Mientras amanece

Tener esperanza en la humanidad.

Es lo primero que leo hoy. Lo dice Costa-Gavras.

Aun está oscuro. A veces, añoro las madrugadas para pensar, escribir o imaginar. Pero, a la vez, necesito tener todo ordenado, clasificado y no dejar huecos vacíos.

Me sale el espíritu colaborador, hasta que me doy cuenta de que no sirve de nada. 

He bajado a por otro café. Desde la ventana, entre las casa del otro lado de la calle, podía verse el arrebol del amanecer. Colores anaranjados, rojizos.

He subido al balconcillo del ultimo piso. Hacía frío. Mientras miraba el cielo he dudado de que todo lo que leemos y escuchamos tenga algo que ver con la realidad.

Lastima que, las nubes, han ido disipando el color para dejar llegar el sol.

Hay una teja rota. Y, a partir de ahora, esa teja está en la lista.

No miramos lo que no queremos ver. Leo un artículo sobre el documental Lo que nadie quiere ver de Richard y Alejandra Gere. Más de 37.000 personas sin hogar.

Y veo el rojo, el naranja, me evado, no estoy, me he ido.

Donald (el pato no, el otro) sigue actuando como un mono con dos pistolas. Ahora influyendo en las elecciones de Honduras, dentro de un rato queriendo acabar la guerra interminable de Ucrania, y un poco más tarde cerrando el espacio aéreo venezolano. Y, si saca algo de tiempo, más presión y abuso sobre la inmigración.

Mis niveles de confianza están bajo cero. No quiero hablar de valores, al menos, no de esos con los que se llenan la boca algunos. Pero, cada vez, apartamos más la mirada.

Tengo que preparar un trabajo para la escuela. Aun quedan algunos exámenes hasta las vacaciones de Navidad. Los muchachos, mis compañeros, siguen estudiando en el modelo de memorización y yo me estreso, porque he perdido esa habilidad. 

Ya no "aprendo" así, sea porque no puedo o porque no quiero.

Veo, escucho, pero solo guardo aquello que realmente me interesa. Hay demasiada información superflua e incluso mucha de la que conservo, tiene fecha de caducidad.

Lo cercano, lo que toca la piel. Lo que me emociona o hace que una lágrima pugne por salir, trato de conservarlo.

Ese naranja, el rojizo del amanecer, durará varios días, pero desaparecerá.

Habrá, seguramente, otro amanecer tan bello o más que el de hoy. Alguien dirá una frase que me remueva, para bien. Una visita esperada, un abrazo. Un mensaje que me haga sonreír. Un logro de alguien a quien quiero. Unas lágrimas de impotencia que poder consolar.

Hasta que me de cuenta de que no sirve de nada.

Esperanza en la humanidad, aunque sea, mientras amanece.

Animo y suerte.

Harakiri

Congestión nasal. Aun con vacunas, ese dolor de huesos hace que hoy no vaya al Cole.

Fuera hace viento (el aire en movimiento). Me he caído de la cama muy temprano y después de un par de cafés ya tengo la lista de tareas que conforme pase la mañana crecerá, seguro.

Me da cierto respeto leer las noticias. Ayer, entre mocos y tos, la indignación me podía.

Estamos muy mal, pero mucho.

Ya no entro en lo "mundial" que tendríamos para cortarnos las venas unas cuantas veces, ni en lo nacional, que es de locos, sino en lo diario, en esas noticias que sueltan los informativos como de tapadillo pero cuando centras la atención, alucinas.

Frases que contienen lo mas inmundo del ser humano y son compradas por muchos, tantos que hacen mayoría. Frases que podrían ser proclamas y son antorchas. No para dar luz, sino para incendiar los mínimos lazos que aun nos unen. El nacional populismo. Encumbramos al que más grita, al que más odio escupe. 

Un bebe iba a ser vendido en Málaga. Hace unas semanas, una niña de 14 años. Todo se vende y todo se compra. Niños, órganos, voluntades.

Me da congoja ver al ex Molt Honorable President, que perdió la presidencia y la honorabilidad por la pasta, casi balbuceando.

El maestro, violador de alumnas, detenido en Cuba. Dimite el Fiscal General, ante una justicia politizada y ciega, faltaría más. 

De los chicos del Congreso de Diputados ¿Qué decir?. ¿Cuántos metros tenía el reservado? ¿Se cambió el suéter?. 

La comparecencia de la Vicepresidenta, chulería, falta de educación y muy poco respeto. Si lleva así las Consejerías a su cargo (Bienestar Social, Igualdad y Vivienda), pobres valencianos.

Leo una entrevista. Violencia de género, juzgados, turno de oficio. Aun queda alguien que da nombre y valor a la justicia.

Humanizar, dice el artículo. En una sociedad deshumanizada.

El turno de oficio, la Jueza de Catarroja. Me preocupa. Legislativo, ejecutivo y judicial. No, no lo han roto ellos. Lo hemos roto, un poco, todos.

¿Te suena el Kintsugi? . Es un arte japonés en el que se unen las piezas de un objeto roto con resina (tradicionalmente, laca urushi) mezclada con polvo de oro, plata o platino.

Los japoneses son así. En lugar de ocultar las grietas, esta técnica las resalta para hacer la pieza reparada más bella y única, resaltando su historia y su capacidad de resiliencia.

Envidio a los japoneses en algunas cosas.

El código ético de los samuráis, el bushidō. Su forma de morir con honor.

Si viviéramos en Japón, las calles deberían estar llenas de vísceras. Pero no, esto, no es Japón.

Animo y suerte.

9 de cada 10

Escucho, Sexo, violencia y llantas. Mientras Alcaraz se mide contra Sinner, Rosalía, duda entre amar el mundo y amar a Dios.

Solo 2:20 es el tiempo de la duda. Una voz que construye un himno, para finalmente, amar primero al mundo y después a Dios.

Ese Dios que parece haberse olvidado de todo y todos. 

Lux. Unilever es su propietaria, como de cientos de otras marcas.

Luz, pero también abreviatura de lujo.

Era un jabón en escamas, para lavar ropa. Con el paso del tiempo se convirtió en un articulo de baño, y a partir de 1930, actrices y modelos de Hollywood lo promocionaron.

Desde Shirley Temple a Catherine Zeta-Jones, pasando por Marilyn Monroe o Valeria Mazza.

