Nerones

A las 7:10 de esta mañana seguíamos igual.
No se ha terminado ninguna guerra, ni nadie se ha desdicho de las estupideces que el sol/calor le haya podido hacer decir.
El Fiscal General quieto en la mata o, mejor dicho, en el banquillo.
Donald (el pato no, el otro), "Incendia América". ¡Vaya titular!. Casi lo veo, con su corona de laurel y su toga, como un Nerón rubiales tocando el arpa, mientras la Guardia Nacional y los Marines corretean con lanzallamas.

‘El día del chacal’, ‘Odessa’, ‘El cuarto protocolo’ o ‘Los perros de la guerra’, entre muchas otras novelas, se han quedado huérfanas. Frederick Forsyth llenó muchas de mis horas de lectura en los 70 y hasta bien entrados los 80. Hay quien apunta que no se cree su muerte. Puede que esté creando una nueva trama.

A la espera de más grabaciones del Leiredrive. Esta empezando a apasionarme, si.

Oye, así entre nosotros. ¿Tu te fías de los jueces? Y ¿crees que los abogados defensores, los fiscales, van convencidos a un juicio pensando que la justicia es justa?

Ya no digo que la Justicia sea ciega o que actúe como el Rey Salomón, pero igual debería vigilar alguien sus decisiones. Aquello de quien vigila al vigilante.

Un estado garantista, que se rige por suposiciones. Estoy de acuerdo con los que se preguntan donde está el In dubio pro reo (en caso de duda, a favor del reo).

Otro Nerón, incendiando instituciones y Pilatos liberando a Barrabas y todos sus colegas, porque el pueblo lo pide. ¡Manda eggs!

Greta esta en el puerto de Asdod, puede dar para otro serial con el Nerón de Israel.

Y ya estaríamos. Otro café y caminata hasta el mar. 

No queméis nada, que bastantes Nerones tenemos.

Animo y suerte.

Pdta.: Los historiadores modernos coinciden en defender la inocencia de Nerón y en señalar que el origen del fuego fue accidental. Nerón ni siquiera estaba en Roma cuando comenzó el incendio, estaba en Camp David o en el Ventorro, tal vez.

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Desnudos y en pelotas

Y lunes, otra vez.
Ya tenemos toda la artillería en la calle. 
Unos, dándose Aftersun que ayer hizo mucho solazo en la Plaza de España y, otros, sacando a relucir el contenido de los audios del Leiredrive. 
La Fiscalía se supone que algo hará ¿no? Aunque puede que con la cantidad de trabajo que tienen, igual no llegan.

La Megaprincesa bebiendo los vientos por el de la motosierra y dándose mucho Aftersun, que tener la piel tan fina y tan blanca, no acompaña.

Su jefe, mostrándose moderado (de alguna manera se tendrá que diferenciar de su futura jefa) y pidiéndole al Presi que a ver si le hace el favor de irse.

Nos recuerdan que había un plan para las residencias que tal vez hubiera funcionado, pero "alguien" decidió que los médicos estaban mejor en el Zendal.

Pero si todo esto ya lo sabíamos ¿no?. ¡Ah! No todos. Bien.

El tenis nos puso en orbita y el futbol les llevó a los infiernos.

Lo del odio a paladas no es bueno. También es cierto que, mejor sacarlo que dejarlo dentro, pero no a tiros.

Lo de Uribe, tremendo. Un chaval, una pistola y tres balas.

Unos pegan tiros y otros hablan de zurrar al bandido local. Está la cosa animada y muy festiva, si.

Israel. Unos 10 millones de habitantes. Dicen que siguen traumatizados desde el atentado del 7 de octubre. La narrativa local manda.

La Flotilla de la libertad, con Greta Thunberg, interceptada.

Leo a Luis García Montero como explica la diferencia de estar desnudo y estar en pelotas. Me recuerda a aquel cuento de Hans Christian Andersen: El traje nuevo del emperador. 

En él, había algunas advertencias.

«No tiene por qué ser verdad lo que todo el mundo piensa que es verdad» 

«No hay preguntas estúpidas».

Me da que estamos desnudos y en pelotas.

Animo y suerte

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¡Oh, sol! ¡Oh, sol bemol!

El día ha comenzado de forma muy satisfactoria.

No me duele nada distinto a lo que me dolía ayer. Un par de cafés y revisión del cajón de verduras. La temperatura agradable, no hace sol.

He salido de caminata y he estado acompañado por voces y personas inteligentes. En mi oído se mezclaba, vejez con pubertad, tubulinas con sistemas de esqueleto celular. He intentado entender y creo que algo me ha quedado.

Una frase en especial: Lo normal es la diversidad. Me gusta.

Que aburrido sería. Todos uniformados, en mente y cuerpo.

