En nada, habrá pasado un año.
El #putovirus sigue ahí.
Donald (el pato no, el otro) que llevaba muchos días tranquilo, vuelve con su alegato de fraude electoral.
Victoria a la que nadie le quita el mes de abril, se une al equipo de Bosé y dispara su "desconfianza" contra todo lo que se menea.
Una nueva "payasa" de su propio "coronacirco".
Maduro. Denso, muy denso. Confieso que ese discurso "revolucionario" y "Bolivariano" me agota.
El del bigote. Vaya susto me dio ayer. En un zapeo de sofá, mientras me cambiaba de posición, el dolor neuronal me hizo creer que me había pillado la parte pudenda al cruzar las piernas. ¡Jesús! ¡Era él!.
Nada que un avance de canal no solucionara.
Conclusión, "defendella y no enmendalla".
Si, lo mío, no va demasiado bien. Sigo teniendo momentos de incredulidad, de apatía, incluso de rabia.
Veo detalles de esperanza en mucha gente, pero siguen siendo pocos o no tantos como me gustaría.
Cantidad, calidad. Son pocos.
Seguramente tenga razón David Rieff:
“Ahora solo se habla con personas que piensan lo mismo que tú”.
Nos cerramos a ese entorno amable. Puede ser el cansancio de la discusión, la falta de acuerdo, o buscar esa forma de volver a ser "uno de los tuyos", cuando la realidad te hace sentir perdido.
Mirlo no calla. El cielo está oscuro, amenaza lluvia.
Ojalá que llueva café en el campo
Que caiga un aguacero de yuca y té
Del cielo una jarina de queso blanco
Y al sur una montaña de berro y miel
Oh, oh, oh, oh, oh
Ojalá que llueva café
Mucho café.
Animo y suerte.
𝟭𝟬𝟬 𝗰𝗮𝗳𝗲́𝘀 𝗺𝗮́𝘀 𝗰𝗼𝗻 𝘂𝗻 𝗽𝘂𝘁𝗼𝘃𝗶𝗿𝘂𝘀
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