Solo un hombre. Paul Newman, en 1996 se bajaba las gafas al mejor estilo Martini, para contemplar a una bella señorita de ojos azules y belleza elegantísima mientras se cruzaba con ella en unas cintas transportadoras, en un aeropuerto de cartón piedra. Lux, ella era Lux.

Luz, lujo, jabón.

Imagino a esa señorita, protagonista del anuncio, con traje de chaqueta blanco impoluto, girarse y dirigiéndose a Paul, cantar otra canción de Rosalía:

Detrás de ti voy

Yo que siempre espero que vengan a mí

No me gusta hacer intervención divina

Pero a mi baby hoy lo voy a stalkear

Pa' poderle enamorar

¿Quién era aquella mujer?

¿Rosalía hará un anuncio de Lux?

¿Y Alcaraz?

Me fui a dormir. Alcaraz perdió y tanto a Paul como a la señorita del anuncio, ya todo les da igual.

He contestado preguntas de crema pastelera, de vainas de vainilla y de masa choux.

He visto a un caballero mentir, no una vez, sino cien.

Escucho La perla. Otra de las canciones de Rosalía que parece escrita para alguien especial, un terrorista emocional.

No me das pena, quien queda contigo se drena
Siempre se autoinvita, si puede vive en casa ajena
Red flag andante, tremendo desastre
Dirá que no fue él, que fue su doppelgänger

Se dejó el móvil en la mochila.

La perla, lencería de lujo. Lux, era un jabón.

Ahora, un trabajo sobre el cambio climático.

Nada es lo que parece. Y los sueños, sueños, son. ¿Verdad, Rita?

Animo y suerte.

Bocouse

Mientras Grillo Demo, vive como una rica heredera en Santa Eulalia (Ibiza), yo, intento gestionar, o mejor dicho, evitar, las practicas en empresa que conlleva el cursar un grado en Formación Profesional.

¿Qué empresa va a querer a un "señor mayor", poniendo cafés o preparando bocadillos cuando hay cientos de jóvenes deseando aprender y hacerlo?

Ya en su momento, cerré la matrícula al límite de plazo para no "ocupar" una plaza que algún muchacho necesitara más que yo para su arranque profesional.

No, no me quejo.

Aunque no sabía lo que me iba a encontrar, no me arrepiento.

Estoy cocinando. Preparando crema inglesa, ensalada Caprese y haciendo unas patatas a la española, un merengue italiano y unas lemon pie que quitan el sentido a mi familia y vecinos.

Me resistí a apoyarme en una valla y ver como las obras avanzaban.

Hasta los profesores, son más jóvenes que yo. Claro, soy mayor.

Algunos, con la misma ropa de "trabajo" (ellos, de trabajo y yo de aprendizaje) se cruzan conmigo y me sonríen o me preguntan que tal me va. No puedo más que contestar lo mismo que he contestado a esa misma pregunta desde hace ya unos cuantos años:

- Fenomenal.

Hay días que todo me suena a vivido y cuando hay una cuestión en clase, a continuación escucho:

- No, usted, no.

Me siento discriminado por edad, por experiencia.

Bromeo.

Los chavales, probablemente, tan perdidos como estaba yo a su edad. O quizás, menos. Yo me perdí muy pronto y me costó mucho, muchísimo, encontrarme.

Unos, no querían estar aquí. Otros, están aquí, pero aun no saben el porqué ni se lo han preguntado. Y los menos, quieren trabajar. Probablemente, como inicio de liberación, independencia familiar y entrada a la madurez.

Pobres. Con lo a gusto que se está sin llevar llaves, sin código de identificación fiscal, sin responsabilidades, dejándose llevar y simplemente haciendo lo que papa y mama digan.

Si, lo mío es edad.

Espero poder pasar al curso siguiente, para mantener mi chaquetilla blanca y seguir saliendo agotado algunos días a la semana, por un fondo oscuro, una masa sablé o un arroz con leche para 150 comensales.

Si, les tengo envidia. De esa falta de madurez, de criterio, de sentido común, de años. De ese olvido de la levedad del ser que, yo, cada día tengo más presente.

El lunes tengo examen. Itinerario personal para la empleabilidad. Manda cojones.

Me acuesto sintiéndome un Paul Bocuse, o una divertida e inteligente Julia Child, un Escoffier de relumbrón o consiguiendo mi sexta estrella, como Eugénie Brazier, para colocarla en mi cielo de invierno.

Mientras algunos entran en la disputa de querer tener razón, yo intento encontrar el aroma a vainilla, el punto de sal, y el de cocción de una carrillera.

En uno de los formularios que me pidieron que rellenara, había una pregunta:

¿Cómo se ve usted (aquí todo el mundo se llama de "usted"), profesionalmente, dentro de 10 años?

Mi respuesta, fue:

¿Vivo?

Animo y suerte.

Massiel - Aleluya

El Fiscal General en el banquillo. La Megaprincesa, Isabel Natividad, preocupada por quien limpiará sus casas . Quien recogerá  sus cosechas y quien construirá sus casas. ¿Sus? ¿De quien?. ¿De ellos? ¿Quién son ellos?

Entramos en esa metafísica de los pronombres personales peleando con los posesivos.

Alguien limpia una casa. ¿Su propia casa? 

Que si, que me ha quedado claro. Lo peor de esta señora es que siempre queda claro lo que dice, y, siempre, para mal.

Que tiempos aquellos de Madrid, cuando los que llegábamos podíamos decir "es que soy de provincias" y todo se nos perdonaba, porque todos, o casi todos, éramos de provincias.

Meterse en el carril bus desde Plaza Castilla y llegar hasta Cibeles, pensando: "Da gusto conducir en la capital"; hasta que el municipal te paraba al grito de : 

- ¡Donde vas atontao!

Y tu respondías:

- Es que soy de provincias!

Y allí no había pasado nada.

Leo lo del Obispo de Cádiz y Ceuta. Desde el verano investigado por abusos a niños en los años 90. Esto se ha filtrado como lo de los chanchullos del noviete de la Megaprincesa. 

El Arzobispo de Sevilla y el Tribunal de la Rota, se lo estaban pensando, pero al destaparse el tema, ahora, corre prisa. ¿Habrá tenido algo que ver el Fiscal General? ¿El Jefe de Gabinete de la Megaprincesa?

Y yo, tan feliz, haciendo tartaletas de masa Sablé y patatas a la Española.

Veía, hace unos minutos, a unos jóvenes cantando el Cara el Sol y lanzando consignas Nazis, como si les fuera la vida en ello. Y si, así es. Se les va la vida mientras cantan a una ideología, algo intangible, cantan un anhelo.

