Volvemos a empezar

A Donald (el pato no, el otro) le ha caído tarea. Resolver una nueva guerra.
Pakistán bombardea Kabul y se declara en guerra contra Afganistán.

Tiene en marcha lo de Cuba que se le están poniendo rebeldes y lo de Irán.

No, no tiene buena pinta nada de esto.

Los papeles de 23F no dan de comer a los noticiarios, aunque lo intentan.

Aun recuerdo aquel día.

Por la tarde, al llegar al instituto, alguien comenta que han tocado "Generala".

Recién salido del campamento y pendiente de incorporarme a mi cuartel.

¿Y si me tiro al monte? Francia esta, estaba, a 80-90 km.

No hubo clases. Al volver a casa un vehículo de la Policía Militar me estaba esperando.

Que noche la de aquel día, como decían The Beatles.

Mirlo, te echo de menos.

Cuando tu estabas mis reflexiones tenían pared donde rebotar, donde probar la fuerza o el sentido de lo que pensaba. Un giro de tu cabeza o esa mirada que nunca era vacía, podían darme algo de apoyo o simplemente hacerme sentir escuchado, entendido.

El otro día, Millás (¡oh, Millás!), decía que la vejez se asemeja a la juventud en que también existe un aturdimiento, todo es difuso, poco claro.

Mientras maduramos (si, como los melocotones o los higos), vamos construyendo respuestas, generamos creencias y convencimientos. Que, con el paso del tiempo, se convierten en nuevas dudas que nos llevan a la confusión.

Nos creamos respuestas, verdades reales o inventadas, que conforman nuestro criterio, eso que nos gusta llamar sentido común cuando nos falta decisión justificada.

Y ahora, Mirlo, se despediría y se lanzaría en un vuelo picado desde la barandilla de la terraza para irse a posar sobre alguna de las antenas de los adosados vecinos.

Ultima hora: Donald (el pato no, el otro) y su amigo el genocida, han bombardeado Irán.

Común es el principio y el fin en la circunferencia de un círculo, decía Heráclito.

Volvemos a empezar.

Animo y suerte.

 

El almendro rebelde

El Ginkgo biloba de Hiroshima, que rebrotó tras la bomba atómica, o el peral Callery recuperado tras los atentados del World Trade Center el 11-S, son supervivientes. Son rebeldes a desaparecer cuando todo a su alrededor se desmorona.

Esta semana, tras muchos días de mal tiempo y viento huracanado, el almendro del jardín decidió florecer. Es la época, sí. Pero no sé por qué, cada mañana, cuando salgo, me da tranquilidad verlo ahí con sus flores. Día a día hay más.

He leído que las plantas se comunican a través de señales químicas, eléctricas y de sonidos de alta frecuencia imperceptibles para el oído humano.

Ayer, al salir, pensaba en eso: establecer una conversación con el almendro, con el pruno, el limonero o ese Ginkgo que no acaba de arrancar.

Tal vez ellos, entre sí, se cuentan cosas:

—Oye, que hay un cobertizo nuevo en el jardín.

—¿Sabes que la higuera está pensando ya en brotar?

—¿Has visto? Estas últimas lluvias han sido excesivas, pero en el fondo nos han venido bien.

El limonero, algo más alejado, dice:

—A ver si se mueven un poco, que tengo limones para aburrir y las ramas se me cansan.

Los pinos, bastante más altos, miran por encima de las ramas a todos los demás árboles y, aunque no lo dicen, por pura altanería, les encantaría participar de esos chismes del resto.

—Ya queda menos para que lleguen las libélulas —comenta el romero.

—Sí —le contesta el laurel—. ¿Recordáis cómo buscaban los lugares más altos y se detenían mirando en la misma dirección?

No los veo hablando de la nueva escalada en discusiones de armamento nuclear, ni poniendo interés a las tonterías del representante de la patronal (se merece una huelga general).

Donald (el pato no, el otro), la Megaprincesa, los "pocholos", Santiago y cierra España, ¿sabrán algo de Gaza? ¿Y si se lo cuento?

Lo de Ucrania. La violencia machista, los cinco chavales muertos en un incendio y lo de Jota (el DAO) no creo que llenen sus desayunos ni sus sobremesas.

El tiempo ha mejorado algo, aunque vuelve a haber avisos por vientos de más de 100 km/h.

El limonero me mira con cara de resignación y el almendro, sigue floreciendo.

Creo que me pondré un sillón más cerca de ellos y leeré las noticias, en voz alta, a su lado. 

Demasiados temas por los que estar preocupados. Un exceso de estrés informativo.

Y los alquileres, más altos que las hipotecas.

Y, mátame camión. RentaHuman, una empresa que conecta agentes de inteligencia artificial con personas reales dispuestas a completar tareas en el mundo físico que las IA no pueden realizar por sí mismas. A día de hoy, 529.000 humanos disponibles.

Miro hacia el jardín. 

Con vosotros no podrán, pienso.

Animo y suerte.

Están entre nosotros

Líbrenme los Dioses de ejercer un falso testimonio. No es una opinión. Veo señales.

Cada día mi asombro, ante las cosas que ocurren y se dicen, me lleva a esta conclusión. Puede que sea la IA quien esté generando todo esto o ,efectivamente, se cumple ese negro augurio de la teoría de la sustitución.

