Publicados o no, me roza la sensación de no haberlos escrito yo.
Si, si. Era mi yo de entonces. Yo, era otro, soy otro.
Esa sensación de autor impostor, roza a veces la vergüenza y me obliga a olvidar el porqué de esa exposición.
Vuelvo a los primeros días de 2013.
Enfermo sin diagnostico. Comenzar un aprendizaje.
En mi trabajo, repito muchas veces que un problema debe describirse haciéndole la autopsia.
No sirve el color de ojos o el numero de pie que calza. No sirve lo superficial.
Hay que diseccionar, separar las capas musculares, hasta llegar al hueso, al órgano afectado.
Y lo hice.
Saber gestionar la derrota, la pérdida o el abandono. Descontar el éxito, aceptarme tal y como me veo en el espejo.
¿Fue una huida?
¿Es una huida?
Si, quedó redondo aquello de:
«Escribe, escribe, para que la locura no te pueda y todo, algún día, sea posible».
Había creado mi propio diagnostico.
«En algún momento, estas líneas se acabarán. Y la locura, me vencerá, para dejarme inmóvil. La huida habrá llegado a su fin».
Vuelvo a la desnudez. Noto los puntos de sutura en algunos lugares pero, a la vez, descubro zonas nuevas donde lanzarme a investigar, a probarme y conocerme.
Encuentro maldad, odio, desconfianza, doblez y los rompo a trozos pequeñitos. Divide y vencerás. Analizo, aprendo y trato de darme el mayor grado posible de comprensión.
Hoy será un paso, mañana dos. Puede que deba pararme a descansar.
Alguien, hace ya tiempo, me dijo:
"Solo hay una forma de salir. Hacia adelante"
Seguimos.
Animo y suerte.
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