¿No sería mejor que cantaran a la mañana, y al sol, al otro sol?

Yo canto a la mañana

Que ve mi juventud

Y al sol que día a día

Nos trae nueva inquietud

Massiel, que no es de provincias, ya cantaba así en el 68. 

He dejado de leer las noticias y estoy escuchando música.

Oigo esa voz casi rota por su propia fuerza, explicando que es el amor. 

Massiel, te arroja de bruces al ultimo infierno.

Donald (el pato no, el otro) no canta. El cobarde impresentable de Valencia, tampoco.

¿Solo cantan los neonazis?

Antes, recuerdo, tener un sentimiento de preocupación por lo que vendría. El vértigo, aquel vértigo. Poco a poco, el vértigo se fue. 

Estar donde quieres estar. Hacer, lo que quieres hacer. 

Y un día, llegará el fundido a negro. Y todo lo que es importante de verdad, se quedará aquí. Todo.

Esos que cantan, ¿no conocen el ciclo del agua?, las leyes de la vida, lo básico.

Vivir en la ignorancia y cantar. Igual es eso.

La razón de la locura

una luz de luna obscura

unos ojos en la noche

una voz que no se oye

una llama que se apaga

una vida que se acaba

aleluya

Estas son las cosas

que me hacen olvidar

este mundo absurdo

que no sabe a donde va

Animo y suerte.

Calambur

Me acabo de dar cuenta de que me echo de menos. Añoro en determinados momentos lo habitual, mi habitualidad. Levantarme y buscar el café, largo, oscuro y amargo. Repasar los periódicos, los que pago y los que se dejan leer. Escribir, sobre lo divino y lo humano. Sobre las penas y las alegrías. Mis listas y mis anotaciones de temas que tengo que atender y temas que no me dejan dormir.

Todo el párrafo anterior lo he escrito del tirón. Tengo que retroceder, buscando errores. Si, la "o" sigue sin funcionar adecuadamente y se esconde tras subrayados rojos. Pequeños incendios en cada línea.

Mi reencuentro con Millás, hoy, es como cuando volvía a casa de mis padres y se me ocurría subir a la bicicleta. El esfuerzo para mover los pedales me indicaba cuanto tiempo había durado mi ausencia.

Claudia Cardinale, para Millás, es un calambur.

"Calambur, figura retórica que consiste en agrupar o separar sílabas o palabras de manera que surja una asociación o un significado inesperados."

Y me viene a la cabeza mi propio "calambur".

Andamio. An da mio. Anda mío. An damió. Y todas las variaciones de alargar o encoger las sílabas, la acentuación, buscando una idea, una piedra filosofal que me permitiera seguir avanzando.

Hacía tiempo que no leía a Millás. Y me devuelve a la calma, a dejar que las neuronas derrapen, soltando gravilla en las curvas.

Como él, como Millás, necesito un ángel. Tengo claro que poco tengo que ver en todo lo "malo" que ocurre a mi alrededor, pero me siento impotente. 

Llego al punto de pensar en presentarme a las elecciones del Consejo escolar ,como alumno, y convertirme en un muchacho entrando en la vejez con espada flamígera (la del ángel) para defender a una pandilla de criaturas que solo buscan sobrevivir en esta sociedad que hemos construido sin preguntarles.

Hoy, no lectivo, vuelvo a subirme a mi bicicleta. Releo documentos sobre reestructuraciones y quitas. Los del banco me piden que suscriba seguros para equilibrar su "favor" (por el que pagaré intereses) del crédito del coche. Les aprietan desde arriba. Las llamadas para cambiar de compañía de luz, de gas, siguen insistiendo y tengo más números bloqueados que en agenda. Esa, lamentablemente, se va reduciendo por culpa de la misma vida, que conlleva muerte.

Y noto todo el peso del mundo sobre mis espaldas.

Busco un calambur como el de Millás pronunciando Claudia Cardinale. Y escribo un párrafo, y vuelvo atrás para rellenar oes que han desaparecido en el derrape del punto y aparte.

Desde la ventana miro hacia el jardín. No, no hay un ángel dispuesto a ayudarme.

Escoja / Es coja.

Vaya mierda de calambur.

¡Viva el vino!

Animo y suerte.

Un terrón de azúcar

Sigue fallándome la letra "o". He optado por enviar mensajes de voz, cuando me agoto de golpear la maldita tecla para que ese circulo imprescindible aparezca.

Escribo, escribo y, aunque veo los errores, las ausencias, sigo. Al rato, me detengo y vuelvo atrás para añadir oes.

He pensado también en no rellenar esas ausencias. Están ahí por algo.

Tal vez la "o", se ha cansado, ya no quiere acompañarme. Y yo, me empeño en que esté a mi lado, que sea esa colaboradora díscola que ahora falla y después también.
Alguien, entre asustada y perdida, me habla de carnes, verduras, hornos y exámenes que importan poco.
El loco de la motosierra ha ganado. Una batalla en la que los soldados son empujados hacia el abismo.
Esta oscuro. No consigo sacar tiempo para escribir, y se que lo necesito.

Cada día que pasa es eso, un terrón de azúcar que se disuelve en el café.

Hay tanto en el olvido. ¿Cómo te ves dentro de 25 años?

Donald, el pato no, el otro, piensa en un tercer mandato. Y no hay reacción real. ¿Nadie se da cuenta?

Es como si el ciclo del agua, algo tan básico, se nos hubiera olvidado. Peor aún, nos sorprendemos, como si nos quisieran tomar el pelo y dudamos de la evaporación, la condensación, la precipitación. No son dudas, no. Es peor.

Pienso en ese 2050. ¿Cómo será? ¿Habrá un soma en el futuro "mundo feliz"?

Ahora, ese soma, es el olvido.

Los recuerdos, como ese azucarillo, van desapareciendo.

Y la maldita "o", también, no quiere colaborar.

Me canta bajito, como en la canción de Rosalía:

“I’ll fuck you till you love me”. Te follaré hasta que me ames.

Anim y suerte.

Navajas

Hoy, en casa. 

Protección Civil determinó ayer que había alto riesgo de lluvias torrenciales en la zona. Volvió a emitir otro aviso a las 22:28, en el que informaba de la suspensión de las clases (colegios y universidades) hoy.
A las 14:10, otro sobresalto. "Se mantienen las lluvias intensas".

