miércoles, 1 de julio de 2020

El señor del panamá


Miércoles.
Una noche calurosa dio paso a una mañana brillante, aunque en el horizonte pudiera notarse cierta bruma.
La temperatura no bajaría, al contrario.
Aquí, sentado en este banco bajo la arboleda, se estaba bien. Había dormido bastante. Una ducha, afeitado y esa colonia fresca que le gustaba tanto. ¿Quién se la había regalado?
Un pantalón. El marrón, que es finito, y una camisa de manga corta. Calzado cómodo, daría un paseo.
Debía tener cuidado, el sol siempre le había generado problemas. Usaba sombrero habitualmente. Hoy, uno ligero, para no sudar. Tenía un panamá precioso, con una cinta marrón.
Muchos de los vecinos le conocían. Tenía edad como para que le saludaran todas las marquesinas de los autobuses, los bancos del parque y cualquier farola.
Bueno, habrá que volver. Un cafecito en la terraza y unas galletas. Leer un poco y tal vez, dormitar hasta la hora de comer.
¿Y esta calle?
No quiso entrar en pánico. Recordaba que le había ocurrido en alguna otra ocasión. Notó que sudaba más y que la boca se secaba.
¿Era a la derecha? Todo se mostró como nuevo, diferente. No podía haber andado tanto.
- ¿Se encuentra bien? ¿Necesita ayuda?
Un caballero con gafas de sol y mascarilla era quien le hablaba. Creía conocerlo. Si, lo había visto desde su terraza.
- Creo que me he desorientado.
Al llegar al portal, Julián, el portero, le saludó.
- Muchas gracias por acompañarme, no sé, me desorienté.

Isi, había tirado de mí hacia la arboleda. Se estaba bien a la sombra. Mientras ella olisqueaba y dramatizada buscando palomas y pájaros, vi al señor del panamá.
Como siempre que lo veo, te recordé a ti, papá.
Animo y suerte.
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martes, 30 de junio de 2020

Arrastrar los pies


Martes.
Seguramente debería utilizar más la mirada y algo, bastante, menos el alma.
Hablar de otros, con mirada de otros, con sentimiento de otros.
Esa mujer que veo de pie en la parada del autobús. O esa pareja que anda dándose cariñosos empujones por la acera.
De ese hombre que arrastra los pies, porque tal vez la vida le pesa demasiado.
Ejercicios de desnudez, de otros. Si, si, lo hago. No siempre lo que escribo es "mío", o se refiere a mí. Puede ser una frase que escuché o una imagen que alguien me transmitió. Una historia que un amigo, o un conocido, me contó.
La reacción ante la pérdida. La alegría del triunfo, la ilusión de un instante.
Ese amanecer, no es el mío. A veces, intento verlo con tus ojos, pero la melancolía me puede y vuelvo a asomar por alguna rendija.
La luz que se cuela entre las ramas de los árboles, esa respiración profunda. Esa gota de sudor que resbala desde el cuello. ¿Soy yo?.
El sabor amargo del café, sentado en aquel bar, le llevó a otras mañanas, en otro país. La vió entrar por la puerta con esa sonrisa inmensa, con esa mirada brillante. Esa forma tan suya de andar, dando saltitos, como si una canción marcara su movimiento.
El anciano de la mesa de la entrada, también la miró. Al entornar los ojos se recordó con menos años, con más fuerza, con toda la ilusión. Un vestido floreado, con botones desde el fin del escote hasta las pantorrillas. Al andar, el vuelo de la tela generaba un vendaval. Aquel sendero entre los árboles.
Hundir la nariz en su cuello, en el abrazo.
Dejó unas monedas sobre la mesa y arrastrando los pies, salió a la calle, porque tal vez la vida y los recuerdos le pesaban demasiado.
Animo y suerte.

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lunes, 29 de junio de 2020

Abecedario


Lunes.
He hecho una escapada a los diarios regionales. Necesitaba noticias cercanas, aunque vinieran de lejos. Pero me da que lo que realmente buscaba era escapar.
Imposible. Nadie escapa. Nadie quiere escapar de esos 10 millones de contagiados y de ese medio millón de muertos. Números, cerca o lejos.
El miedo sigue ahí. A veces, escondido tras la inconsciencia; del brazo del puto virus. Los dos siguen ahí.
Sigue ese punto de odio en el ambiente. Esa sensación de roce doloroso que llega hasta el hueso.
Anoche miraba hacia el horizonte. Imaginaba el océano. Planeaba un día siguiente saliendo a comprar un pescado para cocinarlo a la parrilla y tal vez, a última hora de la tarde, vivir ese gran dilema de qué hacer mañana.
Y te despiertas empapado en sudor, y lleno de realidad. Hoy será otro día caluroso. Otro día donde cada letra y cada palabra pueden volver a tener su valor real, si queremos.
Ese regusto en la boca. Ese sabor a despedida, a un adiós final.

