Sábado.
Abril quedó atrás. Dicen que alguien nos lo robó.
Luis, canta al desamor, a la pena. Mejor la libertad que la condena. Mejor la soledad que la desdicha. Se fue la primavera.
Mayo, que por mayo era por mayo, cuando hace la calor.
Cuando los trigos se encañan y están los campos en flor.
Cuando los enamorados, van a servir al amor.
Junio, me trae miradas a la luna, al horizonte. Olor a especias y a entrañas. A pan en el horno, que crece tanto como la ausencia.
Tal vez sea nostalgia, melancolía, o simplemente todo eso que ya no haré, todo eso que dejó de importar.
"Al oeste de Roma", como un deseo de escapada.
"Pregúntale al polvo", me dice Fante.
Hace sol. Voy a mirarme un rato más por dentro.
Y cuando me pregunten: "¿Que hicieste hoy?"
Contestaré: "Nada. Me miré por dentro. Solo eso. Dentro."
Animo y suerte.
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