He comprado algún ingrediente que no tenía para la comida de hoy.

Imagino que la Plaza de ¡España! estará llena de iguales, no recordaba que hoy salían en tropel con banderas y megáfonos.

“España no es plurinacional, no somos extranjeros en nuestra casa”

Pedazo de frase ¿no?

Espero que en Madrid haga un día magnífico con un ardiente sol, para que la asistencia sea masiva, se colapse el centro llenándolo de banderas, megáfonos y frases de ánimo para la nación. Cervecitas, bocadillos de calamares y mucha libertad.

Mientras en Los Ángeles, Donald (el pato no, el otro) moviliza a la Guardia Nacional para frenar las protestas por sus políticas migratorias. 

¿Y no sería mejor cervecitas y libertad? Estos americanos, no aprenden.

Me gustaría equivocarme pero cada vez veo más riesgo de una Civil War. Armas no les faltan y cada vez hay más enfrentamientos entre manifestantes y agentes federales.

¿He dicho Guerra Civil?.

Como con todo, una revisión de la historia con mente abierta nos sorprendería, seguro.

Pongo música y miro por la ventana. Me tengo que duchar, al mediodía, unos espagueti con brócoli y un calamar.

Cuando era una niña metía el dedo en el sofá

Y a veces me encontraba 500 pesetas o aún más, ey

Con catorce años me besaste en un sofá

Me dejaste tantas babas que te tuve que chutar, egss

Dicen que han sido 50.000 personas las que han ido a tomar el sol a la Plaza de España. Los convocantes hablan del doble. 

Rigoberta sigue:

A los veinte años me dormía en un sofá

No sabía dónde estaba pero quería descansar, claro

Tengo treinta y tres, soy Jesucrista Superstar

Siempre quise cambiar el mundo sin moverme del sofá, ¡no!

¿Y una copita de vino?

¡Viva el vino!

¡Viva la diversidad! 

Todos a tomar el sol.

¡Oh, Sol! ¡Oh, Sol bemol!

Animo y suerte.

*Estrofas de la canción Una pulga en el sofá de Rigoberta Bandini

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Melody, la de Mick

Y llegamos al máximo de estupidez. 
Tal vez, la palabra no es asesin@, pero costaría poco encontrar sinónimos que tendrían una mínima discusión.
Irresponsable, descerebrad@, criminal, dañin@, débil, negligente, indiferente, desalmad@.
Si nos vamos al  Código Penal :

El Código Penal regula la omisión del deber de socorro en los artículos 195 y 196, en los que se define como un delito omisivo, al no requerir conducta alguna por parte del que lo comete, la conducta reprochable es el hecho de no actuar, estando obligado a ello.

O al Tribunal de la Haya, que es un poquito más tremendo:

En la Corte Penal Internacional (CPI), alguien que deliberadamente deja morir a personas (ya sea por acción u omisión) podría enfrentar cargos de crímenes de lesa humanidad o, en circunstancias específicas, de genocidio. 

Esta claro, ¿no?.

Yo no he sido, estaba en el Ventorro. Por ejemplo. O regando las plantas del ático.

Al terminar de cocinar para la cena de unas amigas, paseo por el jardín con una copa de vino en la mano (todo esto lo digo para generar envidia, si) y pienso en toda esta situación.

En mi oído, suena Melody (la de Eurovisión, no) de The Rolling Stones. Una canción que habla de un engaño, de una infidelidad.

Melody era su segundo nombre. Se echó en los brazos de mi mejor amigo. Se llevo todo lo que se movía. El coche, mi remolque, las botas de domingo.

Observo las matas de tomillo, el romero, la albahaca y la menta. Me hablan (lástima, Mirlo).

Me da a mi que lo va a dejar plantado, le está pesando demasiado y ella no quiere caer.

Mafia o democracia. 

No tengo ningún interés en que mis reflexiones, mis pensamientos, te influyan.

Cada uno se cree las mierdas que quiere o las que le interesan.

Yo ya he llegado a ese punto y, sobre todo hoy, que "me la sopla".

Como dicen los catalanes, seny. Sensatez, prudencia, cordura.

Y sigue cantando, Mick:

My nose is on her trail
I'm going to catch her by surprise
Then I'm going to have the pleasure
To roast that child alive

Mick, te veo mayor.

Animo y suerte.

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Veo, veo

Suele ocurrirme que necesito entender todo lo que ocurre a mi alrededor. Cierto es, también, que busco respuestas con tal intensidad que puedo llegar al agotamiento. Y estos días estoy alcanzando puntos que rozan la extenuación.
Por otro lado, me siento como el vidente de las hortalizas, pero con mucho más acierto.
Se me presentan imágenes premonitorias, sea por casualidad o sea por una canción, una película o un libro.