Ya no soy más que yo
para siempre y tú
ya
no serás para mí
más que tú. Ya no estás
en un día futuro
no sabré dónde vives
con quién
ni si te acuerdas.
No me abrazarás nunca
como esa noche
nunca.
No volveré a tocarte.
No te veré morir.


No te veré morir. Suena duro ¿verdad?
Efe de fuerza, efe de fin, efe de Francia, efe de fabuloso, efe de falo, efe de familia, efe de fantástico, efe de fatiga, efe de fábula, de fácil, de fósil, de fútbol, de fuera. Uve de Victoria.
Solo 27 letras. Hace mucho calor.
Animo y suerte.

*Fragmento del poema "Ya no" - Idea Vilariño.
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domingo, 28 de junio de 2020

No me olvides


Domingo.
Mi mesa sigue siendo un desastre. Papeles, recuerdos, libros, recuerdos, cables, recuerdos, sardinas en un estuche, recuerdos, gel, café ...
He estado jugando con un palillo sobre la espuma del café. Primero estiré hacia los extremos, luego, intenté controlar el resultado. Parecía una mala copia de un coronavirus.
Al segundo sorbo, se convirtió en un abeto. Ahora las burbujas ganan.
Quiero ordenar la estantería que hay a mi espalda. Coloque muchos de los libros de cocina, pero sigue sin estar a mi gusto. Separar la obligación, de la devoción.
Miro hacia el portalón que lleva a la terraza, Mirlo charla con sus amigos. Me da la sensación de esos grupos de gente que quedan el domingo a desayunar, o almorzar.

- Qué tal, ¿cómo os va?. ¿Y la familia? ¿Todos bien?
- Pues el lunes empiezo, se me acaba el ERTE.
- Oye, oye ¿y unos huevos fritos?

Los escucho relajados, tranquilos, casi satisfechos.
Rompo recibos, notas, recordatorios. Rompo recordatorios.
Aquí, las alegaciones, en esta carpeta las actas, y en esta otra lo del banco. No te olvides de cancelar el seguro, me digo.
Me he quedado colgado, con la mirada perdida en el fondo de la taza de café, como si buscara una predicción, como si quisiera resolver la incertidumbre. El ruido del toldo, al extenderse, me ha sacado del bloqueo. El sol ya está ahí.
Y yo sigo rompiendo recordatorios. No me olvides.

𝗛𝗮𝘆 𝗾𝘂𝗲 𝗴𝗮𝗻𝗮𝗿𝘀𝗲 𝗹𝗮 𝘃𝗶𝗱𝗮 𝗱𝗶𝗰𝗲𝗻
𝗴𝗮𝗻𝗮́𝗿𝘀𝗲𝗹𝗮
𝗰𝗼𝗺𝗼 𝘀𝗶 𝗳𝘂𝗲𝗿𝗮 𝘂𝗻 𝗽𝗮𝗿𝘁𝗶𝗱𝗼 𝗱𝗲 𝘃𝗲𝗻𝗰𝗲𝗱𝗼𝗿𝗲𝘀
𝘆 𝘃𝗲𝗻𝗰𝗶𝗱𝗼𝘀
𝗴𝗮𝗻𝗮́𝗿𝘀𝗲𝗹𝗮
𝗰𝗼𝗺𝗼 𝘀𝗶 𝗹𝗮 𝘃𝗶𝗱𝗮
𝗻𝗼 𝗳𝘂𝗲𝘀𝗲 𝗹𝗼 𝘂́𝗻𝗶𝗰𝗼
𝗾𝘂𝗲 𝘀𝗼𝗹𝗼 𝗽𝗼𝗱𝗲𝗺𝗼𝘀
𝗽𝗲𝗿𝗱𝗲𝗿
Animo y suerte.


*Poema: 𝐿𝐴 𝑉𝐼𝐷𝐴 𝑄𝑈𝐸 𝐺𝐴𝑁𝐴𝑆 - 𝐿𝑎 𝑟𝑖𝑠𝑎 𝑓𝑒́𝑟𝑡𝑖𝑙. 𝐸𝑠𝑐𝑎𝑛𝑑𝑎𝑟 𝐴𝑙𝑔𝑒𝑒𝑡
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viernes, 26 de junio de 2020