Puede que sea un virus, mucho peor que el COVID o el de la peste porcina.

¿Y si en un bocadillo de chóped está el origen?

Ayer, escuchando a la Megaprincesa Isabel Natividad, sentí pena y miedo. Es una replicante. El vídeo que se ha difundido tiene todos los sesgos. Incluso, su forma de hablar, de mover las manos. Su sonrisa de plástico, esos ojos que denotaban un brillo "especial". 

Y el final. Ese rictus maligno en sus labios de: "os vais a cagar".

No puede ser. No es normal.

¿A que velocidad se transmite este virus?

La tarde del 12 de agosto, el sol se apagará durante dos minutos. Más de 80.000 personas se desplazarán para ¿ver? este fenómeno.

Dos minutos de oscuridad y después, todos tendremos esa cara de muñecos diabólicos. Aprovecharan ese momento, la oscuridad será su aliada. Y, cuando la luz vuelva, seremos otros.

Tendremos la mirada vidriosa, el color de nuestra piel será "pastelorro" total y no pararemos de decir estupideces como:  “fuerza, valor, humanidad, compromiso, alegría, apertura, color, vida y libertad”. Y se nos llenará la boca cuando pronunciemos: "fin a los narcoestados que los dictadores de ultraizquierda están implantando allá donde pueden o se les deja".

¿Recordáis aquella serie, del 83?. Aquella en que éramos invadidos por extraterrestres reptilianos. Era premonitoria. 

Decían venir en son de paz y buscaban la ayuda de los seres humanos para obtener ciertos productos químicos que necesitan en su propio planeta (¿tierras raras?).  Quien estaba en contra de ellos, acababa desapareciendo para acabar en animación suspendida dentro de las naves de los visitantes.

Os recomiendo revisar el argumento de aquella serie. Sobrecogedor.

Bien. Llegados a este punto, debo concluir recomendando no abusar del carajillo para desayunar y menos, mezclarlo con psicotrópicos, porque puede ocasionar textos como este.

Ayer, a las 18:20, llegó una alerta, para hoy, de Protección civil por fuertes vientos en toda Catalunya.

En cualquier momento aparecerá otro confirmando que están entre nosotros.

Animo y suerte.

Pdta.: Llevo unos días publicando imágenes creadas con IA. La ficción, a veces, es mejor que la realidad.

Ayer se fue

Doy un sorbo al café. 

Miro sin mirar y, a través de la puerta, veo un trozo de mar. Solo un trozo, como un cuadro vivo. 
Cuando alguien entra o sale hay un instante de cinemascope y alcanzo a ver la espuma de las olas rompiendo en la playa.

Hay murmullos que no llego a entender. La parte de descifrar, en mi cabeza, esta parada.

Trato de encajar, pero me he ido sin despedirme.

No estoy aquí. Sobrevuelo las palmeras, el paseo, caminantes que huyen también pero, ellos, con paso atlético y ropa deportiva.

La taza sigue encima de la mesa. Tal vez, un sorbo, como mucho dos.

El murmullo sigue ahí.

Alguien saluda. Contesto con un movimiento de cabeza y media sonrisa.

Se abre la puerta. De nuevo el mar.

Ayer, "N", dejó de existir. En los brazos de "P". Con una lista interminable de deseos por cumplir. Un día más, un día menos.

Me sobrecoge su entereza, su forma de aceptar la realidad. 

Mientras una parte de nosotros vivimos en la lucha estúpida, otros, caminan o vuelan sintiéndose frágiles, sabiéndose finitos. 

Un cambio de casa, de barrio, de ciudad o de país. Fiesta de despedida, de bienvenida.

Dejar atrás mucho de lo que nos ha conformado, para seguir otro camino. El último. Ese que nos lleva a un lugar desconocido. Nuestro "yo continuo" se convierte en el "yo que desaparece". Yo, no estaré.

Que los vientos te sean favorables, "N".

Y la puerta se vuelve a abrir. 

Animo y suerte.

Las despedidas

Hay muchos tipos de despedidas.

"Adiós", "Hasta luego", "Chao", "Nos vemos".

Esas, rápidas, casi automáticas, cruzando una calle, en el portal o en un semáforo.

Despedidas en una carta (ya nadie las escribe) familiar, formal o de trabajo.

"Saludos", "Cuídate", "Atentamente".

Despedidas sentimentales que, por regla general, son cortas en palabras y, a veces, incluso silenciosas.

Muchas despedidas.

Ninguna de ellas nos asegura que será la ultima. la última vez que hablemos con una persona, que compartamos un vino, una película, un atardecer o la ducha de un hotel.

Jamás cruzaremos una palabra más. Nos miraremos a los ojos para darnos la bienvenida o agitaremos la mano o el pañuelo en un anden. Puede que, incluso, deseemos que sea la última, pero seguro que es el desamor, el odio o el enfado quien nos hacen pensar eso.

Hay muchos tipos de despedidas. Y nunca creemos, de verdad, que es para siempre.

En un aeropuerto, o en las fiestas de ese pueblo al que nunca habías ido, alguien te da noticias de esa persona. Es un nuevo saludo, ha vuelto, aunque se despidió.

Deja de ocupar ese limbo al que se fue en su despedida y regresa para "estar".

