Si. Revisando textos, veo que 2019 se quedó solo. En 𝟏𝟎𝟎 𝐜𝐚𝐟𝐞́𝐬 𝐲 𝟐𝟎𝟎𝟎 𝐩𝐚𝐫𝐚𝐜𝐞𝐭𝐚𝐦𝐨𝐥𝐞𝐬 se recogía una selección de 100 textos, escritos entre 2013 y 2018.
Al publicar 𝟏𝟎𝟎 𝐜𝐚𝐟𝐞́𝐬 𝐦𝐚́𝐬 𝐜𝐨𝐧 𝐮𝐧 𝐩𝐮𝐭𝐨 𝐯𝐢𝐫𝐮𝐬, casi todo el año 2020 formó parte del libro.
Pero, ¿y 2019?
Ahí estaba el pobre, sin pena ni gloria. Arrinconado por los acontecimientos. No tenía sentido hablar de él, ni de lo que ocurrió durante aquellos 365 días. El #putovirus se lo comió todo.
Más de 230 textos, amaneceres, cafés y si, también paracetamoles, que nadie recordará.
Conforme voy leyendo los textos de aquel año, me doy cuenta de que lo empecé de buen rollo, intentando buscar el lado amable a casi todo, aunque la "crispación" ese otro virus que nos acompaña, ya estaba ahí.
Algo habrá que hacer con el pobre 2019, eclipsado por una pandemia. Desaparecido entre aplausos y cacerolas.
No podemos renegar de él.
Fue el año del abrazo, de las elecciones sin cesar. La exhumación del dictador. Griñan y su condena, la infanta de naranja ejerce de Princesa de Asturias, inundaciones, la cumbre del clima, el pozo de Julen, la quiebra de Thomas Cook, los menas, la sentencia del procés.
Rosalía, la investidura de Sanchez que no llegó hasta el 2020, la España vaciada, lo de los chicos de la ultra derecha, las "fake news", el Brexit, y miles de cosas más.
No podemos negar a 2019, es como nuestras nuevas arrugas, como ese avance de la calvicie, ese dolor en los huesos.
𝑁𝑜 𝐽𝑜𝑎𝑞𝑢𝑖́𝑛, 𝑛𝑜 ℎ𝑎𝑔𝑎𝑠 𝑒𝑠𝑜.
𝑁𝑒𝑔𝑎𝑟𝑙𝑜 𝑡𝑜𝑑𝑜, 𝑛𝑜 𝑡𝑒 𝑠𝑒𝑟𝑣𝑖𝑟𝑎́.
𝑆𝑖 𝑛𝑖𝑒𝑔𝑎𝑠 𝑡𝑢𝑠 𝟻𝟶𝟶 𝑛𝑜𝑐ℎ𝑒𝑠 ¿𝑄𝑢𝑒́ 𝑠𝑒𝑟𝑎́ 𝑑𝑒 𝑙𝑎𝑠 𝑛𝑢𝑒𝑠𝑡𝑟𝑎𝑠?
𝐴𝑢𝑛𝑞𝑢𝑒 𝑙𝑜 𝑛𝑖𝑒𝑔𝑢𝑒𝑠 𝑡𝑜𝑑𝑜, 𝑎𝑢𝑛𝑞𝑢𝑒 𝑛𝑖𝑒𝑔𝑢𝑒𝑠 𝑖𝑛𝑐𝑙𝑢𝑠𝑜 𝑙𝑎 𝑣𝑒𝑟𝑑𝑎𝑑, 𝑠𝑖𝑒𝑚𝑝𝑟𝑒 ℎ𝑎𝑏𝑟𝑎́ 𝑏𝑒𝑠𝑜𝑠 𝑞𝑢𝑒 𝑠𝑒𝑝𝑎𝑛 𝑎 𝑐ℎ𝑜𝑐𝑜𝑙𝑎𝑡𝑖𝑛𝑎, 𝑝𝑖𝑒𝑙, 𝑠𝑎𝑙𝑖𝑣𝑎 𝑦 𝑠𝑢𝑑𝑜𝑟.
𝐴𝑢𝑛𝑞𝑢𝑒 𝑙𝑜 𝑛𝑖𝑒𝑔𝑢𝑒𝑠 𝑡𝑜𝑑𝑜, 𝑠𝑖𝑒𝑚𝑝𝑟𝑒 𝑛𝑜𝑠 𝑑𝑎𝑟𝑎́ 𝑢𝑛 𝑝𝑖𝑛𝑐ℎ𝑎𝑧𝑜 𝑒𝑛 𝑒𝑙 𝑎𝑙𝑚𝑎, 𝑚𝑜𝑟𝑖𝑟𝑛𝑜𝑠 𝑐𝑜𝑛 𝑎𝑙𝑔𝑢𝑖𝑒𝑛 𝑠𝑖 𝑠𝑒 𝑚𝑎𝑡𝑎 𝑦 𝑚𝑎𝑡𝑎𝑟𝑛𝑜𝑠 𝑐𝑜𝑛 𝑎𝑙𝑔𝑢𝑖𝑒𝑛 𝑠𝑖 𝑠𝑒 𝑚𝑢𝑒𝑟𝑒
𝑝𝑜𝑟𝑞𝑢𝑒 𝑒𝑙 𝑎𝑚𝑜𝑟 𝑐𝑢𝑎𝑛𝑑𝑜 𝑛𝑜 𝑚𝑢𝑒𝑟𝑒 𝑚𝑎𝑡𝑎
𝑝𝑜𝑟𝑞𝑢𝑒 𝑎𝑚𝑜𝑟𝑒𝑠 𝑞𝑢𝑒 𝑚𝑎𝑡𝑎𝑛 𝑛𝑢𝑛𝑐𝑎 𝑚𝑢𝑒𝑟𝑒𝑛.
Animo y suerte.
*Texto en cursiva. Publicado el 28 de enero de 2017, y recordado el mismo día de 2019.
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