Seguramente, muchos, habrán tachado a Protección Civil de alarmista. Tal vez hubieran preferido que se fueran todos a comer al Ventorro o que el color del pelo dictara las suposiciones.

Donald (el pato no, el otro) se da un baño de ego en Egipto, mientras amenaza a Ras-Putín con prestar sus misiles Tomahawk a Ucrania.

Mientras, los Gazatíes vuelven a su hogar. Un montón de ruinas con 14.000 cuerpos sepultados. ¿Qué esperamos con esos cimientos? 

Corea enseña "lo suyo" y dice que el tamaño y ,sobre todo, la distancia son importantes.

- Yo tengo un misil gordo que llega lejos.

- Pues yo tengo otro, más gordo y que llega más lejos que el tuyo.

Sarkozy, al trullo. MAR, dando argumento a Alberto. "Mentir no es delito".

El aborto vuelve desde el pasado. Es fácil sentar cátedra cuando no se tienen estudios. La ignorancia es atrevida.

El cáncer de mama y los errores en la gestión sanitaria son una bofetada de realidad. 

Mientras, discuto con la IA la mejor forma de financiar un coche. Al final, es la navaja de Ockham la que gana.

Me noto cansado, aunque he dormido bien. Una pesadilla. Había gatos por todas partes. Gatos y niñas que no se quienes eran. 

Si, cansado de una sociedad que no sabe que la vida es corta, muy corta, para perder el tiempo en guerras y en misiles. Por cierto, Donald (el pato no, el otro) tiene trabajo en la frontera de Pakistán con Afganistán, están discutiendo. 

Leo la anécdota que cuenta Luis García Montero, sobre la navaja que le regaló un amigo y como le explicó el motivo de su regalo:

"Este objeto no es para que se lo claves a nadie, sino para que recuerdes todos los días que no puedes cortarte".

La explicación más sencilla, suele ser la correcta.

Harto me tienen.

Animo y suerte.

Pdta.: Me sigue fallando la tecla "o"

Me sigue fallando la "o"

Mientras volvíamos de un paseo en el que ha quedado demostrado que mis nuevas actividades estudiantiles me dejan molido, comentábamos la falta de educación de algunas personas. Sobre todo aquellas que están de cara al público, y que en vez de desempeñar un trabajo, parece que sufren un castigo divino.

Aunque bien pensado, bastante castigo tienen siendo así, para el resto de sus días. 

No, no creo que cambien, ni tampoco que la vida, maestra en estas enseñanzas, pierda el tiempo con ellos.

Y no se porqué, pero me ha venido a la cabeza Garamendi. Ese caballero que representa a la patronal y abre pozos de agua en Etiopía, con un sueldo que ronda los 400.000 euros.

El mismo que le ha molestado que se legisle el permiso por fallecimiento. Ese que dijo aquello de "Soy hippie y soy progresista, no nací con la corbata puesta". No se yo.

Pero, andando, andando, he llegado hasta la Megaprincesa Isabel Natividad, que consigue superar cualquier nivel de estupidez humana cada vez que abre la boca. ¿Sera sobrehumana? ¿Infrahumana?.

Claro, claro, Al final ha habido que sentarse en un banco del Paseo, porque han venido los israelitas, los rusos y el que no puede faltar, Donald (el pato no, el otro) que, seguramente, está rumiando la tontunez que dirá o ya ha dicho, por lo del Nobel de la Paz.

Lo del Fiscal General, lo de Begoña, lo de la pareja de la Megaprincesa, lo de la OPA del BBVA sobre el Sabadell (que cansino, de verdad)...

La pregunta: ¿Qué cenamos? Ha hecho que saliéramos de la ensoñación y buscáramos el camino de vuelta a casa.

Y como suele ocurrirme, el cansancio y el ejercitar las neuronas (no sé si bien, mal  o regular, tengo dudas siempre) me ha traído a la cabeza un adjetivo calificativo o ,mejor dicho, un insulto.

Tontolaba.

Hace mucho que no lo he usado, huele a antiguo, a viejuno.

¡Eres un tontolaba!

Me da que lo voy a volver a emplear. Viene al pelo para ese personal que nos rodea y que, ellos si, son un castigo divino.

Tontolaba, tontolaba, tontolaba.

El único problema es que me sigue fallando la tecla de la "o".

Animo y suerte.

Napalm

Dicen que, Sócrates, tras ser declarado por el Oráculo de Delfos el hombre más sabio de Atenas, pronunció esta frase: 𝑺𝒐𝒍𝒐 𝒔𝒆́ 𝒒𝒖𝒆 𝒏𝒐 𝒔𝒆 𝒏𝒂𝒅𝒂.
Copérnico, que era un tipo espabilado, dijo: 𝑷𝒂𝒓𝒂 𝒔𝒂𝒃𝒆𝒓 𝒒𝒖𝒆 𝒔𝒂𝒃𝒆𝒎𝒐𝒔 𝒍𝒐 𝒒𝒖𝒆 𝒔𝒂𝒃𝒆𝒎𝒐𝒔 𝒚 𝒔𝒂𝒃𝒆𝒓 𝒒𝒖𝒆 𝒏𝒐 𝒔𝒂𝒃𝒆𝒎𝒐𝒔 𝒍𝒐 𝒒𝒖𝒆 𝒏𝒐 𝒔𝒂𝒃𝒆𝒎𝒐𝒔, 𝒉𝒂𝒚 𝒒𝒖𝒆 𝒕𝒆𝒏𝒆𝒓 𝒄𝒊𝒆𝒓𝒕𝒐 𝒄𝒐𝒏𝒐𝒄𝒊𝒎𝒊𝒆𝒏𝒕𝒐.

Donald Rumsfeld, Secretario de Defensa de varios gobiernos americanos, nos dejó esta perla, cuando le preguntaron sobre las armas de destrucción masiva en Irak: 𝑪𝒐𝒎𝒐 𝒕𝒐𝒅𝒐𝒔 𝒔𝒂𝒃𝒆𝒎𝒐𝒔, 𝒉𝒂𝒚 𝒄𝒐𝒔𝒂𝒔 𝒒𝒖𝒆 𝒔𝒂𝒃𝒆𝒎𝒐𝒔 𝒒𝒖𝒆 𝒔𝒂𝒃𝒆𝒎𝒐𝒔. 𝑻𝒂𝒎𝒃𝒊𝒆́𝒏 𝒔𝒂𝒃𝒆𝒎𝒐𝒔 𝒒𝒖𝒆 𝒉𝒂𝒚 𝒄𝒐𝒔𝒂𝒔 𝒒𝒖𝒆 𝒏𝒐 𝒔𝒂𝒃𝒆𝒎𝒐𝒔. 𝑷𝒆𝒓𝒐 𝒕𝒂𝒎𝒃𝒊𝒆́𝒏 𝒔𝒂𝒃𝒆𝒎𝒐𝒔 𝒒𝒖𝒆 𝒉𝒂𝒚 𝒄𝒐𝒔𝒂𝒔 𝒒𝒖𝒆 𝒏𝒐 𝒔𝒂𝒃𝒆𝒎𝒐𝒔 𝒒𝒖𝒆 𝒏𝒐 𝒔𝒂𝒃𝒆𝒎𝒐𝒔.