En su momento, comenté a mis más allegados que Donald (el pato no, el otro) y todas sus ideas, serían devorados por sus allegados, por sus "amigos" y seguidores. (M)elon lo tacha de pederasta, de alucinado. Y eran amigüitos.

Veo, elecciones anticipadas y veo, también, a  un par de varones o condes o marquesitos, siendo tertulianos en las televisiones autonómicas.

Veo, veo. ¿Tu que ves?

Veo mucha condición humana.

Unos que quieren "fardar" y viven de faroles. Otros queriendo salvar su culo.

Recuerdo al Pequeño Nicolas, y noto la falta de memoria de muchos.

Nos quejamos de las "fake news" y no dejamos de elucubrar (yo mismo).

Mientras, israelitas elevan oraciones a un Dios vengativo y lleno de odio solicitando protección para su pueblo. Ese que masacra a su vecino, su enemigo muerto de hambre.

Representantes de ciudadanos que se esconden y otros que se ponen chulos sin tener en cuenta que están para servir. 

Esta mezcolanza de jueces, fiscales, espías de medio pelo y gente pequeña que ocupa sillones demasiado grandes para los que no están preparados, me obliga a darme respuestas que pueden ser erróneas por simplistas.

Somos así. Envidiosos, faltones, chulos, interesados y cada vez con menos valores. Solo tenemos motivos.

Nos llenamos la boca con la desafección a la política, a los medios, a la justicia.

La berenjena, esta callada, pero veo en el centro de su pulpa carnosa que hay deseos oscuros y ocultos. No me representan. 

Tenemos mucha suerte y poco esfuerzo.

Las zanahorias discuten entre ellas, pero puede ser que en un rato metan en el lío a la berenjena y acaben a gritos con la cebolla y el tomate.

Mentir como arma. Escupir desde el balcón, Tirar la piedra y esconder la mano. El insulto como escudo.

Hablamos de cloacas con una soltura brutal, sin darnos cuenta de que las alimentamos con nuestras diarreas y vomiteras mentales.

Ese miedo a los distintos, a una lengua, a una creencia o a un color de piel. 

Veo mucha condición humana, demasiada. ¡Que pena, que vergüenza!.

El brócoli, calla. Las patatas y los pepinos, no se hablan.

Veo, veo. ¿Tu que ves?

Animo y suerte.

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Un señor mayor

Confirmado. Ya soy una persona mayor.
La de veces que escuché a mi santa madre repetir con tono de cansancio (agotamiento) y amenaza: ¡A ver si te haces mayor!
Esto venía de cuando hacía alguna pillería o daba una contestación borde. No eran muchas veces, pero aquellos mimos y cuidados maternales, tenían fecha de caducidad.

Cuando hagas la Comunión, serás mayor.
Pues no.

Un nuevo plazo. Entrada en el Instituto. Tampoco.

Llegaron las chicas, los amigos "formales" y "de los otros". Tampoco.

Todo tu entorno exigía que te hicieras mayor. Creo que tenían ganas de que te independizaras, que dejaras de dar la lata.

Era como si desearan que les tocara el Euromillón, pero no estaba claro en que consistía ese premio

Hacer el servicio militar tampoco sirvió de mucho. Incluso suscitó dudas de si en algún momento llegaría a sentar la cabeza (otra cosa que también me repetían mucho), me haría mayor.

Independizarse, el primer trabajo, la primera hipoteca. Nada, no.

Cambiaste de trabajo, añadiste más hipotecas, créditos, hij@s...

Y un buen día que decides romper con todo, te recuerdan que no eres "tan" mayor y que debes seguir buscando tu mayoría de edad. ¡Pedazo de irresponsable!

No te ceden el asiento en ningún sitio (ni ganas), nadie te pregunta la hora y añade lo de "Señor", al final (nadie pregunta ya la hora).

Si te tratan de usted, casi que te molesta.

Y llega ese momento cercano a la jubilación. Cuando todo el mundo te envidia y tu calladamente los envidias a ellos.

Cuando todo serán gin-tonics, comilonas y no pegar brote; aunque sabes que ya no puedes con más de cuatro copas, alguna cosa te sienta mal y te duermes en cuanto pones la tele.

Pero, no. Aun no eres un señor mayor.

Yo te diré cuando eres mayor.

Cuando te encasillan, cuando ocupas una franja denominada "personas mayores".
Ya, ya. 

Ahora viene cuando defiendes mi lozanía, mi agilidad (habría mucho que decir sobre esto), pero por dentro estas pensando lo típico: Ya no tienes edad para eso.

Cuando algo es para mayores de o solo para mayores.

¿Recuerdas los rombos que ponían a las películas en la televisión?

Pues eso, si lo recuerdas, ya eres mayor.