Teteras para sopa


Viernes.
Muchos ya respiran tranquilos. Habrá acuerdo a costa de no tocar los impuestos, para el decreto de "nueva normalidad".
Siguen vociferando para decir lo mismo. Los seguidores de unos y otros (hooligans) saltan y gritan sin saber muy bien el motivo. La cuestión es que se oiga. Como dice Millás:
"No confundan los decibelios con la agudeza mental".
Rebrote aquí, rebrote allá, y acullá; no parece que estemos entrando en pánico.
En EEUU está pegando duro, mientras Donald (el pato no, el otro) sigue sin escuchar a los científicos.
El exilio se complica, Portugal se reconfina un poco.
Galicia y País Vasco, de elecciones.
Philip The King, sigue de postureo. Se va a recorrer toda España para apostar por la "nueva normalidad". Creo que tienen previsto pasarse por las "colas del hambre", también.
El Obispo de Alcalá sigue en su frenética verborrea. Si es que es un no parar.
Los ERTE, hasta septiembre.
Otro café.
Quiero servir sopas con tetera. Ayer, hice una de zanahoria y naranja y otra de calabacín y curry verde. Preparé puerros y espárragos trigueros a baja temperatura. Los puerros, los pasaré por la plancha o haré una vinagreta de hortalizas, para acompañar. Y los trigueros, con una salsa holandesa, quedarán bien. De segundo, pescado. Hoy toca hacer masa para pan. Mañana a primera hora, hornear.
Ves, te he cambiado el mal rollo, por hambre.
Vale, vale... es el calor.
Animo y suerte.


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jueves, 25 de junio de 2020

¿Realismo?


Jueves.
Está claro que, si hablamos de cosas serias, acabaremos llorando.
Eres muy pesimista, me dicen.
A ver, a ver. No soy Schopenhauer.
Cierto es que a la gente le encanta eso de "el mundo se va a la mierda". No me quedo solo con la parte "mala". Pero forzar la sonrisa y decir "no estamos tan mal", también es quedarse con solo una parte de la visión.
Hay estudios que dicen que aquellos que se muestran más optimistas, pueden vivir hasta siete años más.
Tampoco creo que el optimismo sea señal de inconsciencia y que el pesimismo demuestre inteligencia.
Claro, también puede ser que aquellos temas que me interesan, no van bien, o no van. Y aquellos otros que van bien, me la soplan.
Leo que se ha descubierto en Marte "la línea verde", es decir, "se produce al interactuar los rayos del sol con los átomos de oxígeno en la atmósfera". En Marte, hay oxígeno.
Vamos a ser optimistas ¿no?.
Pero entonces llegan y nos aclaran la noticia. Vale, es verde, pero no tan verde. O sea, ¿verde claro o verde muy claro?.
Vamos, que no. Que te olvides de exiliarte allí.
Lo del optimismo y el pesimismo es como aquello de "Todos somos iguales ante la Ley". Sí, todos azules. Azul claro y azul oscuro, pero azules.
Pues eso, que lo veo chungo. Anda, alégrame el día. pero no me hables del FMI, ni del coronavirus, ni de políticos, ni de Belén Esteban, ni de fútbol, ni de la Monarquía, ni de los ERTE, ni del paro, ni de .. ainsss.
Vale, soy pesimista, ¡joder!. ¿Porque no me gustará el fútbol?
Animo y suerte.

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miércoles, 24 de junio de 2020

Centro de gravedad


Miércoles.
Llevo ya un par de horas despierto. He oído a Isi gemir al otro lado de la puerta.
Cuando le abro, sale disparada hacia la terraza, como si le faltara espacio, aire.
Ella se ha sentado sobre el baúl y yo en un sillón.
Algún insecto, tan madrugador como nosotros, ha captado su atención.
El sol comienza a despertarse tímidamente, peleando con las nubes brumosas. Mientras, Isi, salta y lanza mordiscos al aire.
El olor a café, su sabor amargo. Ese momento casi vacío que me llena.
Poder estar así, con ese sentimiento de ingravidez, horas.
Pensamientos ingrávidos. Una frase, una pregunta, sin nadie que la escuche, sin nadie que responda.
Cavendish, Newton, Einstein, jamás entenderían porque en este momento, los odio.
Ya está aquí, ya llegó de nuevo la constante de gravitación universal y viene cantando:

𝖴𝗇𝖺 𝗏𝗂𝖾𝗃𝖺 𝖽𝖾 𝖬𝖺𝖽𝗋𝗂𝖽 𝖼𝗈𝗇 𝗎𝗇 𝗌𝗈𝗆𝖻𝗋𝖾𝗋𝗈,
𝖴𝗇 𝗉𝖺𝗋𝖺𝗀𝗎𝖺𝗌 𝖽𝖾 𝗉𝖺𝗉𝖾𝗅 𝖽𝖾 𝖺𝗋𝗋𝗈𝗓 𝗒 𝖼𝖺𝗇̃𝖺 𝖽𝖾 𝖻𝖺𝗆𝖻𝗎́.
𝖢𝖺𝗉𝗂𝗍𝖺𝗇𝖾𝗌 𝗏𝖺𝗅𝖾𝗋𝗈𝗌𝗈𝗌, 𝗅𝗂𝗌𝗍𝗈𝗌 𝖼𝗈𝗇𝗍𝗋𝖺𝖻𝖺𝗇𝖽𝗂𝗌𝗍𝖺𝗌 𝗇𝗈𝖼𝗍𝖺́𝗆𝖻𝗎𝗅𝗈𝗌.
𝖩𝖾𝗌𝗎𝗂𝗍𝖺𝗌 𝖾𝗇 𝖺𝖼𝖼𝗂𝗈́𝗇 𝗏𝖾𝗌𝗍𝗂𝖽𝗈𝗌 𝖼𝗈𝗆𝗈 𝗎𝗇𝗈𝗌 𝖻𝗈𝗇𝗓𝗈𝗌
𝖤𝗇 𝖺𝗇𝗍𝗂𝗀𝗎𝖺𝗌 𝖼𝗈𝗋𝗍𝖾𝗌 𝖼𝗈𝗇 𝖾𝗆𝗉𝖾𝗋𝖺𝖽𝗈𝗋𝖾𝗌 𝖽𝖾 𝗅𝖺 𝖽𝗂𝗇𝖺𝗌𝗍𝗂́𝖺 𝖬𝗂𝗇𝗀
𝖡𝗎𝗌𝖼𝗈 𝗎𝗇 𝖼𝖾𝗇𝗍𝗋𝗈 𝖽𝖾 𝗀𝗋𝖺𝗏𝖾𝖽𝖺𝖽 𝗉𝖾𝗋𝗆𝖺𝗇𝖾𝗇𝗍𝖾
𝖰𝗎𝖾 𝗇𝗈 𝗏𝖺𝗋𝗂́𝖾 𝗅𝗈 𝗊𝗎𝖾 𝖺𝗁𝗈𝗋𝖺 𝗉𝗂𝖾𝗇𝗌𝗈 𝖽𝖾 𝗅𝖺𝗌 𝖼𝗈𝗌𝖺𝗌, 𝖽𝖾 𝗅𝖺 𝗀𝖾𝗇𝗍𝖾,
𝖸𝗈 𝗇𝖾𝖼𝖾𝗌𝗂𝗍𝗈 𝗎𝗇... 𝖼𝖾𝗋𝖼𝗈 𝗎𝗇 𝖼𝖾𝗇𝗍𝗋𝗈 𝖽𝗂 𝗀𝗋𝖺𝗏𝗂𝗍𝖺̀ 𝗉𝖾𝗋𝗆𝖺𝗇𝖾𝗇𝗍𝖾
𝖢𝗁𝖾 𝗇𝗈𝗇 𝗆𝗂 𝖿𝖺𝖼𝖼𝗂𝖺 𝗆𝖺𝗂 𝖼𝖺𝗆𝖻𝗂𝖺𝗋𝖾 𝗂𝖽𝖾𝖺 𝗌𝗎𝗅𝗅𝖾 𝖼𝗈𝗌𝖾, 𝗌𝗎𝗅𝗅𝖺 𝗀𝖾𝗇𝗍𝖾.
Isi, ha decidido volver a dormir.
Animo y suerte.

* 𝗖𝗲𝗻𝘁𝗿𝗼 𝗱𝗲 𝗴𝗿𝗮𝘃𝗲𝗱𝗮𝗱 𝗽𝗲𝗿𝗺𝗮𝗻𝗲𝗻𝘁𝗲 - 𝗙𝗿𝗮𝗻𝗰𝗼 𝗕𝗮𝘁𝘁𝗶𝗮𝘁𝗼
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martes, 23 de junio de 2020

Cuatro palabras


Martes.
La noche mágica. Fuego, para dar más fuerza al sol. Religión y paganismo. El inicio del verano.
Espantar a los malos espíritus, quemar lo malo, pedir deseos.
La Flor de agua, la Galana, simbologías ancestrales. La flor de la vida.
Tréboles de cuatro hojas, Verbena, flor de Saúco.
Cuatro hojas, para cuatro deseos. Amor, salud, fortuna y prosperidad. Hierbas y flores curativas.
A coger el trébole, el trébole, el trébole;a coger el trébole la noche de San Juan.A coger el trébole, el trébole, el trébole;a coger el trébole los mis amores van.
La pandemia se acelera. De los 9 millones de infectados, el último millón se ha producido solo en los últimos 8 días.
No habrá que esperar al invierno para una segunda ola, dicen.
Un trébol de cuatro hojas. Puto virus.
Sigo mirando hacia el sol. Tiene fuerza, me pongo la mano sobre las cejas a modo de visera. Va subiendo.
Un nuevo día. Cuatro hojas lo resumen todo.
Amor, salud, fortuna, prosperidad.
Creo que plantaré eso en mi terraza.
Animo y suerte.