Hoy, "N", se ha despedido. Vuelve a su casa, para no volver. 

Tristeza, impotencia, cariño, silencio.

Despedirse, es cubrir muebles, sillones y lámparas, bajar persianas para que ni el sol ni el tiempo perturben ese momento, ese lugar al cerrar la puerta y partir.

Una despedida en compañía, no es más dulce, pero siempre es mejor.

Ojalá, algún día, nos volvamos a encontrar. 

Gracias.

Un sindiós

Mientras la crema pastelera se enfría, repaso los próximos exámenes. Actualizo recetario y pienso en la masa de hojaldre que tengo en la nevera  para unos pasteles de manzana.
Contratos, convenios, normas y relaciones laborales. Temas casi olvidados que ahora tengo que recuperar.
A este lado, anotaciones, papeles, música. Un cuaderno repleto de letras y manchas de aceite, pescado y carne.
Comprar otro delantal blanco. El que llevo habitualmente empieza a tener heridas demasiado profundas.
Anoto: Cuaderno y delantal.
Diferencias entre alimentación, nutrición y dieta, eso, el miércoles. Las hipocalóricas, presentación el lunes.
En una pequeña pantalla el Open de Australia, sin voz.
Un trabajo sobre restaurantes sostenibles. Hoja de cálculo de Menu Engineering.

El viento nos ha dado algo de descanso hoy. Las lonas ,que protegen los muebles del jardín, salieron volando y ahora reposan en algún lugar, junto a los setos. Sillones volcados, incluso los árboles se han resentido.

Se tumban hacia la izquierda, vistos desde mi ventana.

Djokovic le coge ventaja a Carlos.

El garaje hay que ordenarlo, parece como si el vendaval de ayer hubiera entrado allí.

Donald (el pato no, el otro) dicen que busca el caos. 

Escucho al Boss:

Through the winter's ice and cold 

Down Nicollet Avenue 

A city aflame fought fire and ice 

'Neath an occupier's boots

Y siguen negociando la subida de las pensiones. Siguen creyendo que la tierra es plana y que nunca llegamos a la luna. 

Julio ha desaparecido de las noticias. Era un truhan, era un señor. Ahora solo es un montón de derechos de autor, piel y huesos.

Mette-Marit, también sale en los papeles. Tres millones de documentos que darán de comer a la máquina.

Puente, Adamuz, Venezuela, Irán, el dólar cayendo, Rutte "el pelota", los huevos (los de gallina) cada vez más caros.

Israel sigue matando, Rusia sigue invadiendo.

Leo en los labios de Carlos un exabrupto. Imagino que es por el resultado de su primer set, no por Rusia, ni por Gaza o Ucrania.

Franco 'Bifo', el año pasado, anunciaba que el futuro de la humanidad era no ser. La extinción. 

Su último libro, "Pensar después de Gaza", no lo terminé. Sigue ahí, con un marcapáginas como un puñal. Me da miedo abrirlo para retomarlo y que las manos se me manchen de sangre por esa herida.

Esto es un sindiós.

Y Carlos, perdiendo.

Animo y suerte

 

No todo lo que es oro, brilla

Cerramos periodo. Trimestre y año.
Un amanecer esplendido. Lleno de colores. Temperatura agradable aunque con ligeras lloviznas.

Me pongo la chaquetilla y con el Sr. Pujol comenzamos el día. Un fumet de pescado y marisco. El lo llama, "fumet de picada". Yo, tomo nota como si fuera la receta del agua de la eterna juventud. Haremos, solo, 25 litros.

Cebollas en brunoise, ajo, pimiento rojo.

Un no parar. Un fondo oscuro con huesos y recortes de cerdo y vino tinto. Huesos, "brexa", horno. Bandeja al fuego, con vino para recuperar el oro agarrado a sus paredes. Marmita, desespumar, cocer.

Mientras, el sofrito de sepia, seguramente para un arroz, se está reduciendo.

Seguiremos fileteando carne, pelando patatas. Colas de rape, como para una boda, aparecen en una Gastronorm.

Gente con gorros de un lado a otro. Criaturas con alfanjes que hablan de novios, de "me gustas tu", y a mi cabeza vuelve la canción de Manu Chao.

A ver si hoy no me corto, dice uno. ¿Que tal viajar a Grecia? ¿Y a Portugal?

Alguien, disimuladamente, saca el móvil y hace fotos de las burbujas del guiso.

Ollas, cazos, cazuelas, y rondones humeantes. Aromas, sabores.

Escucho la radio. El paro por debajo del 10%. Pactamos con India, la madre de todos los pactos. Ayudas para victimas. Regularización de inmigrantes.

Bovino se va de Minneapolis. Vaya, parece que el amanecer era premonitorio.

Que si fue la vía, que si fue el carril. La Delegada del Gobierno en Valencia, hasta las narices. La guerra Civil ¿la perdimos todos?. Manda cojones.

Y tumban el escudo social.

Se me está jodiendo el amanecer.

Para colmo, no me suben la pensión.

Apago la radio. Manu Chao, en mi cabeza.

 

Me gustan los aviones, me gustas tú

Me gusta viajar, me gustas tú

Me gusta la mañana, me gustas tú

Me gusta el viento, me gustas tú

Me gusta soñar, me gustas tú

Me gusta la mar, me gustas tú

Radio Reloj

Cinco de la mañana

No todo lo que es oro brilla

Remedio chino e infalible

Animo y suerte.