Eso si, cuando vas a la Seguridad Social a informarte sobre la jubilación, todos, pero todos, te dirán que eres un yogurin.

No, no me quejo. Solo refunfuño como un señor mayor.

Estoy preparando una lista para aprovechar mi nuevo estatus, y tengo anotado Benidorm. Me han dicho que te alquilan motos eléctricas para moverte mejor.

¡Tiembla IMSERSO, tiembla!

Edadismo. Ainssss.

Animo y suerte

*Fotografía realizada por ChatGPT. Han sido necesarios varios intentos. ;)

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Caballito de Troya torrefacto

Unas calles más arriba de mi casa hay aparcados varios camiones, grandes, inmensos.

Pienso si tal vez se abrirá la parte superior y aparecerán decenas de drones, manejados por pilotos desde Murcia o desde Vilanova i la Geltrú.

Miro todas esas ruedas, la cabina y la caja. Un camión de Troya.

Me cruzo con un señor malcarado que seguramente no ha dormido bien o simplemente tiene la cara así, de enfado, de no dar los buenos días o simplemente de sentirse Polaco liberal gobernado por la ultraderecha de más a la derecha.

Vuelvo al camión y recuerdo un autobús en el que viajé hace muchos años, no recuerdo el país ni a santo de que iba en él.

Era también un autobús de Troya, más que los camiones. Toda su carrocería estaba pintada como si fuera un dragón (creo que era un dragón, tal vez la imaginación mande más que el recuerdo).

Se abrirían las puertas y los ocupantes saldrían del estómago del dragón vestidos con ropas de colores, como si cada uno de aquellos trajes fuera una obra de arte y se echarían a volar. Drones en la guerra del arte. Cruzarían el océano y llamarían de puerta en puerta igual que si fueran “Testigos”, intentando comunicar la palabra de la belleza.

Mis zapatos llevan tonos verdosos y marrones, los pantalones mil rayas azules y una camisa amplia también azul, pero casi a juego con un cielo despejado. Llevo sombrero, es de color café natural, nada de torrefacto.

Tal vez podría formar parte de ese autobús dragón de Troya.

En los museos Smithsonian se ha revisado la historia. Todo lo que no le gusta a Donald (al pato no, al otro) se cambia, se borra.

Ese mismo tipo, prohibió un musical que cuenta la historia de un tiburón que sueña con ser un pez y tener escamas de purpurina (sí, purpurina).

Y yo soñando autobuses-dragones de Troya, cargados de humanos drones de colorines.

Mi piel está más oscura. No es por falta de higiene, son las largas caminatas y la exposición continuada al sol de invierno y primavera. Llega el verano, el tostado aumentará pero siempre con un toque rojizo, rosado. O sea, un cuadro.

La lavadora cumple su misión. En cuanto termine, volveré a mi caminata, a pensar que todo sería mejor con mayor tolerancia, con (me río) más libertad.

No, no es un problema de falta de libertad. Sigue siendo miedo, ignorancia, como decía mi añorado Bahuman, retrotopía; se perdió la idea de que las personas podríamos alcanzar la felicidad, se perdió la fe en cualquier utopía. Vamos a reconstruirnos modificando el pasado.

Miedo a los distintos, a los que no piensan igual. Miedo a aquellos pensamientos que por disruptivos creemos que nos acercan al abismo.

La tapa del camión se abre, espero drones armados con ganas de acabar con todo aquello que quiero, que valoro, que siento.

No. Son nubes que llevan escritas preguntas. ¡Que chulo!

¿Cuál es la fuerza que nos mantiene a flote contra la amargura o el hartazgo?

¿Cómo evitar la fatiga del ser, la melancolía del crepúsculo, cómo superar las grandes alegrías y las grandes tristezas?

¿Empezar de nuevo? ¿Reinventarse?

No oigo la lavadora.

Este último café era torrefacto, seguro.

Ánimo y suerte

* Imagen: Caballito de Troya - Artista: Eduardo Andriacci

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Pollo frito

Hace unas semanas empezó el "run run". 

No, no me refiero al que lleva en el cuerpo el Anti-Napoleón Gallego (como lo apodó Wyoming) con la Megaprincesa Isabel Natividad. Ese es curioso, pero no.

El futuro es de los jóvenes, dicen. Esa población que prefiere a la ultraderecha porque "vocifera lo que los ciudadanos piensan". 

Volvemos al miedo, a la incertidumbre. 

La migración y el feminismo se han encumbrado como amenazas. ¿Para quien?

"Si trabajas como un robot, un robot podrá ocupar tu puesto", dice Gerd Leonhard . 

"Un Centro de datos se controla con un perro y un hombre. El perro vigila que nadie toque nada. El hombre da de comer al perro", decía un alto directivo.

Donald (el pato no, el otro) sigue jugando con la economía y con los misiles.

