Tête de femme

Estoy con la temporada 5 (y última) de la serie The Boys. No te la destripo, pero debo decir que me condiciona desde hace semanas.
Su guionista, Eric Kripke, dice: «Es difícil hacer sátira de un mundo que es más loco que tu serie de superhéroes con penes que explotan».
Leo la tribuna de Timothy Snyder, «Los golpes de Estado que puede intentar Trump», y me lo creo. Todos ellos podrían ser factibles.
Hubo una temporada, no hace mucho, en la que todo eran distopías, pero, poco a poco, esas distopías vencieron a la realidad y pasaron a ser pura normalidad.
Donald (el pato no, el otro), al mejor estilo vaquero, chulea al Papa y lo invoca al amanecer en OK Corral. León XIV (el del solideo), haciendo honor a su nombre, le contesta:
No te tengo miedo. Aquí te espero, comiendo un huevo.
¿Irá Donald (el pato no, el otro) a Coachella? ¿Se cruzará con Justin y le dirá aquello de: «Soy tu padre»?
Dudo en buscar lo último publicado por mi filósofo de cabecera. Lo del optimismo no es lo suyo.
Frases como «¿Por qué pensamos que la nada es peor que una vida de sufrimiento?», «El problema no es el poder, el problema es la vida» o «Hoy, demasiada información se transforma en un ruido blanco» me obligan a pensarlo dos veces.
Bifo es contundente: «La humanidad ha perdido. Ahora el problema es cómo desertar».
El viento ha bajado en intensidad y el sol crea sombras que se mueven mientras las palomas van de una rama a otra.
Una fundación francesa contra el alzhéimer ha puesto a la venta 120.000 participaciones, a un precio de 100 euros, que permiten acceder a una rifa.
El premio: la obra Tête de femme, de Pablo Picasso, valorada en un millón de euros.
Mañana, a las 18:00, alguien será propietario de esa obra y la asociación habrá recaudado 11 millones para investigar contra la enfermedad del olvido.
Un paseo hasta el mar tal vez me calme esta desazón.
Nunca entenderé el cubismo.
Suena How Deep Is Your Love. Qué profundo es tu amor.
Ánimo y suerte.

#uncafedesdeitaca #reflexiones

Mantis Benjamín

Día feo. Nubes, aire. Puede que, al mediodía, el sol nos visite.

Alcachofas e hinojos, cocinados y congelados.

Morralla y espinas. Reduciendo el fumet para la comida.

Avellanas tostadas y ya listas, en praliné, para terminar el pastel de vainilla.

Miro las galeras.

La cigala del pobre. Hay que ir con cuidado con ellas: tienen defensas por todos los sitios, pero su carne es deliciosa, aunque escasa.

Sí, tienen cara de Benjamín.

Raquel, su madre, lo llamó inicialmente Ben-Oni («hijo de mi dolor») antes de morir. Tuvo un parto muy difícil cerca de Efrata (Belén). En aquellos tiempos, el nombre de un niño marcaba el rumbo de su vida, pero su padre, Jacob, lo cambió a Benjamín para reflejar cariño y evitar que cargara toda la vida con ese peso del «dolor».

Las mujeres, qué sabias y premonitorias, a veces.

Benjamín Galera Pérez, por ejemplo.

Infligiendo dolor desde pequeño, aunque su padre dijera que su carne, escasa, es deliciosa.

Miro al bicho y, sinceramente, debería llamarse Ben-Oni. No. Se llama Squilla mantis.

Mantis, por su sorprendente parecido físico y su comportamiento depredador con el insecto. Sus patas anteriores están adaptadas para la caza, funcionando como garras raptoras que se pliegan rápidamente para atrapar presas, de forma similar a las extremidades de la mantis religiosa.

Benjamín Mantis Pérez. Mejor, sí.

He puesto la lavadora. El otro día, me perdí el delantal con el puré de frutos rojos.

¿Te imaginas? Benjamín Mantis Pérez, con el delantal lleno de manchas sanguinolentas y sus dos patitas delanteras amenazantes.

Se acerca la hora del Ángelus.