 

Días de "nada"

Día muy desapacible. Siguen las borrascas como si fueran Donald (el pato no, el otro) a la toma de Groenlandia.
Viento, lluvia a ratos y frío. Más del habitual en la zona.
Por otro lado, hoy, no hay horario. De esos días de "nada" pero conforme avanzan, rozas el estrés de tantas cosas que haces o, mejor dicho, que quieres hacer.
En el jardín siguen los adornos navideños. La estrella, ha dado varias vueltas de campana empujada por el viento. Los reyes magos, creen que van camino de Islandia porque no ven la estrella, está claro.
Tengo bolsas de basura por tirar, pero no me apetece salir.
Deberes "del Cole". He empezado pero sin ambición de acabarlos. Preelaboración y conservación de hortalizas. Un café, otro.
Una de las luces de la cocina. Cambiada. En la cocina hay que pensar algo. Si, Caterpillar. Todo abajo y todo nuevo. Los armarios, las encimeras, el fuego, todo.
Mientras estaba subido en la escalera enroscando bombillas, me he acordado de que tengo unas claras de huevo en la nevera. Podría hacer un bizcocho . Y, como siempre, la cabeza se me va de una cosa a otra.
¿Y si preparo un flan parisién?. Así practico el hojaldre. ¡Tiene una pinta!
Es casi la hora de comer. 
Ordenar todos los CD de música que me traje de Madrid a primeros de año. No recordaba que fueran tantos. Seguro que alguna caja más quedó allí.
¡La comida!.
Un arroz de alcachofas y una butifarra de setas con patatas fritas.
Por unas horas, he dejado de lado los desastrosos accidentes de estos días, las palabras de impotencia de los familiares y amigos de los afectados haciendo el inevitable camino de las lágrimas. Pasado el momento inicial del sock, llega la negación y la ira. 
Que asco y que pena. Asco por esos periodistas que incansables, hurgan hasta lo más oscuro de los afectados para obtener unos segundos en la escaleta del informativo. Pena por la falta de con suelo en la pérdida.

Trato de no pensar en la  nueva estupidez de Donald (el pato no, ya tu sabes), la cancerígena frase que la Megaprincesa habrá pronunciado. El cuñadismo que todo lo llena. Los niños muertos, los deportados, los acuerdos de paz como excusa para seguir tirando bombas.

Algo llamado democracia que, como mi cocina, necesita una reforma en profundidad.

Reunión familiar a distancia. Unos aquí, otra allá y, la otra, más allá.

Un sábado de "nada". De esa "nada" tan maravillosa con la que me gustaría que todos llenáramos nuestro día a día.

Isi, mirando por la ventana desde su sillón. Su alegría cuando nos encontramos. Su inquietud, cuando nos escondemos. Sus ganas de jugar cuando nota a alguien triste o pachucho.

Oigo algún tiesto, vacío, haciendo carreras entre los árboles.

Voy con la comida, con el postre. Y, esta tarde, después de la siesta más hortalizas para el Cole.

Un día de "nada". Os lo deseo de corazón.

Animo y suerte.

Caterpillar 6090 FS

En medio del pesimismo instaurado como una pintura desconchada, de la que ya no podemos determinar el color algo, hoy, me anima.

Y reír mirando el mundo

con la felicidad de cuando
el cielo es inmenso
y nunca olvidar
lo que te ha hecho vivir

Lamentablemente, Donald (el pato no, el otro) sigue conduciendo un tren sin frenos, sin vía y a este paso incluso sin pasajeros.

Cualquier tiempo será mejor, sin duda. No tengo confianza en los acontecimientos venideros. Parece que la mayoría de los mortales, se creen inmortales y eso me lleva a pensar en el pasado.

No es nostalgia, es refugio. Dicen que puede provocarte estancamiento, frustración, tristeza, depresión.

¿Puedes contarme algo divertido del futuro? ¿De mañana?

Patty Pravo me acompaña por el jardín, mirando ese cielo inmenso.

Ayer llovió. Hay una ligera brisa.

¿No ves este cielo?. 

Algunos hablan de sacar la filosofía a la calle para gritar "Dios, patria y mercado".

En el este, los drones siguen trabajando. Y en mi cabeza solo hay una salida. Volver a empezar. Sin dioses, sin patrias, sin mercado.

Un perro sigue ladrando incansable. Es un ladrido de soledad. De madrugada, mientras llovía, ladraba. Llamaba a su amo o alguien que lo consuele, que le de techo y cobijo.

Me gusta más Patty que Karoline. Ambas manejan el rubio tirando a blanco, pero la primera te lleva al abismo deseado, mientras la segunda te empuja sin miramientos a cualquier infierno con esa sonrisa diabólica.

He imaginado a ambas pronunciando esa estrofa de Cieli Immensi. Sigo con el pelo erizado.

Tengo todo manga por hombro.

Volver a la normalidad se me ha hecho cuesta arriba.

Estofado de lentejas, canelones a la barcelonesa, merluza a la vasca. Repasar las actividades de la Escuela, retomar el pavoroso día a día, para darme cuenta de que solo puedo elegir entre Caterpillar 6090 FS, para arrasarlo todo, o mirar el cielo azul y nunca olvidar lo que me ha hecho vivir.