Y hablan de cloacas.

Ucrania ataca a los bombarderos de Rusia.

Gaza es la vergüenza de la humanidad.

Pobre Melody. Llegando a la cumbre de los "bocachancla" y convirtiendo su relato en algo absurdo.

Las armas nucleares. En Irán, "se vienen cositas". En Corea, les mola el desarrollo de armas nucleares. Una carrera por la seguridad, dicen, no por la guerra.

La Selectividad, más difícil.

¿Servicio militar obligatorio?

La violencia vicaria a diario. 

Y hoy amaneció nublado.

¿El futuro es de los jóvenes?

¿Los jóvenes son el futuro?

¿Ellos lo saben?

En nada, mi querida gestora me enviará el fatídico correo:

"Te sale a pagar tanto"

Y a mi se me abrirán las carnes y pediré a todos los santos, dioses e influencers que me toque la lotería, la bonoloto o lo que sea.

Pensaré en el futuro, sin saber cuanto tiempo me queda, nos queda.

Normalizaré todo. La guerra en un sitio, en otro, la violencia y la ignorancia (madre de todo) y me repetiré que lo único importante es que no me duela nada distinto a lo que me dolía ayer.

Miraré con cara de bobo a los gorriones que, a la hora de comer, se acercan a la terraza para que les ponga unas migas de pan.

Elecciones anticipadas en septiembre. 

Sangre, vergüenza, mentiras y rock&roll.

La higuera seguirá creciendo y el "run run" también.

El rey del pollo frito

El rey del pollo frito

Mirad mis ojos

Oíd mis pedos

Oled mi mierda, ya

Os pondré una etiqueta

Mi firma en el culo

Y os cubriréis el cuerpo de mis lapos

Porque yo soy el rey

El rey del pollo frito

Animo y suerte.

Viaje a ninguna parte

Mientas conducía, intentaba que mi cabeza fuera una grabadora. Era imposible tomar instantáneas en todas las direcciones.

De frente y a los lados, la montaña me mostraba su amanecer. El verde de la arboleda, las sombras jugando en cada curva.

A mi espalda, el mar me despedía en un viaje a ninguna parte, o así quise verlo. Como aquellos cómicos de Fernando Fernán Gómez, que despiden una época.

El río a mi izquierda. Todo estaba muy verde. En pocos minutos, los campos de cereales me darán los buenos días, protegidos por hierbas salpicadas de amapolas y margaritas.

Que por mayo era por mayo

cuando hace la calor

cuando los trigos encañan

y están los campos en flor

Empiezo a tararear el Romance del prisionero, mientras una larga recta me presenta el paisaje en cinemascope.

Era una de las canciones que cantaba, como nana, a mis hijas. La versión de Paco Ibáñez, bajando mucho la voz y tratando de acariciar más que cantar.

Cuando canta la calandria
Y responde el ruiseñor
Cuando los enamorados
Van a servir al amor

Frondosos árboles franquean la carretera. Recuerdo haber pasado por aquí cientos de veces. Juego mentalmente con sus formas al no disponer de nubes para el entretenimiento.

Este, el de la izquierda, parece una cara y mientras me acerco se convierte en una gallina, con su cresta y su pico. Hace años, uno de estos árboles, era un pollito. Tal vez era el mismo que ya ha crecido.

La laguna queda atrás y poco a poco, llego a la zona de huertas. Una rotonda, dos, entrada a la ciudad.

Con suerte, aun no habrán cerrado. He perdido ya la memoria de este lugar.

sino yo, triste, cuitado,

que vivo en esta prisión;

que ni sé cuándo es de día

ni cuándo las noches son,

Claveles rojos, blancos y jaspeados, unas hojas de helecho verdes y ramitas de paniculata blanca completan el ramo.

El calor es de puro verano. La entrada al cementerio está desierta, es casi la hora de comer.

Al final del camino, una fuente donde los visitantes a los finados, cogen agua para regar las flores del recuerdo.

No he traído botella, pero, recuerdo que en uno de los cipreses cercanos al nicho familiar mis padres "escondían" una de plástico para estos momentos. Si, sigue ahí.

Monto el ramo. Leo nombres, fechas. Me sorprendo del tiempo transcurrido en la muerte y en la vida.

Sino por una avecilla

Que me cantaba el albor

Matómela un ballestero

Dele Dios mal galardón

Aun tengo tiempo para pasear por el parque y saludar a las pajaritas danto un repaso a la memoria

Los bancos donde comíamos pipas, donde nos besamos, donde el primer amor y las primeras borracheras me dieron calor en invierno.

El templete de la música. Los plataneros.

Camino al hotel veo comercios, locales y edificios que no conozco. Si recuerdo donde estaba el Banco Zaragozano, la estación de autobuses, incluso aquella pequeña tienda de chucherías que ocupaba un mínimo espacio en el patio de una casa.