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lunes, 22 de junio de 2020

Brotes


Lunes.
Aquí seguimos. Ni fundido a negro, ni explosión, ni na de na.
A ver, que casi mejor. A mí me venía fatal lo del fin del mundo.
Seguro que a más de uno le hubiera encantado, aunque solo fuera por joder.
Seguimos con lo de las residencias. Con Isabelita, con Simón, con Cayetana, y claro, con las Elecciones, los presupuestos y el fútbol. Eso sí, con mascarilla.
Leo, con mucho interés, el trabajo de los "rastreadores". Búsqueda y seguimiento de contactos de personas positivas en covid-19.
Que rápido se nos olvida todo.
El puto virus sigue infectando. Hubo un tiempo en que deseábamos escuchar la palabra "brotes", por si por fin eran verdes; ahora, los brotes son otros.
Se acabó el estado de alarma, pasamos al estado de ¿miedito?.
Curiosas las imágenes de franceses haciendo cola ante locales de la ciudad de Irún para comprar tabaco y licores.
Las cifras de detenidos por violencia de género durante el estado de alarma. Más de 8000.
Lo de Juanqui, The King, y los pagos del viaje de novios de los niños, para nota. Lo siento, no volverá a ocurrir.
Me pongo en modo "rastreador", de brotes.
El sábado, conocí a una mujer muy simpática, Violeta. Tiene un pequeño negocio en el barrio de Usera. Vende café (muy rico), "tortas", sancocho, cachapas, arepas, empanadas, etc..
Violeta, a parte de su simpatía, derrocha ganas, buen rollo, quiere trabajar y crecer. No escuché una sola queja sobre la situación de este país, solo ideas, empuje. Necesita clientes, encargos. Si pasas por ahí, tómate un café, prueba sus productos.
Seguro que tú también conoces personas así. Una forma de tener brotes, de los verdes.
Animo y suerte.

Caffe Canaima
Calle de Amparo Usera 10
Madrid
Encargos: 656 32 13 26

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domingo, 21 de junio de 2020

Don't Stop Believin'


Domingo.
Pues parece que por ahora, "esto" continúa.
Un buen amigo me decía:
"Por cierto, lo del fin del mundo me lo imagino más como el final de Los Soprano. Alguien tira del cable de la simulación y a negro instantáneo".
Y como seguro que todos tenéis mucho que hacer y en qué pensar, no os molesto.
Si tengo huecos, voy actualizando. Pero vamos, que igual no me da tiempo ni a subir estos párrafos.
Tal vez los que visteis la serie, recordaréis lo que le dijo Bobby a Tony en la barca:
"Es probable que ni lo oigas cuando pase".
Animo y suerte

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sábado, 20 de junio de 2020

El fin del mundo


Sábado.
Ya no queda nada. El 21.
El pobre está que no se lo cree. Es el centro de atención.
Ya solo ha faltado lo del fin del mundo. Que si había un error, que si el que lo ha descubierto no existe, que si es el año que viene...
O sea, otro elemento clave para asumir la levedad del ser.
Hoy estamos deseando una "nueva normalidad" y mañana, va, y se acaba todo.
No sé cómo les sentará a mis hijas la noticia. Ayer hubo desfile de modelos. Bikinis de colores fluorescentes, acid, braguitas, tops, vamos, un despliegue digno de la pasarela Cibeles, pero en casero.
Isi, enloquecida, reclamando su bikini perruno, su paseo habitual y su ración de fiambre de pavo. Y ellas, ni caso.
Y mañana va y se acaba todo.
Yo tengo una lista de cosas que hacer, brutal. Y el Gobierno, y la Patronal, y los Sindicatos, y Europa, y la OMS, y Mirlo, ¡joder!. ¡Que Mirlo también tiene planes!.
Y digo yo. Lo del fin del mundo, ¿será por la mañana?, ¿a media tarde?. Quiero decir que, al menos, podríamos hacer fiesta de despedida, abrir cava o prenderle fuego al edificio, o a toda la ciudad. ¿Te imaginas?. Un fin del mundo, tipo Nerón, pero con un gin-tonic en la mano. Llamas y gin-tonic.
Un atardecer, mirando hacia la M40, hacia Coslada y ¡zasss!. Se acabó.
¿Será un estallido? ¿Un apagón? ¿Hará ruido o será silencioso? ¿Como el hongo de una bomba atómica?
Me da que no. Que ni fin del mundo, ni llamas, ni gin-tonic, ni nada nuevo en la "nueva normalidad".
Aunque si resulta que al final "esto" se acaba, me va a joder un montón. Incluso con el puto virus, "esto", merece la pena.
¿Sabes qué? Voy a empezar ya con el cava. Si es que sí, celebraré lo vivido; y si es que no, lo que me quede por vivir. ¡Vamos!
Animo y suerte

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viernes, 19 de junio de 2020