Gracias, Patty.

Animo y suerte.

Se equivocó la paloma

Irremediablemente, mi cabeza me lleva a aquellos versos que Goytisolo escribió y Paco Ibáñez puso música.

Érase una vez un lobito bueno
al que maltrataban todos los corderos.
Y había también un príncipe malo,
una bruja hermosa
y un pirata honrado.
Todas estas cosas había una vez
cuando yo soñaba un mundo al revés

Hoy, El Roto, titula su viñeta: Nuevo Orden. ¡Las fieras dirigen el circo!.

Lo de Donald (el pato no, el otro) con su intervención en Venezuela solo ha servido para hacer un cambio de tirano.

Si, estoy preocupado. 

Es una preocupación "macro", de las de geopolítica. Aquí, no tenemos petróleo, y no veo a Donald (el pato no, el otro) queriendo cobrarnos tasas con respecto al sol, aunque en su locura lúcida pueda crear un nuevo "pleito" al astro, como el que se cuenta de Pedro Saputo en Almudevar.

La Jefa de Gabinete lo definió como personalidad alcohólica; el matón de barrio, el chulo del patio al que la turba aplaude, por miedo a su fuerza, a su ejército.

Berlín, como la Cañada Real, sin luz. Sabotaje de la extrema izquierda allá, y despreocupación de la derecha aquí. Esto Donald (el pato no, el otro) manda a Marco de camino a Groenlandia y lo arregla en nada.

Algunos creen que esto hará cohesionarse a Europa. Igual habría que explicarle a esos "algunos" quienes son los Reyes Magos.
Seguiremos oyendo hablar del Nuevo Orden. Veremos como la fuerza impera saldremos a tomar el vermut, dejando en una esquina los valores pidiendo atención como limosna.

La última trimestral, la anual. ¿Te toco El Niño?

Isi, sigue corriendo, saltando y ladrando, creyendo que mantiene a raya a las palomas que la observan, tachándola de loca, desde las ramas. 

Siempre ha habido brujas hermosas, príncipes y reyes malos. Lobos buenos y corderos malintencionados. Y que decir de los piratas honrados.

Se equivocaba Goytisolo, como la paloma, la de Alberti.

Se equivocó la paloma
se equivocaba.
Por ir al norte, fue al sur
creyó que el trigo era agua,
se equivocaba.
Creyó que el mar era el cielo,
que la noche la mañana...

Animo y suerte.

Ideas urticantes

Millás, entra en mí como una infusión. Me relaja, me libera, me da calor y elimina, por un momento, malos pensamientos.

Rompe el esquema y me recuerda que dispongo de la mejor herramienta, la imaginación.

Puedo pensar, y pensarme, como quiera. Me da la posibilidad de abrirme, de encerrarme, de volar o de navegar en un inmenso mar de gelatina con sabor a lima.

Lamentablemente, después de crear ese universo imaginario (hoy ha sido sentirse como un pollo deshuesado para rellenar de ideas), elimina la gravedad y me empasto contra el suelo del jardín.

Me mezclo con pinaza, piedras y excrementos de palomas, mirando un maravilloso cielo.

Un pollo/humano deshuesado y lleno de ideas de las que dudo. Ya no se si son mías o ajenas. Ideas, discursos, que forman escudos para protegerme de elementos que casi no recuerdo.

Una oscura idea pasa por mi cabeza. ¿Qué haré cuando tu no estés?

¿Volveré a leer poesía al amanecer para dar descanso a mi ansia? ¿Buscaré drogas de senilidad para seguir andando?

Me quedo mirando las ramas de los árboles. La higuera, desnuda, da la sensación de ser el esqueleto de algo que el viento se ha llevado. No da señal de vida. Es solo un esqueleto.

Si. Llegará la primavera y volverán, seguramente, a surgir brotes, hojas y nuevas ramas.

Podría escribir ideas y discursos, tallándolos sobre esa blanda piel, haciendo un relleno, como el del pollo.

Pensar en el fondo de cada uno de los discursos, dejar de lado modas u obligaciones morales y sociales. Letra apretadita, pero clara. Rodeando los nudos de cada rama, llegando desde la base a lo más alto.

Una higuera rellena de ideas.

Vuelvo de mi ensoñación y recuerdo que, la higuera, dispone de mecanismos de defensa contra algunos animales herbívoros e insectos, mediante el que los repele.

Ese tipo de látex contiene furanocumarinas, un compuesto químico que puede provocar una reacción en la piel conocida como fitofotodermatitis, que ocurre tras el contacto con la sustancia irritante de la planta y la posterior exposición al sol.

¿Te imaginas?

Sus frutos, esos que te comes con ansia en verano, también contienen la sustancia urticante y pueden producir lesiones internas graves. Igual, igual que algunas ideas.

Escribir discursos en la corteza de la higuera o del limonero. Ideas aromáticas, otras, urticantes.
Tendré que buscar protección. Vuelvo a estar empastado en el suelo del jardín.

Animo y suerte. Gracias, Millás.

Tómbola

Leo:

El mundo está en un proceso de autodestrucción.