O sea, bien, ¿no?

Leo las noticias, varios periódicos. Ayer, en la televisión. Escucho dos, tres, emisoras de radio. Todos dicen saber. Todos tienen la verdad.

Me siento un ignorante. A veces puedo llegar a creer algo y lo contrario.

En Egipto (me vienen a la cabeza pirámides, palmeras, el Nilo) tienen problemas con las metanfetaminas. ¡Vaya!, no me había planteado eso. 
Parece que hay negociación de paz. 

La gente en la calle, por el genocidio. Ya han pasado dos años.

Donald (el pato no, el otro) haciendo puntos para su Nobel de la paz, mientras demoniza al paracetamol.

La Megaprincesa diciendo estupideces que la gente (si, gente) escucha y aplaude.

¿Ellos son más?

He empezado a leer "𝑷𝒆𝒏𝒔𝒂𝒓 𝒅𝒆𝒔𝒑𝒖𝒆́𝒔 𝒅𝒆 𝑮𝒂𝒛𝒂" de Franco Berardi. Como siempre, optimista a tope (o sea, no). Y tengo que dosificar su lectura para no pensar en napalm y en hacerles un traje de esa gasolina gelatinosa a algun@s.

El aborto produce alcoholismo, anorexia, bulimia, disfunciones sexuales, aislamiento.. Tal vez por eso Gallardón se retiró de la política.

Entre el terrorismo y el aborto, "ellos" están en un sinvivir.

Les escuchan, les votan. Parecen zombis.

Me acaba de enviar un vídeo alguien preocupado porque ha habido un asesinato cerca de casa.

No. Era una simulación. Un juego de supervivencia en un mundo atacado por zombis.
¿Y si es verdad?

𝑬𝒍 𝒑𝒓𝒐𝒃𝒍𝒆𝒎𝒂 𝒄𝒐𝒏 𝒆𝒍 𝒎𝒖𝒏𝒅𝒐 𝒆𝒔 𝒒𝒖𝒆 𝒍𝒐𝒔 𝒆𝒔𝒕𝒖́𝒑𝒊𝒅𝒐𝒔 𝒆𝒔𝒕𝒂́𝒏 𝒔𝒆𝒈𝒖𝒓𝒐𝒔 𝒅𝒆 𝒕𝒐𝒅𝒐 𝒚 𝒍𝒐𝒔 𝒊𝒏𝒕𝒆𝒍𝒊𝒈𝒆𝒏𝒕𝒆𝒔 𝒆𝒔𝒕𝒂́𝒏 𝒍𝒍𝒆𝒏𝒐𝒔 𝒅𝒆 𝒅𝒖𝒅𝒂𝒔. Dicen que lo dijo Bertrand Russell, filósofo. Aunque otros asignan la autoría a Charles Bukowski, escritor maldito.
¿Dónde he dejado el napalm? ¡Ataque zombi inminente!

Animo y suerte.

Finish them

Allí, muchas tiendas exhiben productos con el lema "finish them", extermínenlos.

Israel se ha convertido en la guarida de un pueblo de asesinos feroces.

La biblia hebrea ordena en dos ocasiones borrar la memoria de Amalek. Un mandato divino transmitido de generación en generación. No olvides borrar la memoria de tu enemigo. (Deuteronomio 25:19).

En el Éxodo y el Deuteronomio, originalmente Amalek sería el patriarca de una nación enemiga de Israel (los Amalecitas) que destacó por atacar a los israelitas en el desierto, cuando los israelitas realizaban su éxodo. En ese éxodo los Amalecitas atacaron a los israelitas cuando ya habían cruzado el Mar Rojo y avanzaban hacia el monte Sinaí (Éxodo 17:8-16). 
Es por ello que Dios ordena a los israelitas que borren el recuerdo de Amalek

En 2018, el nacionalismo y el fundamentalismo se convirtieron en fuerza de gobierno. ¿Olvidaremos su falta de humanidad?¿Olvidaremos su similitud con los nazis hitlerianos?

¿Y las generaciones venideras? ¿Como les afectará que la violencia se haya hecho visible?

Han conseguido que borremos el horror del 7 de octubre. Las nuevas generaciones europeas se identifican con los Palestinos, no por un conocimiento histórico o político, sino por la ausencia de salidas, de futuro. Han convertido al pueblo Palestino en la vanguardia de la última generación global.

En cualquier momento puede haber pancartas de vuelta, con la misma sed de venganza.

Busco refugio en otras terapias.

Una crema de limón, un cake de plátano y toffee, un flan de café, una panacotta  o una gran marmita de fondo oscuro. Hacer magdalenas, carquinyols o crema catalana.

Deseo que llegue el martes, el jueves. Rodearme de cazuelas y bandejas Gastronorm.

Volver a casa, agotado, sin haber pensado en "su" exterminio.

Me duelen los brazos. La vacuna de recuerdo del tétanos, la del Covid y en unos días, la de la gripe.

Lástima que no hay vacuna para el odio que siento.
Espero que sucumban a manos de sus propios seguidores.

Una marmita de esperanza

En mi mesa, sigue la cabeza de Donald (el pato no, el otro) con una frase:
"It´s just a matter of time". Solo es cuestión de tiempo.

Llevo un par de semanas algo fuera de sitio. Por un lado, mis nuevas actividades y por otro la distopía en la que vivimos.

Utopía y distopía. 

Tomás Moro, escribió Utopía allá por el 1500. Describía un modelo de sociedad ideal, donde los crímenes, la violencia y la pobreza, son anecdóticos.

Más tarde aparecieron,  1984 de George Orwell, Un mundo feliz de Aldous Huxley y Fahrenheit 451 de Ray Bradbury.