Aquel chalet de La Petra, la Casa de Socorro...

Volver para irse. Irse para volver a ninguna parte.

Que por mayo era por mayo

cuando hace la calor

cuando los trigos encañan

y están los campos en flor

Matómela un ballestero

Dele Dios mal galardón

Animo y suerte.

Contar ovejitas

Otra noche de poco sueño.
Leer noticias no ha ayudado.

Egipto puede ser el receptor de los supervivientes de la franja de Gaza. Poner un cuenco de comida lo más cerca posible de su frontera hará que se desplacen hacia allí y solo quedará darles el empujón final.

Donald (el pato no, el otro) está en el ajo.

Fuerzas israelíes disparan contra una delegación de diplomáticos europeos y de otros países, reza el titular. Mientras, en Marruecos, tropas israelitas se despliegan en maniobras militares convocadas por EEUU.

O sea, podría opinar sobre lo del puticlub del Parador de Teruel o del hermano de "perrosanches". Le he dado vueltas a lo que se dice y se escribe sobre el novio de la Megaprincesa, si, ese que hacía facturas falsas pero que como es presuntamente no pasa nada.

También me rondan ideas (y ninguna buena) sobre el (presunto) atropello en Madrid de una niña con rotura de fémur, por el coche del director policial.

Es decir, me bulle, me bullen las ideas, los pensamientos.

El líder de los obispos dice algo sensato. Ha llamado al líder de la oposición (en el Gobierno, no en la Conferencia Episcopal), "tonto" (Presuntamente). Porque como todos sabemos, tonto es el que dice tonterías (Forrest Gump).

El señor obispo, parece que evoluciona desde aquel comentario sobre los sacerdotes:

"Pedimos que se reconozcan y sean enteramente varones, por lo tanto heterosexuales"

Y su posterior rectificación (que no se que fue peor):

".. no quiero decir que los varones homosexuales no sean perfectamente varones"

Ya, claro. 

Pero como el tema no quedó claro, pues lo aclaró un poco más y se le fue de las manos.

Lo del fiscal General, otro. 

La rueda de prensa de Melody el próximo lunes. Bufff, esto, si que si, me tiene de los nervios. Mucho más que la problemática de vivir en Segovia y trabajar en Madrid.

Y yo pretendía dormir como un bebé. 

Pero si ni los bebés pueden dormir con esta situación.

He llegado a plantearme aquel método antiguo (viejuno) que utilizaban para "animar" a las criaturas o para que se durmieran. Huevo con vino y azúcar. Pero, al igual que la fábula del escorpión y la hormiga, no puedo ir contra mi naturaleza y me he liado haciendo el huevo a baja temperatura, gelificando el vino y haciendo un caramelo con el azúcar.

Es decir, que la cabeza me bulle con todo lo que pasa en este mundo (presuntamente), tengo la cocina hecha un sindiós, y no he dormido. 

Esta noche, intentaré contar ovejitas. Aunque creo que solo me quedan pendientes de inventariar las de Carmen Sevilla.

Ainssss, Carmen Sevilla, María del Carmen García Galisteo. 

Que tiempos aquellos del telecupon, de las campanadas de 1994, felicitando 1964; de cuando se le olvidaba ponerse los zapatos y aparecía en zapatillas de estar por casa ante las cámaras.

Seguro que su opinión sobre todo esto, al menos, nos haría sonreir.

¡Que grande! ¡Ayyyy! mis ovejitas.

Animo y suerte.

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Ojo por ojo. Todo el mundo ciego

Segundo café.

Me he levantado a cámara lenta. El día ha salido oscuro, pero seguro que en un par de horas el sol castigará tomando fuerza de verano.

Falta aún un mes. Sé que me quejaré del calor, del sol, de la humedad, de que cualquier movimiento genere sudor pegajoso, pero tengo ganas de que llegue.

Leo las noticias, aunque no se muy bien porqué. Si, claro, dirás: Para estar informado.

Pues no se si eso es bueno o regular, por los contenidos que nos lanzan.

La duda intermitente, como escribía ayer, no me deja.

Busco el equilibrio, pero tengo claro que con el tiempo lo que ahora nos alegra, nos preocupará.

Y lo que nos preocupa, pasará al olvido si no nos afecta de lleno.

Quien se preocupa de "la extensión de los tentáculos de los Hermanos Musulmanes en Francia" por una posible “amenaza para la cohesión nacional”, tiene enfrente a aquellos que piensan que el celebrar un consejo de defensa sobre la cuestión supera “otro umbral de islamofobia”.

Claro, estos últimos, tienen entre sus votantes áreas de implantación musulmana, donde dispone de una gran reserva de votos.