Vivimos proyectando como si fuéramos a llegar a los 80 o a los 90 y a lo mejor no es así

Un objeto matemático denominado redes tensoriales permite descifrar la simetría profunda de la materia cuántica 

Los bombos comenzarán a girar, perpetuando voces infantiles repartiendo suerte. Ya guardan silencio.
Cada vez, el sueño de que te "toque el Gordo" es más liviano, más escaso. Esa cantidad de dinero da para muy poco. Puede poco.

Recuerdo que, hace años, la pregunta clásica de ¿Qué harías si te tocara?, estaba inflamada. Casas, coches, viajes y todos aquellos sueños que el dinero podía comprar.

Al final del día, como consuelo a la falta de suerte repetíamos: "salud que haya". Y comprábamos unos gramos de ilusión, o de esperanza, en "la del Niño".

La UE se ha endeudado en 90.000 millones para reconstruir Ucrania, con la peregrina idea que Rusia, por indemnizaciones de guerra, pague la factura.

Mientras los niños cantaban números y premios, Chris Rea cantaba, también, su último "Driving Home For Christmas".

Hoy, seguro que Albiol y Orriols brindarán por toda la gente que han dejado a la intemperie, a los que les han cortado el suministro de energía. Sus vecinos, los jalearan por la valentía de vencer a los débiles.

La Megaprincesa, con su Cañada Real a oscuras, también brindará.

Donald (el pato no, el otro) seguirá deportando y desplegando la Guardia Nacional, hasta Groenlandia.

Me cuesta encontrar noticias sobre Gaza. Dicen que en Belén se celebrará la Navidad.

Dice Albert Pla:

“Te ríes de los terraplanistas, pero el 90% de la población mundial cree en Dios, ¿qué es más disparate?” 

Cientos de miles de luces alumbrarán con dolor sordo, el nacimiento de un niño en un portal de Belén. Sin luz, sin agua corriente, desnudo. ¿no?

No se porque pero en mi cabeza ha sonado aquella vieja canción de Marisol, "la vida es una tómbola", pero cantada por Chris Rea.

Porque la vida es una tómbola, tom-tom tómbola

La vida es una tómbola, tom-tom tómbola

De luz y de color

De luz y de color

Salud que haya.

Feliz Navidad.

Animo y suerte.

 

Vuela

Una vuelta más al sol. Y parece que fue ayer.
Subida a la parte de atrás de aquel coche amarillo, viajando por la terraza.
Que lejos queda, y que rápido ha pasado todo.
Subida a un tobogán o al techo de un tren. Terremoto incansable. Con mil proyectos, mil ideas. Riendo, a toda prisa.
Peleando por lo que quieres aunque el camino sea empinado y difícil.
Cariñosa, enloquecida, atropellada.
Cierto. Das miedo, porque a nada temes.
Actitud, ¿recuerdas?
Alas para volar, alto, muy alto. Y cada vez más fuerte.
Mañana, comeremos pastel y guacamole. Veremos fotos y alguna lágrima se me escapará.
Corre, mejor, vuela. La vida es un instante. A todo lo que te den las alas, princesa.
Te quiero.

Oscuridad

La noche pasada fue de insomnio. Debían ser como las cinco de la madrugada cuando he caído derrotado.
Me había dormido, nada más acostarme, pero por algún motivo me desperté y me activé.
Intenté retomar el sueño, pero creí que revisar recetas con vista a los próximos festivos y reuniones familiares me haría cerrar los ojos.
Para nada.
Una infusión. Un paseo. Algo de música.
Aquella tarta de chocolate con ralladura de naranja y almendras. El bizcocho de Ángel con mantequilla de café. Una crema de calabaza, con estrellas de hojaldre. La sopa de tomates Cherry.
Fui anotando. Hay un plato de siempre: Cardos con bacalao y tortilla en trampa.
Otra infusión.
Hubo tiempo para leer a Argüello, si, el que trabaja para el omnipotente, omnipresente y todo bondad.
Le di un vistazo al Core 5 de Donald (el pato no, el otro). Quiere desmembrar Europa, pero el jodido se duerme en cualquier reunión. Puede que también sea insomne. Claro, pero en su caso es normal. Venga de parar guerras y guerras.
Eso si, que gran mensaje el suyo tras el asesinato de Rob Reiner. Oye, y cuando llamó "cerda" a una reportera, que prosa, que verbo.
Pistoleros en Australia. Siempre creí que era un paraíso del vive y deja vivir, pero resulta que no, eran alucinaciones.
Maduro (en mi tierra, cuando llamamos a alguien "maduro", es por todo lo contrario) sigue hablando ese idioma ininteligible mientras Donald (el pato no, bla bla bla) solo piensa en su petróleo.
Pensé en Gaza. En que bajo ese barro y esos escombros, hay muchos cadáveres.
Pensé en Ucrania. No habrá tregua antes de fin de año. ¿De que año?
Pensé en los rusos, en los israelitas.
Vi a Nerón, sonriendo y tocando el arpa, mientras las llamas lo devoraban todo.
Escuche a @nikkigarcia_ , y poco a poco llegó el fundido a negro. Que bonito canta.

Hoy, la casa esta llena de luces y adornos. Las chicas llegarán esta semana.

Y me engaño con ese maravilloso seto que rodea el jardín, nos protegerá de todo eso que llaman civilización.
¿Hemos comprado mascarillas?