La distopía, señala la deshumanización de la sociedad, su declive sin remedio.

En un rato, pasaran lista. En estos últimos días puede llegar a ocurrir hasta 6 veces diariamente.

Un señor "de edad" rodeado de jóvenes, casi niños, buscando un futuro.

Me siento extraño.

Un modelo educativo que, como ya me han dicho varios formadores, puede que no me aporte demasiado.

Me niego a aceptarlo. Pero debo mantenerme en "mi espacio".

Tal vez al equipo educacional se les haya acabado la ilusión, la pasión y por ello, lo que veo en su transmisión, solo es orden, disciplina, "lo haces, o te vas".

Llevo sin afeitarme habitualmente muchos años.

Ahora, los martes y los jueves, me rasuraré a conciencia, apagaré mi móvil, no comeré chicle y llegaré puntualmente a mis clases. No quiero poner a mis profesores en la circunstancia del "lo haces, o te vas".

Me falla la paciencia. Lo reconozco.

Cada uno de estos chic@s, con circunstancias, nacionalidades y capacidades distintas, están construyendo su futuro en una sociedad distópica, con más o menos empeño, con más o menos "suerte".

Si, es cuestión de tiempo. Crecerán y puede que se muevan por utopías, por buenos valores, y tendrán objetivos, planes y sueños. Puede que vuelvan a ilusionar a sus profesores, puede.

Tal vez, no me lleve todo lo que vine a buscar pero, por ahora, me llevo una gran marmita de esperanza.

¡Vamos a cocinar, solo es cuestión de tiempo!
Animo y suerte.

La vuelta al cole

El mes de septiembre, desde hace muchos años, es para mi, reinicio, cambio. Llegada de algo nuevo. Y en muchas ocasiones, catarsis.
Empiezo mi periodo escolar. Habrá que levantarse con el objetivo fijado, un horario a cumplir, materias establecidas e incluso, una indumentaria.

Ya pude comprobar que seré el más mayor de la clase. Ya no el padre, sino el abuelo. Y no, no soy el profesor.

Cumplo años esta semana y espero empezar a formar parte del colectivo de jubilados.

Algunos con tono de envidia me dicen aquello de: "¡Que suerte!" 

Bueno. Si, pero no. Si tu eres ya del colectivo, me entenderás. 

Llego a ese punto del todo realista en el que tenemos menos por delante, que por detrás.

Leo las noticias y veo las imágenes de como un probo funcionario de la ley y el orden, hace buenas las valoraciones de que ayer hubo violencia en Madrid.

Vaya manera de dar porrazos a señoras, casi de mi edad. Envidia hubiera tenido Alex DeLarge (protagonista de la película La Naranja mecánica) del estilo y velocidad en el uso del arma que nos defiende.

Escuché a Perico en la retransmisión y con vergüenza ajena debo decirle: Manolete, Manolete. Si no sabes torear, ¿para que te metes?. Como dice alguna influencer, leer libros no te hace mejor. Hablar en la tele, tampoco. 

Hay ocasiones en que es mejor permanecer callado y ser considerado tonto que hablar y eliminar toda duda.

La indignación del "Cara Pxxxa" y la Megaprincesa Isabel Natividad haciéndose fotografías con el equipo patrocinado por simpatizantes del genocidio de Gaza, me dan asco.

Con Rusia, el COI, no tuvo dudas hace tres años. Hubiera sido tan sencillo.

Si, es GENOCIDIO; aunque la cantidad de cañas que te tomes para salvaguardar tu libertad te diga lo contrario.

Un café y un trozo de torta Caprese. Empieza el nuevo curso, ojalá aprendamos algo.

Animo y suerte.

Lucecita - In Memoriam

Recuerdo, como si fuera ayer, el día que te conocí.

- Me llamo Lumi, Luminita

Recordé una radio novela que se emitió hace muchos años. Lucecita y me pareció tan tierno...
La ultima vez que nos vimos, con tu familia, con tus padres, hace poco más de un año. Teníamos una promesa que cumplir y habíamos dejado pasar demasiado tiempo. Como si nos sobrara.

Creo que todos lo necesitábamos. Sabíamos que el camino, el viaje, sería duro hasta el final.

Osos, Castillos, los Cárpatos, la Transfăgărășan. 

Ver tu cara de alegría por reunirnos en tu país. Querías que lo viéramos todo, que comiéramos todo, que sintiéramos todo lo que tu sentías.

Tenías todo un itinerario para no perder un minuto.

Tus padres, en la entrada de su casa, charlando con el idioma más sencillo de entender, el del corazón. 

Ese hombre grandote por fuera e inmenso por dentro. Como te hablaba, te protegía.

Nos pusimos la misma camisa, mostrando nuestra hermandad.

Los finales siempre duelen.

No queríamos que fuera así. Renovamos nuestras promesas.

Volveríamos a abrazarnos, a cocinar juntos, a comer Ciorba de Burta, sarmale, mici mici y a reírnos recordando el viaje anterior y planeando el próximo. 

Los osos nos hicieron reír y temer. Temíamos lo inevitable.

Hoy habrá lágrimas. Las que ahora me inundan. Serán lágrimas de rabia, de impotencia y de agradecimiento por haberos conocido y por darnos la posibilidad de formar parte de vuestra vida.

Mulțumesc, Luminița.

Fie ca pământul să-ți fie ușor.

Mulțumesc, Valentin, Cristian și Alina.

O îmbrățișare mare din partea familiei tale din Spania.

Milan 430

¿Y si la solución la tuviéramos delante de las narices?
Una goma de borrar.
Seguro que recuerdas la Milan 430. Ocupó durante años lugar principal en nuestros estuches de colegial y ayudó a corregir los errores que la falta de destreza o la desidia dejaban en nuestros cuadernos y en aquellas odiosas láminas de dibujo lineal.

¿Te imaginas?

Algo no nos gusta y lo borramos. Y borrándolo, hacemos desaparecer también todo lo que generó con su existencia. No me gusta estar triste. Lo borro. Los asesinos, los borro.

¿Una guerra? La borro y aquí no ha pasado nada.

El equipo ciclista israelí. Borra la palabra "Israel" del autobús, de los maillots, y resuelto.

El obispo de Barbastro, seguro que borraría al Opus Dei. 

Alcaldes que no ven genocidios (tal vez los han borrado), Presidentes de Comunidades autónomas que compiten por el puesto de tonto del pueblo (se les ha borrado el cerebro). También borrados.