Libertad


Viernes.
Me declaro saturado. No sé cómo lo hace Donald (el pato no, el otro).
Un día, manifestaciones contra el racismo, otro, más de lo mismo contra la violencia policial, al siguiente los europeos y la tasa digital. Mientras, el libro de Bolton (ex-asesor de Seguridad Nacional de EEUU) que cuenta muchas de sus miserias (las de Donald, el pato no, el otro) y ya para colmo, el supremo le impide deportar a 700.000 "dreamers". O sea, fatal.
Pues eso, que me noto saturado. Y lo peor, antes, cuando llegaba el viernes tenías ese punto de euforia de la proximidad del fin de semana (poca euforia, no mucha, lo confieso), pero ahora, como lo de "salir", "ir aquí o allá" como que no me llama. El fin de semana, ha perdido su encanto. Otro cambio que nos ha traído el puto virus.
Leo, escucho música, trabajo (esto debería solucionarlo), sigo haciendo pan, cocino, escribo, me genero dudas, preocupaciones (reales o imaginarias), planifico, desplanifico, vuelvo a planificar, me saturo.
Incluso si me tiro en el sofá, a no ser que me quede sopa, sigo en saturación.
Cierto es, que, a última hora, salir a la terraza con una copa de vino en la oscuridad, me da un cierto punto de liberación.
Tal vez es eso. ¿Libertad?
Anoche, sin ir más lejos, conversaba con un buen amigo sobre Sócrates. Bueno, no precisamente de él, sino de cómo haciéndonos preguntas o planteándolas a otros (como hacía el susodicho Sócrates), podemos llegar a conclusiones y descubrir conocimientos. De ahí, pasamos a redefinir la estructura de estado. De ahí, al miedo a la libertad, a la pirámide de Maslow, a la necesidad de libertad.
Acaso ¿no disfrutas de ella?, le pregunté.
Su contestación en tono de pregunta, como Sócrates, me dio la conclusión, el descubrimiento.
- Antes, igual. ¿Qué libertad puede tener un hombre viejo?

Si, será eso. Me he hecho mayor, sin querer.
Animo y suerte.

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jueves, 18 de junio de 2020

Cartas que nunca enviaré (VIII)


Jueves.
Hola. Espero que te encuentres bien y que la vida te trate lo mejor posible.
Otra noche en duermevela. Al final, el calor, o el estado de ansiedad que me acompaña hace unos días (¿días?) ha hecho que pusiera los pies en el suelo.
Nada de "Duerme bien", un café y unos minutos al aire fresco de la madrugada en la terraza.
¿Sabes?, me sigue pasando, tardo unos minutos desde que despierto del todo hasta que soy consciente de la situación en la que estamos.
Tal vez es que ni salgo, ni me relaciono demasiado. Y puedo llegar a estar ausente de "todo" viviendo la realidad aislado.
La autopista ya casi suena como siempre. Trato de no escuchar. El ir y venir de luces me lleva a una de esas grandes avenidas americanas que rodean el downtown. Como aquella en que Sherman, uno de los protagonistas de la novela "La hoguera de las vanidades" se pierde en el Bronx a la vuelta del aeropuerto.
Solitaria, abandonada, solo luces, como luciérnagas gigantes.
Tengo la mesa como la cabeza. Puro caos. Un montón de libros, por leer y empezados, papeles, sardinas, cables, gel de manos y un kit de cocina molecular. Sardinas, papeles, cables. Tengo que poner un poco de orden, si, en mi mesa también.
Bueno, te dejo. Oigo a Mirlo, alborotado, y me da la sensación de que hoy acabaremos soltando una lágrima, los dos.
¡Ah!, el aguacate sigue ahí, aún no ha brotado.
La vida sigue, aunque a veces nos empeñemos en pararla en un instante.
Cuídate mucho.
Animo y suerte.

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miércoles, 17 de junio de 2020

Nabucodonosor toca el tambor


Miércoles.
Impresionante. Ayer, 13 de marzo, regresaba del desierto a una ciudad que se cerraba. Hoy, 17 de junio, la ciudad sigue cerrada.
Ayer, los titulares decían:
"España, en emergencia"
"La bolsa sufre la mayor caída de su historia"
"Lagarde decepciona con su plan de estímulos"
"10 millones de alumnos se quedan sin clases"
"Cataluña confina a 70.000 personas"
Hoy, solo un titular me llama la atención:
Es de Dani Rodrik, premio Princesa de Asturias de ciencias Sociales.
"La crisis nos enseña que nuestras prioridades estaban equivocadas"
En solo 100 días (96), un montón de cosas han dejado de tener importancia, al menos, para mi. Otras que por triviales no les prestaba atención, han ganado posiciones.
Un nuevo modo de vida.
Y eso, ¿cómo se hace?.
Igual que Isi se queda encandilada cuando ve un pájaro, le tiemblan los músculos y despliega toda la teatralidad de depredadora por instinto, así somos nosotros.
El instinto, nos puede. Buscamos más, en vez de mejor.
Isi, no cambiará jamás. Seguirá "marcando" piezas, por mucho que le tire de la correa para evitarlo. Es tozuda, y que yo le diga "no, Isi, no" es como si pronunciara "Nabucodonosor toca el tambor".
¿Por dónde empezamos ese cambio? El puto virus, nos ha parado. Hemos tenido "tiempo" para aplaudir, aporrear cacerolas, leer, escribir, hacer pan, mirarnos dentro, ordenar armarios, odiar, temer, llorar.
Hemos tenido "tiempo". ¿Estamos a tiempo?.
Lamentablemente Nabucodonosor, sigue tocando el tambor.
Animo y suerte.