𝑨𝒍 𝒑𝒓𝒊𝒏𝒄𝒊𝒑𝒊𝒐 𝑫𝒊𝒐𝒔 𝒄𝒓𝒆𝒐́ 𝒆𝒍 𝒄𝒊𝒆𝒍𝒐 𝒚 𝒍𝒂 𝒕𝒊𝒆𝒓𝒓𝒂, 𝒍𝒖𝒆𝒈𝒐 𝒅𝒊𝒋𝒐: 𝑭𝒊𝒂𝒕 𝒍𝒖𝒙, 𝒉𝒂́𝒈𝒂𝒔𝒆 𝒍𝒂 𝒍𝒖𝒛. 𝑳𝒐 𝒒𝒖𝒆 𝒅𝒆𝒎𝒖𝒆𝒔𝒕𝒓𝒂 𝒒𝒖𝒆 𝒍𝒂 𝒄𝒓𝒆𝒂𝒄𝒊𝒐́𝒏 𝒅𝒆𝒍 𝒎𝒖𝒏𝒅𝒐 𝒐𝒄𝒖𝒓𝒓𝒊𝒐́ 𝒆𝒏 𝒍𝒂 𝒐𝒔𝒄𝒖𝒓𝒊𝒅𝒂𝒅. 𝒀 𝒆𝒔𝒐 𝒍𝒐 𝒆𝒙𝒑𝒍𝒊𝒄𝒂 𝒕𝒐𝒅𝒐.

                                                                                        Ricky Gervais

Animo y suerte.

Haciendo números tontos

Y yo, no se muy bien porque, me pongo a hacer cuentas. A veces me ocurre.

Tal vez, aquellos maravillosos libros de Stephen J. Dubner y Steven Levitt (Freakonomics y Superfreakonomics, etc...) hicieron mella en mi, y trato de buscar respuestas en los números, en lo que paso o viene pasando desde hace décadas, en las estadísticas.

Puede ser también que alguien se comió mi queso y, ese mismo alguien, está tirando niños río arriba constantemente.

Veamos. La UCO de la Guardia Civil (no la Universidad de Córdoba), tiene alrededor de 580 efectivos especializados en investigación de delitos complejos y cibercrimen. 

El coste, por los datos que suministra el Ministerio de Interior, es de 3,5 millones de euros de fondos públicos, más otras partidas que la misma Guardia Civil aporta.

El Ministerio de Hacienda tiene 2.200 empleados adscritos al Cuerpo Superior de Inspectores. El primer año, su sueldo es de aproximadamente unos 55.000 euros (o sea, 121 millones). Pero, conforme consiguen antigüedad, suben de salario (o sea, deben andar por los 200 kilos).

El año pasado, el Ministerio de Hacienda, recuperó 19.000 millones entre pitos y flautas, pero reconoce que los contribuyentes aún le deben 48.797 millones de euros, un 16% más que en el año anterior, gran parte por permitir a ciudadanos y empresas aplazar los pagos.

No se si ves por donde voy.

¿Cuánta de esa deuda pendiente está en los juzgados? (Casi un 42%)

A los del Peugeot no les encuentran la pasta, y la que por ahora se presume que se llevaron es "nada", enfrentada a los 48.797 millones que están pendientes "por ahí". Un 2% de mordidas de obra pública (unos 6,7 millones que siguen buscando).

No, no, no disculpo a nada ni a nadie por el volumen defraudado, pero igual si pasamos 500 inspectores de Hacienda a la UCO o los sentamos en los juzgados, y empiezan a revisar ese 42% de deuda a Hacienda, equilibramos un poco.

Leo que a Natalio lo han detenido tomando un vino y observando la pesca del día en una isla del Algarve. Agentes desplazados a Portugal, dietas, conciliación familiar, y el tal Natalio, esquilmó al centro Niemeyer según dicen los medios "Las facturas no justificadas ascendieron a 78.819 euros, una cantidad que Grueso ya devolvió". Ehmmm. 

Y por otro lado, me pongo con los números del Sr. Burns, alias "Montoro" y 28 personas más de las que extrañamente no se dice nada. Dos más dos, cuatro y me llevo tres. Entre pitos y flautas unos 75 millones.

Tengo examen el lunes. Unos polvorones "del Cole" que voy a envolver en papeles finitos para que queden monos. 

Pienso en la nada. En esa nada que cada día me gusta más. 

En que tengo que ir a tirar toda la hojarasca de la higuera (sacos).

Haré ensaladilla y un entrecot. Ayer, me puse ciego de cocido.

Mi buen amigo José María me describe el Apocalipsis en una casa rural y me río. Gracias.

Ya no queda nada para Navidad.

Animo y suerte.

* Tengo que hacer ejercicio, si.

* Todos los datos aquí expuestos, pueden ser erróneos o no.

Ocean Drive

Hoy, por casualidad, mis clases han sido ligeras.
A primera hora, el profesor ha llegado tarde y leer las noticias ha llenado mi tiempo. En la hora siguiente, la profesora no venía, pero, este señor mayor, no estaba enterado. Confieso que no estoy pendiente del grupo que utilizan los muchachuelos para transmitirse (incoherencias, para mi, en muchos casos) temas de interés para ellos. Disponía de más de hora y media para hacer "nada".