Unos querrían borrar a Donald (el pato no, el otro) y otros, querrían borrar a los inmigrantes, a los policías, a los bomberos, a los banqueros y al vecino del 3º D.

Las gomas, al menos las que yo recuerdo, tenían un olor especial. Dicen que era por el caucho sintético con el que estaban hechas.

Pero, si todos borramos aquello que nos duele o que no nos gusta, ¿qué quedará?.

Un papel en blanco, lleno de hilitos de caucho, con olor a civilización fallida, nada más.

En mi cajón, aun tengo varias gomas.

Animo y suerte.

Calabaza y amaretti

Lo que me faltaba.
Iñaki no es optimista. No ve signos de mejora, incluso dice que hay situaciones que no entiende bien o le dan miedo.
Los tomates confitados ya están hechos. Los he puesto en un par de botes mientras la calabaza sigue en el horno. Tengo en mente unos ñoqui, con un carpacho de gamba. Una salsa verde con caldo de pescado. También me ronda un cucús  preparado con las cáscaras y las cabezas de las gambas, sepia salteada y espinaca.

Vuelvo a Iñaki y sus reflexiones, las uno a las de otras personas que merecen mi respeto y consideración, como él, y empiezo a sudar profusamente.

"Los que miran al futuro con esperanza, son los que quieren volver al pasado"

Saco la calabaza del horno y la dejo enfriar. La limpiaré en un rato y la reservaré hasta que tenga clara la receta. 

Hay mucho silencio en casa. Las chicas, incluida ISI, se han ido.

Veo caminar por el jardín a 3patas con su característico saltito cuando debería apoyar la pata inexistente. No hay peligro, ya, para sus paseos.

Salimos para ver el eclipse, pero nos eclipsó la conversación de un caballero en la mesa de al lado. Cuanta ignorancia. Leer no se si habría leído algo en su vida pero sentaba cátedra con todo. Los impuestos, el Gobierno, la oposición, las pensiones...

Hubo un momento en el que pensé consultarle sobre si mezclar unas amaretti con la calabaza y las gambas podría quedar bien.

Las nubes impidieron ver el eclipse y mi autocontrol, el darle dos guantadas a aquel caballero que añoraba la prehistoria.

Dar de comer al hambriento y dar de beber al sediento, ¿verdad?.

Enseñar al ignorante. No hay peor ciego que el que no quiere ver.

Y así vamos. 

La ultraderecha sube más de dos puntos y llega al 17,4% de estimación de voto.

Leo un informe bancario en el que se habla de mi generación, los Baby boomers.

Unos 11 millones de pensionistas más hasta 2040. Eso debería haberle dicho a mi vecino de mesa, para que le diera una vuelta.

Si, pondré amaretti con la calabaza.
Animo y suerte.

Quien piensa pierde

Seguimos disparándonos en el pie, como nos muestra la viñeta de "El Roto", hoy.
Si, seguro que a todos nos gustaría hacer algo para detener el genocidio, la locura, el autoritarismo que campa en el mundo. 
Que Donald (el pato no, el otro) saque tropas a la calle, que en Florida eliminen la obligatoriedad de las vacunas, que poco a poco tengamos datos (reales o no) sobre el resort de la franja de Gaza, que Europa mire hacia otro lado y no tome posiciones, las que nos gustarían, hace que odiemos. Si, literal, odiamos cada día un poquito más. 

Dejamos de comprar productos por su origen, olvidando su utilidad. Queremos que un equipo ciclista deje de participar en una competición, porque quien lo financia es un determinado país, y le aplicamos a toda su población el calificativo de "ASESINOS", y, por eso, todos ellos nos caen como el culo y nos gustaría que un huracán o un terremoto pusiera fin a su existencia.

Y mientras, se nos corrompen las tripas, la bilis viaja por todos nuestros órganos y hace metástasis en el cerebro, de aquellos que aun dicen tenerlo.

Negacionistas del cambio climático, de los derechos fundamentales, de las libertades, nos ganan la batalla, mientras nos disparamos en un pie, en el otro, en el hígado o en el estómago.

Nos reconcomemos por nuestra inutilidad, por nuestra falta de recursos, de soluciones.

Tal vez habría que destrozarlo todo y volver a empezar.

Le damos la razón a Hobbes y aceptamos que "El hombre es un lobo para el hombre".

Rousseau, mientras tanto, nos sigue repitiendo su cantinela de que "los hombres son buenos", pero la sociedad los corrompe.

Me falla la tecla "o", y debo repasar continuamente el texto, al igual que mi nivel de odio.

Sufrimos una psicosis de masas y, esa enfermedad, no hay psiquiatra que la resuelva.

En unos minutos, respirando profundo, leeré mi odiado e imprescindible Franco Berardi "Bifo".

Me he resistido a buscarlo pero, como una droga, necesito de su oscura visión.

Su pesimismo realista.

¿Cuántos genocidios hemos observado durante nuestra existencia?

¿Y si es verdad? 

¿Y si todo esto solo es la prueba de que la humanidad está acabada?

Seguimos disparando a los pies, pero las balas perdidas nos perforan el alma.

Civilización fallida.

Animo y suerte

Foto: Revista Crisis

Byrne y el bálsamo de tigre rojo

El día amaneció nublado. Parece como si quisiera recordarnos el fin del verano.
Comida familiar. Despedidas. La comida vendrá preparada.

Salgo a caminar. El trote lo dejaremos para más adelante. La artritis/artrosis, por llamarlo de alguna manera, no ayuda.

Mantengo el paso rápido.

Saludo algún habitual, sin pararme.

Conecto los auriculares.

"Batería baja"

¡Caguentó!

Enfilo hacia las calas. No tengo intención de superar marcas, solo sudar un rato. El primer kilómetro en 10 minutos, el siguiente, en 9. Me paro, saco una foto, contesto un mensaje. Me duelen los gemelos y descubro puntos de dolor que no imaginaba. Bajo el ritmo.

David Byrne (si no sabes quien es, búscalo) saca disco nuevo el 5 de septiembre.

Mientras la batería sigue dándome avisos, suena Psycho Killer. Me paro en el mirador de una de las calas y me noto siguiendo la música con movimientos de cabeza y flexionando rodillas.

Noto el sudor como empapa mi camiseta y mi frente. Ahora, suena This must be the place, y me pongo a tararearla subiendo el ritmo de las zancadas.

