Mentiras

Lunes.

¿Que quieres que te cuente?

Las noticias, un asco.

Las de aquí, y las de allá.

Los comentarios, casi rozando el insulto en muchas ocasiones, y sin poder discernir si lo que molesta es lo que otro hace o dice, o la envidia que nos corroe, por no poder hacerlo o decirlo nosotros.

La verdad no reside en la boca, entre unos dientes.

Un poderoso pensamiento de una tristeza elegida entre piedras,

alzada como brutal raíz que crece hacia los aires,

que enreda sus tentáculos entre nubes, por sostener un tronco,

un doloroso tronco que crece contra tierra,

como boca mordiente que chirría de vidrios

y suelta sangre sucia, coagulada crujiendo.

Todo es mentira.

La verdad rueda como un sol apagado,

bestial tambor donde unas manos de niño

quieren delicadamente imitar a tus brisas.

Todo, todo es mentira.

Hombre que nunca existe.

Sombra que nunca existe.

Tierra o vago vestido que una mano abandona.

*Fragmento del poema de Vicente Aleixandre, "Mentira del Hombre"

Mentiras.

Animo y suerte