El Yin y el Yan. ¿Buscando equilibrio?. Me da que no.

Otra: « ...la actividad de algunos servicios de inteligencia extranjeros continúa siendo una de las “principales amenazas” para España »

Nos preocupa (asusta) cuando nos dicen que la inteligencia artificial nos arrebatará el puesto de trabajo o los "servicios de inteligencia" son una amenaza. ¿Renegamos de la inteligencia?

Nos dicen que si bebemos, debemos hacerlo con moderación. Lo mismo pasa con el consumo. Debemos ser moderados para contribuir a la sostenibilidad.

Moderación en las redes sociales, moderación como clave de una vida equilibrada.

Siempre he dicho que el miedo es gratis, cada uno toma el que quiere. Habría que añadir que debemos hacerlo con moderación (lo de tener miedo).

Y sigo leyendo, con moderación. La misma moderación con la que siento el miedo (preocupación), esa emoción desagradable que me produce la lectura; pero debo esforzarme para mantenerlo ahí, moderado (el  miedo, la preocupación).

Dicen que el miedo nos ayuda ante las amenazas. Ves, otra vez. 

El equilibrio. El miedo no nos gusta, pero nos ayuda. Es un elemento de supervivencia y de defensa.

Nuestro cerebro reptiliano. Ahí es donde nace.

El holocausto creo un estigma en el pueblo alemán que aun ahora sigue existiendo.

¿Qué ocurrirá con esos cerca de 10 millones de israelitas? Genocidas porque su mandatarios con su beneplácito están realizando una limpieza étnica, una forma cruel de venganza. 

Israel, quinto en el ranking de países más felices en 2024. Finlandia, aparece en primera posición y España ocupa el puesto 36.

Tal vez la felicidad sea algo que aun no hemos entendido.

Me viene de nuevo a la cabeza Saramago y su "Ensayo sobre la ceguera".

De esa masa estamos hechos, mitad indiferencia y mitad ruindad.

Ojo por ojo, diente por diente.

Ghandi decía que el ojo por ojo iba a dejar ciego a todo el mundo.

Llegamos tarde. Así estamos, camino de la ceguera.

Animo y suerte.

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La duda intermitente

Estoy pendiente de las declaraciones de Donald (el pato no, el otro), al resultado obtenido por Melody en la Euro-vergüenza. Solo falta él por opinar.

Y como yo también tengo culo, pues opino. Vergonzoso.

Un evento que mueve muchísimo dinero y que, su patrocinador (¿principal?) Moroccanoil algo tiene que ver con Israel, es capaz de dejar fuera del concurso a Rusia, pero no a Israel.

Unos mil millones de personas de audiencia y con una historia que arranca en 1955, ideado por la Organización del Tratado del Atlántico Norte (OTAN), tomando como modelo el festival de bandas militares de Francia.

Y tu pensabas (como yo) que esto era una iniciativa del mundo de la cultura y el periodismo, pues no; era el medio de propaganda cultural e ideológica favorable a la OTAN.

Lo siento por Melody, y lo siento por todos esos músicos que empiezan y tienen que vender su alma y su música a cualquier diablo que les ofrezca un poco de popularidad o reconocimiento de su arte.

Ser integro y consecuente con tus principios y valores, no suele ser bueno para prosperar, da igual el ámbito. La música no se escapa.

Esperaba rebeldía. Deseaba que Melody interpretara su canción sin audio. Los 4 minutos más silenciosos de Euro-vergüenza. Moviéndose, agitando su melena y su coraje al viento, haciendo un "ventilador" silencioso. 

No, claro. Ninguno de los participantes hizo un gesto. No era su objetivo. Ellos querían triunfar. Lo suyo es la música.

Todo es política, si. Y, dicho esto, tengo dudas.

Por mucho que oiga los rebuznos de Donald (el pato no, el otro), las extravagancias libertarias de la Megaprincesa Isabel Natividad, los balbuceos ignorantes del obispo emérito de Alcalá o los titulares alimentando al quinto poder, tengo dudas.

No se cual es el lado bueno de la historia. Cuando me posiciono, incluso utilizando el sentido común, a mi alrededor veo que somos pocos. Ya, ya. Que seamos pocos no quiere decir que no estemos en el lado correcto, pero tampoco quiere decir que nuestras ideas sean las únicas.

Y llego a ese punto de hablar de "los otros". 

Los que piensan o dicen pensar como tu. Los que dicen y actúan de otra manera.

¿No fue real la euforia de la libertad, de la igualdad? ¿Una operación de marketing donde muchos creímos que podríamos ser mejores?