Hi-yeah, I got plenty of time

Hi-yeah, you got light in your eyes

And you're standing here beside me

I love the passing of time

Una señora, con un perrito, se me queda mirando. ¿Me habrá oído?

Me duele ese punto de la cadera en que se une a otros huesos. Ese que no tiene casi movimiento pero que se mueve, roza y duele. El meñique del pie derecho quiere cantar también, sigo, sigo.

La pastilla de la tensión y el café están creando su efecto diurético y las cabezas parlantes cantan y susurran Once in a life time. 

Letting the days go by

Let the water hold me down

Letting the days go by

Water flowing underground

Into the blue again

Compro el suplemento dominical de "tu ya sabe mi amol", y ahí esta. Con sus pantalones de peto rojos, 73 años.

Y yo, con mi bálsamo de tigre, también rojo.
Mañana, más.

Animo y suerte.

El verano

Mientras hago tiempo para salir a caminar, leo las noticias y se carga el móvil.

Isi, esta de revisión por el jardín. Aquí, hoy, hay movimiento desde muy temprano.

Se va notando la bajada de temperatura y de veraneantes, aunque sigue habiendo mucha gente en las terrazas y en los paseos.

Comienzan las campañas de fascículos en televisión y la vuelta al cole amenaza a los padres, pero más a las criaturas.

Algunos afrontarán el síndrome de "yo me quiero quedar aquí" y no volver.

En el fondo lo que realmente queremos es no volver, al trabajo.

Bueno, vale, tu no. Tu eres especial y estas deseando volver. Te cansa este calor, la arena de la playa, los mosquitos, los niños dando voces y la gente. Sobre todo, la gente.

Hay demasiada gente. En los bares, en la calle, en los supermercados, en los restaurantes.

Da igual playa o montaña. Todo está lleno.

Bueno, vale, tu te fuiste a Indonesia, a Bali o al Kurdistán, y allí no te pareció que hubiera tanta gente.

Pero, ¿recuerdas aquel año de turismo rural?. El maldito gallo te despertaba a las 5 de la mañana todos los días. Deseaste las 100.000 plagas para la charanga que, en las fiestas de la localidad, interpretaba como un mantra "Juanito el Chocolatero".

Aquella ruta fantástica por la montaña en la que, después de 15 km de tortuoso camino, una lluvia torrencial te recordó el fin del verano. La gente, no era el problema.

Podemos recordar vacaciones divertidas y otras, no tanto.

Hay personas que mantienen que las vacaciones les permiten "cargar pilas", como si su vida funcionara a base de kilovatios. Otros hablan de biorritmos.

Es un momento para buenos propósitos que revisaremos para el inicio del año nuevo.

Apuntarse al gimnasio, bajar el consumo de alcohol, apuntarse a un curso de cocina o, simplemente, ordenar la mesa de trabajo y los papeles del banco.

Hay que hacer el cambio de armarios. Guardar las camisetas y pantalones cortos y pensar en las "rebequitas" y la ropa de abrigo.

En nada, colgaremos el espumillón y los adornos navideños. Llegará el día de la salud, porque volverá a no tocarte "el gordo" y nos tragaremos 12 uvas deseando que no sean de ira y odio.

Tal vez, el verano, es ese tiempo para hacer planes o para decidir que no hay plan. Que el tiempo pasa inexorablemente y que la vida nos puede. Que da igual tu plan. La vida, tiene el suyo.

Que por mucho que haya quien se empeñe en joder con bombas e injusticias, la vida puede más y aunque la tierra esté calcinada, volverán a crecer hierbas. Puede que malas hierbas, pero, algunas, tendrán flores.

Y volverán las golondrinas, y la primavera. Y tu, volverás a mirarte al espejo suspirando porque lleguen las vacaciones.

El final

Del verano llegó

Y tú partirás

Yo no sé

Hasta cuando

Este amor recordarás

Animo y suerte.

Tioésteres

Como decíamos ayer...Hemos creado miles de infiernos.
Siempre se ha asociado al príncipe de las tinieblas con ese lugar, el infierno. También, se ha descrito como un sitio horrible, donde las llamas y el fuego creaban el ambiente natural.
También, podríamos decir que el diablo huele a azufre y por extensión, el infierno también.
El mal olor de una flatulencia, es debido a que algunas bacterias que habitan en el intestino grueso producen gases que contienen azufre. Olor a huevos podridos.

Tirando del hilo, el azufre se menciona en la Biblia, como en Sodoma y Gomorra (Génesis 19,24), y en el Apocalipsis (20:10) como parte del lago de fuego donde será arrojado el diablo. 

En la Edad Media, se asoció a los volcanes, que se consideraban entradas al infierno.

Y de nuevo tenemos la conexión, azufre, infierno, demonio.

El pasado fin de semana, fue variado. Hubo tiempo para hablar de lo divino, de lo humano y del infierno. Incluso, hablamos del ARN.

Leo que, este mundo en el que vivimos algunos y otros sobreviven, pudo haber tenido su origen por un compuesto de carbono, oxígeno, hidrógeno y azufre. El mundo de tioéster.

Los elementos químicos reaccionaron formando moléculas más complejas.

Hace ya 4.000 millones de años, había ácido sulfhídrico (formado por hidrógeno y azufre) y el ferricianuro, había péptidos, algo parecido a proteínas. El ADN, el ARN. El origen de la vida ¿viene del infierno?

Si, si, ya se que he estirado mucho la goma. Pero, ¿y si la evolución fuera hacia atrás?

¿Y si todos estos demonios que dominan y gestionan cada uno de nuestros infiernos, se alimentaran de azufre y es por eso que sus palabras, sus acciones, huelen a huevos podridos?.

Se que algún lector/lectora experto en estas cosas del ARN y de los tioésteres me dará una colleja.

¿Y si Ras-Putín, fuera una proteína mal construida?  que alguien leyó erróneamente las instrucciones del ADN y le salió regulinchi Donald (el pato no, el otro).

Que toda la mala gente que se dedica a construir infiernos, no son malos, sino que están mal hechos. Que son hijos de Lucifer, Satanás, Belcebú, Mefistófeles, Leviatán, Azazel y Abadón.

Que tienen un exceso de azufre, en el cerebro, en el intestino.

Puede que este mundo, este infierno, lo estén creando demonios muertos, mal enterrados.

Necesito entender el porque de tanta maldad y de tanto olor a podrido. Y no, no son bacterias intestinales.
Un paseo hasta el mar seguro que ayuda.

Animo y suerte.