Saldré a tirar la basura. A la vuelta, terminaré el pastel de vainilla y me pondré un vinito.

Tender la ropa y preparar una fideuá.

Y Benjamín me mira desde la bandeja, junto con sus otros congéneres.

Tú lo del ikigai no te lo has leído, ¿verdad?

Igual lo que te pasa es que no tienes amigos.

Pues vas a ir a la plancha, lo sepas.

Ánimo y suerte.

Cualquier noche puede salir el sol

Llevo días pensando en el cielo y en el infierno. Inevitablemente, pienso en gente buena y en gente mala.

Nos decían: «Los buenos van al cielo y los malos, al infierno».

Había ocasiones en las que se nos amenazaba con el fuego eterno para nuestra alma. Los pecados mortales sin confesión eran un pasaporte directo a ese lugar.

¿Recuerdas? Gente buena, buena gente.

Mis creencias religiosas dejaron de existir hace muchos años. Puede que, en el último momento, recurra a ellas y pida a algún imaginario ser superior que se compadezca de mí, de mi alma, y me lleve a un lugar donde haya gente buena, buena gente, para el descanso eterno.

Qué bonito, ¿verdad?

Descanso eterno. Un eufemismo como otro para evitar la palabra muerte.

Irse al otro barrio. Pasar a mejor vida.

No. No debo pensar con maldad. Iré al infierno.

No. No puedo desear que los malos se vayan al otro barrio o que pasen a mejor vida. ¿Mejor?

Si lo pienso, si lo deseo, ¿soy tan malo como ellos?

Mi Capitán Trueno, que tantas veces me ha acompañado en esta terapia, me mira desde el jardín con su escudo y su espada, y leo en sus labios el «vamos a vencer» que yo mismo me repito.

Dejar el seto unos centímetros más alto puede ayudar a mantenerme más alejado de la realidad.

De esa realidad en la que no existe el castigo divino para los malos,

ni un Dios vengador que defienda a las personas de ellos.

Tal vez no existan dioses así, o nuestra concepción de lo bueno y lo malo esté equivocada. La construcción de nuestra ética, de nuestra moral, ha sido errónea.

Solo hay fuertes y débiles; y tú, mierdecilla, debes ser fuerte.

No existe el cielo ni el infierno. No existe ese Capitán con el que conversas.

Mi cabeza lucha contra oscuros pensamientos.

Si el Capitán Trueno pudiera venir,

nuestras cadenas saltarían en mil,

monstruos gigantes, princesas encantadas,

el malo siempre palma, la chica se salva…

Cantaba Asfalto en el año 78.

En una noche clara y tranquila, iluminada por la luna, los invitados van llegando y van llenando la casa de colores y perfumes.

Oh, bienvenidos, pasen, pasen, ahora ya no falta nadie.

O quizás sí: me doy cuenta de que solo faltas tú.

También puedes venir si quieres; te esperamos, hay lugar para todos.

El tiempo no importa ni el espacio; cualquier noche puede salir el sol.

Y así, Jaume Sisa recibió al Capitán que llegó en skate.

Construyo un cielo. Un cielo en el que el tiempo no importa ni el espacio: cualquier noche puede salir el sol.

Ánimo y suerte.

Contengo multitudes

Es una espera de duración indeterminada, en la que esa misma espera se llena de elementos y de vivencias.
Schopenhauer, el filósofo alemán, describió la vida como una constante oscilación entre el deseo (la espera de tener algo) y el aburrimiento (una vez conseguido). ¿Y ese espacio intermedio? ¿Es un vacío?
Seguramente, si tuviéramos la paciencia o la capacidad de recordar para anotar los hechos relevantes de nuestra vida, veríamos que la lista sería relativamente pequeña, al menos en relación con el tiempo transcurrido.
Pero si observáramos entre líneas, los meses o los años nos mostrarían una cantidad ingente de momentos, actividades y, seguramente, logros y derrotas que no alcanzaron la categoría de relevantes, pero ocurrieron.
De niños, eran otros quienes marcaban los hitos: salir del parvulario y llegar a la escuela, hacer la comunión (esa educación católica), hacerse mayor.
Después vinieron las primeras relaciones sentimentales, el instituto, el primer trabajo, la universidad, el vértigo de la independencia.
La familia, la creación de tu propio entorno, hasta llegar a ese momento en que el tiempo —la vida—, como una bobina de hilo, deja ver sus últimas hebras.
Esperar la llegada de la próxima estación: la primavera, con su explosión de vida; el invierno, con su frío y su nieve; el otoño bucólico, con días más cortos y noches más largas; o el verano, con la llegada del solsticio, las vacaciones, el aire libre.
Beckett, en Esperando a Godot, retrata la vida como una espera vana y sin sentido, donde el ser humano espera algo que nunca llega.
«La mayor rémora de la vida es la espera del mañana y la pérdida del día de hoy», decía Séneca.