He caminado al borde de la playa hasta una de las terrazas cercana. Una infusión (no, no ha sido café), algo de comer. Mi insomnio y el sol con ese calor tibio, me ha hecho cerrar los ojos en más de una ocasión.

No estaba haciendo nada. No he pensado en el examen que tenía después. Incluso he tenido la sensación de estar en otro lugar. Ocean Drive, pero sin edificios Art Deco, sin cuerpos esculturales patinando. No sonaba a todo trapo la música latina , ni se tomaban cócteles tropicales.

Ancianos, más que yo, paseando a sus mascotas que saltaban y correteaban en la arena. Algún joven arrastrando los pies sin deseo de llegar a destino. Personas con atuendo deportivo y paso acelerado. 

Un banco me ha permitido volver a mi ensoñación.  Miraba el rompeolas. Alguien, en bañador, buscaba en el agua. Y he vuelto a sentir "nada". Esa forma de perder el tiempo, gustosa, casi rozando la adicción. Se mezclaba mi somnolencia, el sol, la quietud.

Estaba por encima del bien y del mal. 

Quedaban pocos minutos para volver a la responsabilidad autoimpuesta.

La vida en 90 minutos. Ese estado de "nada", hasta que vuelves a la realidad y te viene aquella frase de "la vida es una mierda, al final te mueres".

No, no hablo de desesperación ni de apatía. Para nada falta de motivación (sonrío).

Pero, esa "nada", también se acabará.

Distintos hechos se han unido con esta reflexión.

La vida es maravillosa, pero se acabará. Cual sería mi vida sin haberte conocido, canta Víctor Manuel.

¿Qué deparará mañana, pasado o dentro de un mes?

¿Cuántos años, meses o días, quedan por vivir?

¿Qué te gustaría hacer, hasta el punto final?

Vender todo y viajar. Visitar países, paisajes y conocer personas, tal vez.

Componer errores o vengar causas perdidas hasta desfallecer. Buscar heridas aun abiertas y cerrarlas de una vez.

Si, mañana, mañana haré una lista si vuelve a amanecer.

Puede que mañana, solo piense en Ocean Drive y busque en un paseo ese estado de "nada", junto al mar. Sentirme como esos perros corriendo en la arena y mordisqueando la espuma de las olas que vienen y van.

¿Cuándo se nos olvidó perder el tiempo, mirando el mar?. 

Tal vez, no haya que esperar a que llegue ese día y debamos salirlo a buscar. Cierra con cuidado la puerta y vámonos.

Son cinco minutos.

La vida es eterna en cinco minutos, Amanda

Animo y suerte.

 

Europa ha muerto

Entre que la 4ª revolución industrial, esa de la que comía hasta hace unos meses, se empeñan en decir que va a dejar sin trabajo a media humanidad; lo de la sentencia del Fiscal General que, es para mear y no echar gota. Lo de que la Megaprincesa se hace la ofendidita porque la valoran mejor que a su Jefe (y no se lo cree nadie). Que a Santiago y cierra España lo valoran "los españoles" como segundo mejor elegible (y no ha pegado un palo al agua, en su vida). Lo de Salazar (vaya personaje). Lo del Meganovio que pretende escaquearse del presunto fraude (que su abogado reconoció). Yo, me voy a dar a la bebida.

Hoy, he vuelto a mis lúdicas ocupaciones. Un fantástico Fricandó y una escudella barrelyada amb pilotes y fideos me han tenido parte de la mañana de arriba a abajo. Cerca de 60 raciones se han comido. 

Mientras, en el descanso, he caído en la tentación de leer lo del CEO de esa fantástica (por llamarla de alguna manera) empresa de servicios sanitarios privados que todos pensáis que es valenciana, pero no, Vivalto Santé, francesa. Y resulta que desde mediados de este año, han tenido un lío considerable. Al que mandaba, se lo fumigan y entra a mover el caldo, el Financiero. Y así les va. O sea...

La peste porcina y, espera, la gripe aviar que se ha cepillado a cientos de cigüeñas en Madrid. Pero, allí, en la tierra de la libertad, de la cervecita y del «Relaxing cup of café con leche» que dijo Anita, no pasa nada. Todo controlado.

Poco a poco, he notado que me temblaba el párpado. Después, como que necesitaba respirar profundo.

Si, si. Eran las 12:00, la hora del Ángelus y del vermut. Una copita de Rioja o de Rivera, o mejor, de Somontano, me hubieran arreglado el cuerpo.

Como un mareo, como un "algo".

Y esto tiene miga. Donald (el pato no, el otro. El de color naranja). Balbuceando y diciendo que Europa va muy mal, porque multa a sus amigos, porque no hace lo que al el le sale del ciruelo (porque cabeza...).

Yo, casi a punto de llamar al 112. Esto no es normal.

Y ya lo que, directamente, me ha hundido.

No hay rusos en el Kremlin (¡no!)
No hay bolsas en Viena (¡no, no!)
No hay bancos en Suiza (¡no!)
No hay ruinas en Grecia (¡no, no!)

Europa ha muerto
Europa ha muerto
Europa ha muerto

Yo enterré a Brigitte Bardot
En el bosque, rosas muertas
Luego me emborraché en París
Virgen de la Santa Resaca

Que la tierra te sea leve. ¡Viva el vino!

Animo y suerte.