*Ilustración: Isi de Mara Sannia

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martes, 16 de junio de 2020

Puto virus


Martes.
Bosé, Bunbury y Cañizares. Pero ¿se toman la medicación?, o es que ¿se les ha ido la mano en la dosis?.
Creo que la Justicia (ya estamos judicializando, ainsss) debería tomar cartas en el asunto. Aunque claro, como tome las mismas que está tomando en la investigación a Juanqui The King, pues eso. ¡Mátame camión!
Ayudas para compras de coches. Desacuerdo entre Gobierno, Patronal y Sindicatos para prolongar los ERTE. ¡Llegan los turistas!
Lo del valenciano, el catalán y el balear, viene de lejos. Esto no fue un virus que llegara de fuera, se gestó dentro. Lo que mal empieza, mal acaba. El Supremo, no habla de lenguas, sino de Constitución. Que sí, que sí, hay que darle un buen repaso.
Donald (el pato no, el otro) tiene problemas para sujetar un vaso y para bajar una rampa, pero sigue en su línea.
Las Bolsas, a la baja. El miedo al rebrote del puto bicho paraliza.
Pekín, Italia, Irán, Ucrania, han registrado rebrotes. La cepa de China parece mucho peor que la anterior y hablan de importación europea.
Esto no se ha terminado, por muchas fases que se puedan crear.
A ver, los "cuñaos", los listos, los que tienen master en "todología", que vayan poniendo encima de la mesa todas esas ideas que seguro tendrán el día después, para cuando los rebrotes se produzcan. Que ahora estamos avisados.
Puto virus.
Animo y suerte.

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lunes, 15 de junio de 2020

Gramática


Lunes.
Bueno, pues ya está.
Ya estáis en fase 3. Y ahora, ¿qué?. Pero si teníamos mucha prisa.
¡Venga, Pedro!, que nos dejes llevar las riendas que seguro que vamos a tope. Pues parece ser que no.
Los planes entre Comunidades para generar pasillos de tránsito se han parado.
Algunos plantean levantar el estado de alarma, pero tendrán que negociar con sus vecinos fronterizos.
Vacunas en producción para ganar tiempo. Si los ensayos son satisfactorios, para fin de año habría 400 millones dosis. Y si no lo son, habrá 400 millones de dosis, inservibles.
Solo un dato: Habitantes a fecha de hoy en el mundo, 7.700 millones. Pues eso.
Donald (el pato no, el otro) sigue con problemas. Entre que se le pone chunga la reelección y los disturbios de violencia racial, se le va a cambiar el color de pelo. Esta vez en "Alana, Yoya" (como dicen ellos), o sea Atlanta, Georgia.
Aún recuerdo a aquel policía tan simpático y amable que nos indicó por dónde ir, una noche que nos perdimos en "Alana, Yoya":
- Sacar de aquí vuestro blanco culo ¡ya!
Aunque, no se, igual no dijo eso. Mi inglés nunca ha sido bueno, pero el tono era ese.
La realidad ha cambiado. Tú, has cambiado. Aunque no lo creas, aunque no lo aceptes. Yo, he cambiado. Todo ha cambiado. No es malo añorar la normalidad, la "vieja" normalidad. Pero tal vez sea bueno que te pongas las pilas y que empieces a afrontar la "nueva".
Bueno, mejor, óptimo. ¿Recuerdas?. Pura gramática.
A ver si conseguimos que tu cambio, el mío, sea para mejor. Lo de óptimo, si eso, para más adelante.
Animo y suerte.

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domingo, 14 de junio de 2020

21 bis


Domingo.
Mirlo y sus colegas llevan un rato ya de charla.
Hoy es ruido. Más que charla es discusión. Me he sentado en silencio cerca de ellos. Revolotean por encima del grupo, saltan, elevan el tono y se interrumpen constantemente.
Doy un sorbo a mi café. Se dan cuenta de que estoy ahí, y un poco avergonzados, bajan el volumen.
"No podemos parecernos a ellos", entiendo que ha dicho Mirlo, bajando la cabeza.
Empiezan a aparecer relatos de lo que ocurrió. De cómo el puto virus nos pilló por "sorpresa" o de cómo los protocolos establecidos, no fueron los más adecuados.
Relatos de situaciones realmente crueles en residencias de ancianos, con imposibilidad de derivar hacia hospitales o con falta de recursos para hacer frente a la pandemia.
La charla de los pájaros, vuelve a crisparse.
Crispación, politización, judicialización.
El año 2020 lo comencé hablando de pactos con el diablo. De vender el alma. Esos 21 gramos de nada, que lo son todo en muchos momentos. Sin ellos, no eres, no estás.
Un año con 366 días y un puto virus que nos paró.
Sí, sí, hay que seguir. Valorar lo afortunados que hemos sido, por ahora, al poderlo contar. Pero tenemos mucha carga. La mochila que nos va dejando esta situación es demasiado pesada.
Empiezo a salir, a hablar con gente en la calle. A ser consciente del relato de otros. Sin crispación, sin querer tener razón.
Ellos tratan de descargar su mochila, yo, la mía.
Mirlo, me mira. Es como si sonriera.
- Te das cuenta ¿verdad?. Así no podemos seguir.
Ven Mefistófeles, tenemos que hablar.
Y vuelvo a escribir lo mismo que aquel 1 de enero de 2020, tan lejano y tan presente:

[¿Tu pactarías con el diablo? Para conseguir ¿qué?.
A cambio de 21 gramos. O eso dicen que pesa nuestra alma. Tres cuartos de onza (21,3 gramos) a cambio de vida eterna, venganza, conocimiento, riqueza, poder, amor...
Un nuevo ciclo, para mantener el pálpito de esos 21 gramos.

« ... el peso de 5 monedas de 5 centavos, el peso de un colibrí, de una chocolatina. ¿Cuánto pesan 21 gramos? »

¿Sabes?. Yo haré ese pacto por ti. Para que la vida te de todo lo que mereces. Son solo 21 gramos. Mis mejores deseos.]


Qué casualidad, otra vez el 21. 
El día del alma, el de la nueva normalidad. Y son las 7:21. Amén.
Animo y suerte.

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sábado, 13 de junio de 2020

El 21


Sábado.
El 21 de junio, o eso dicen, será el inicio de la "nueva normalidad".
El pobre 21, ni se lo esperaba.
Bastante tiene con ser el Día Nacional de Groenlandia, el Día internacional del Yoga, El Día Internacional del Solsticio y el día de la Fiesta de la Música, entre otros "cartelitos".
Pues bien, a partir de ya, será el Día de la Nueva normalidad.
Raules, Rodolfos, Luises Gonzaga, Leufredos y Perseos, lo siento por vosotros, pero perdéis un poco de protagonismo. Tendréis que compartir el 21 con un puto virus.
Galicia, se adelanta. El próximo lunes entrará en la nueva galaxia, en la "nueva realidad". Seguirá estando en el mismo sitio, tranquilos. Y las Elecciones Autonómicas, en un mes.
El 70% de este país, entrará en Fase 3, el lunes 15 de junio.
El 21 a las 00:00 horas, terminará el último Estado de alarma y entrará en vigor el Real decreto-ley de "la nueva normalidad".
Habrá que leerlo en profundidad. Se estructura en siete capítulos, 31 artículos, seis disposiciones adicionales, una disposición derogatoria, ocho disposiciones finales y un anexo.
Y también habrá que ir viendo los acuerdos entre Comunidades Autónomas en el tema de movilidad.
Y tú, 21, tan tranquilo.
A partir del lunes, 47 vuelos programados con turistas alemanes llegarán a Baleares.
Tenemos fútbol, las casas en la playa han bajado un 7%, luce el sol, se ha archivado el caso del 8-M, tengo una nueva y preciosa jarra para mi café, y...
Si, 21, la que te ha caído.
Animo y suerte.

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viernes, 12 de junio de 2020

Resiliencia. Olvido


Viernes.
De unos años a esta parte, la palabra "resiliencia" se ha hecho popular.
Sobre todo, su uso hace referencia a la primera acepción de la RAE:

1. f. Capacidad de adaptación de un ser vivo frente a un agente perturbador o un estado o situación adversos.

Leo a Javier Sampedro en su artículo de opinión, en El País, "Lo que debemos hacer".
Nuestra resiliencia, las más de las veces, es el olvido. El borrado mental. No nos gusta el estado de alarma. Ni el interior, ni el exterior.
Nos gusta la "planitud". No queremos sobresaltos, no queremos estar en tensión. ¡Qué mal rollo!, ¿no?.
Pero, ahí está la realidad para sacarnos de nuestro letargo. Con la mano abierta, o con la mano cerrada, un buen bofetón que nos despierta y hace que nuestra resiliencia se vuelva a poner a prueba.
En el libro "Un mundo feliz" de Aldous Huxley, se utiliza una droga, el soma, que es consumida por todo el mundo cuando se siente deprimido. El libro habla de que un gramo de soma, cura 10 sentimientos melancólicos.
Si, si, de una cosa me voy a otra. Mi verborrea mental, es incontrolable.
Un libro en el que se satiriza a la sociedad de 1930. Hace de esto 90 años, casi un siglo. Premonitoria.

«Una dictadura perfecta tendría la apariencia de una democracia, pero sería básicamente una prisión sin muros en la que los presos ni siquiera soñarían con escapar. Sería esencialmente un sistema de esclavitud, en el que, gracias al consumo y al entretenimiento, los esclavos amarían su servidumbre.»
'Un mundo feliz’ (1932). Aldous Huxley

Nuestra resiliencia, nuestro soma. El olvido. Más terapia.
Animo y suerte.

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