La globalización que aplaudimos, la tecnología que aportaría democratización del conocimiento, el desarme, la sociedad del bienestar, poco a poco han mostrado su cara amarga. Pero, ¿debemos dejar de apoyar aquellas ideas que hasta hace poco entendíamos como "el camino"? o seguir luchando por ellas, porque entendemos que nos mejoran como sociedad y como seres humanos.

Recuerdo la novela de Saramago Las intermitencias de la muerte. Saramago construye un país donde la gente, repentinamente, deja de morir.

¡Que maravilla! La gente sale a las calles encantada de no morir. Pero poco a poco, todos los elementos de la sociedad de ese país, entran en la duda.

Si no hay muerte, no hay resurrección, dice la Iglesia. Las compañías de seguros, tendrán que cerrar. Las pensiones deberán pagarse ad eternum etc, etc.

Como le advierte el Rey al primer ministro:

« Si no volvemos a morir, no tenemos futuro »

Hace algo de viento. Iré hasta la costa con Roy Batty. Espero que no llueva

« Todos esos momentos se perderán en el tiempo, como lágrimas en la lluvia. Es hora de morir. »

Animo y suerte

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El triángulo de Tartaglia

Empiezo a pensar que mi insomnio, mis problemas para conciliar el sueño, no tienen nada que ver con el sueño en si, sino con el despertar.

¿Y si no me despierto? ¿Cómo será eso que algunos dicen que hay después?

¿Y si no hay nada?

Tampoco espero, si eso ocurre, un despliegue de personas con luces, banda de cornetas y tambores y pancartas de bienvenida a ese lugar, llamémoslo, "quiensabedonde".

Pero el simple hecho de hacerme esas preguntas unos minutos antes de caer en brazos de Morfeo, me genera inquietud. No, no es miedo a no despertarme. Si ocurre, tengo pocos medios para evitarlo. Es más curiosidad.

Ese momento siempre lo he imaginado como un fundido a negro, sin sonido. Ese túnel con una luz al fondo del que muchos hablan, en mi caso, me lleva a la infancia. 

Al comedor de aquella vivienda sindical que nunca consigo adecuar a su tamaño real. El televisor era un Emerson, grande, muy grande. Blanco y negro. La pantalla estaba incrustada en una caja de un material parecido al poliéster y descansaba sobre una mesa de ruedas con una balda en la que estaba el transformador (si, tengo una edad).

Cuando presionabas la tecla de apagado, toda la pantalla quedaba en negro excepto un punto de luz en el centro que, poco a poco, también desaparecía.

Vale, si. Puedo utilizar todas las técnicas que se te ocurran (yo creo que he utilizado todas o casi todas) para intentar llegar al fundido a negro sin enterarme y tener un descanso reparador.

Una infusión, leer un libro, escuchar una música suave y relajante, contar hacia atrás a partir de 300, de 3 en 3 o hacer el triangulo de Tartaglia hasta el infinito mentalmente, etc.

Los resultados han sido poco satisfactorios. Siempre acabo en la gasolinera.

Con la infusión, he llegado a tomar varios litros y llegado el amanecer, salir a comprar más infusiones. El único sitio abierto: la gasolinera.

Lo del libro, puedo leérmelo del tirón y seguir con la letra pequeña de la caja de las infusiones, que hace que me tome una infusión y de nuevo acabe en la gasolinera.

Lo de la música suave, lo evito. Acabo siempre en la gasolinera comprando un libro e infusiones.

Contar hacia atrás a partir de 300, mal también, siempre me descuento y tengo que volver a empezar. Me tomo una infusión, me leo el libro y vuelta a la gasolinera.

A veces, el triangulo de Tartaglia parecía ser efectivo pero en cuanto llegaba a la gasolinera, pegaba la hebra con el muchacho del turno de noche (ya me conocen todos) y acabamos en el bar de enfrente desayunando y discutiendo sobre si una representación de los coeficientes binomiales ordenados en forma de triángulo data del siglo X, en los comentarios de los Chandas Shastra o tiene su origen en un libro antiguo indio de prosodia del sánscrito escrito por Pingala alrededor del año 200 a. C.

Claro, el día que consigo dormir, me despierto también inquieto.

¿Qué habrá pasado durante estas horas en las que he "desaparecido"?

¿Se habrá producido la invasión zombi?

¿El meteorito estará a punto de impactar?

¿El de la gasolinera habrá entendido la diferencia entre el triángulo de Tartaglia y el de Sierpinski que le explique ayer?

¿La Megaprincesa Isabel Natividad habrá descubierto su gran pasión y le hará la competencia a Melody?

Una diva no pisa a nadie para brillar

Su voz le hace grande, ¿qué más da?

Si ella es libre cantando como un pez en el mar

Una diva es valiente, poderosa

Su vida es un jardín lleno de espinas y rosas

Resurge bailando

Con más fuerza que un huracán

Si, pienso demasiado.

Animo y suerte.

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