasillo desde que llegamos a esta casa.
Mies van der Rohe, popularizó aquello de "Menos es más".
Un gran engaño que nos llevó al minimalismo, a simplificar y quedarnos con lo esencial.
¿Y si no quiero?
¿Ningún filósofo, arquitecto, pensador o gurú ha defendido el "más es más"?
Suena Fangoria:

𝙻𝚊 𝚎𝚟𝚒𝚍𝚎𝚗𝚌𝚒𝚊 𝚎𝚜 𝚌𝚘𝚖𝚘 𝚝𝚎 𝚕𝚊 𝚌𝚞𝚎𝚗𝚝𝚘
𝚙𝚘𝚛𝚚𝚞𝚎 𝚍𝚞𝚍𝚊𝚜 𝚍𝚎 𝚚𝚞𝚎 𝚖𝚊́𝚜 𝚎𝚜 𝚖𝚊́𝚜.
𝙾𝚛𝚐𝚞𝚕𝚕𝚘𝚜𝚘𝚜 𝚍𝚎 𝚌𝚞𝚊𝚕𝚚𝚞𝚒𝚎𝚛 𝚎𝚡𝚌𝚎𝚜𝚘
𝚎𝚗 𝚎𝚕 𝚋𝚊𝚒𝚕𝚎 𝚍𝚎 𝚕𝚊 𝚟𝚊𝚗𝚒𝚍𝚊𝚍.
𝚈 𝚜𝚒 𝚌𝚞𝚎𝚗𝚝𝚊𝚜, 𝚌𝚞𝚎𝚗𝚝𝚊 𝚙𝚘𝚛 𝚖𝚒𝚕𝚕𝚘𝚗𝚎𝚜
𝚗𝚊𝚍𝚒𝚎 𝚍𝚞𝚍𝚊 𝚍𝚎 𝚚𝚞𝚎 𝚖𝚊́𝚜 𝚎𝚜 𝚖𝚊́𝚜.
𝙱𝚊𝚌𝚊𝚗𝚊𝚕 𝚍𝚎 𝚏𝚊𝚕𝚜𝚒𝚏𝚒𝚌𝚊𝚌𝚒𝚘𝚗𝚎𝚜
𝚎𝚗 𝚎𝚕 𝚛𝚎𝚒𝚗𝚘 𝚍𝚎 𝚕𝚘 𝚊𝚛𝚝𝚒𝚏𝚒𝚌𝚒𝚊𝚕.

Quiero más.




lunes, 14 de abril de 2025

Sr. Mirlo


Al ir hacia la verja, me di la vuelta y pude verte apoyada en la ventana de la cocina.
Tenias la mano, el puño, sobre tu boca. Fueron nada más unos segundos. Me mirabas, yo te miraba.
Desapareciste. Recorrí el camino de salida. A la izquierda la higuera, el limonero. El olivo y el almendro. A mi derecha, aquel platanero que te costó tanto que creciera recto y no le venciera el viento.
Volví la vista atrás.
Los pinos, las coloridas buganvillas, aquella mesa de piedra que, conforme el verano avanzaba, iba cambiando de sitio buscando la sombra.
Hice unas fotos, tal vez, para que más adelante, al día siguiente o un mes más tarde, dieran fe de que todo estaba casi igual que cuando me fui.
Me llegaba el olor de la lavanda, mientras la gran chumbera, seguía generando frutos incansable, creí escuchar risas y gritos con un peculiar chapoteo de agua. No, solo era el recuerdo. El recuerdo de aquel ultimo verano.
Hoy, Mirlo, es quien me mira de reojo y, como Frida Kalo, me susurra:
¿Mereció la pena lo que saliste a buscar?
Foto.: @laubeleal gracias!.
#relatoexprés2025 #culturainquieta