Un día soleado. Escucho los pájaros.

Y, sin embargo, Whitman me susurra al oído: «Soy amplio, contengo multitudes».

Animo y suerte.

La luna

Chacal, Odessa, Los perros de la guerra. Fueron novelas que leí en la pubertad. Vuelvo a ellas. Leo, a ratos, Odessa; intentando refrescar la historia. Frederick Forsyth, publicó esta novela en 1972 y más de cincuenta años después aparece La venganza de Odessa. 

Escucho que han pasado cincuenta años, también, desde los viajes a la luna. Mientras, de nuevo, se vuelve a polemizar con el codo apoyado en la barra del bar, sobre si fue cierto aquel primer paso para la humanidad; Israel, raciona misiles.
Tengo que hacer un esfuerzo, mientras leo, para que mi memoria vuelva a guardar o encuentre datos sobre aquella primera lectura. Me pasa lo mismo con los módulos espaciales o las imágenes de las aventuras lunares.
Tintín también viajó a la luna. Y uno todos los pensamientos.

Los años 40-50, la investigación sobre nazis, israelitas, el V-2, el cohete que había sido desarrollado por los científicos alemanes durante la Segunda Guerra Mundial.
Hergé, lo dijo:
«No hay hombres de la Luna, ni monstruos, ni sorpresas increíbles»

Todo eso, sin saberlo, estaba ya aquí.

Lunáticos, monstruos, hecho sorprendentes, cada día, cada hora.

— Deletree "naranja"

— ¿La fruta o el color?

Perdemos conocimiento, memoria. O, tal vez, no lo tenemos.

¿Eliminamos lo inútil, lo que no aporta?.

— Si, Ramón y Cajal.

— ¿El hospital?

Miro la estantería. Libros, discos, películas. Cajas apiladas donde conviven, seres reales con seres ficticios.

¿Vamos de nuevo a la luna para resolver el problema de la vivienda?

¿Habrá petróleo?

¿Será un buen lugar para que los Israelitas envíen a los Palestinos?

¿Podrá Europa utilizarlo para construir los centros de migrantes?

El lado oscuro de Tintín: fue representante del antisemitismo, del racismo y del imperialismo.

Norbert Wallez y Georges Remi (nombre real de Hergé), buscaban inocular en la mente de los chavales de los años 20-30 el sentimiento profascista y antisemita a través de un intrépido periodista y de su entrañable perrete. 

Todo está escrito. Lo que pasó, hace 50 años, 75 o 100, puede y debe analizarse para entender muchos de los elementos de la situación actual.

Y pensándolo bien, la humanidad en general, se ha equivocado muchas veces y se cumple inexorablemente el tropiezo en la misma mierda de piedra.

“Camaradas, se han presentado tres listas… ¡Una es del partido comunista!”, dicen unos militares sobre un estrado. “Los que se opongan a esta lista que levanten la mano. ¿Quién se declara en contra de esta lista?”, preguntan mientras apuntan a la muchedumbre con sus armas. “¿Nadie? Proclamo vencedora por unanimidad la lista comunista”

Tintín en el país de los Soviets - 1930

Animo y suerte.

La señora de las gaviotas

Todos hemos conocido a una señora que, su ferviente amor a los felinos, la ha llevado a crear causa y bandera.
Se salta cualquier normativa municipal o mundial. Los alimenta poniendo cacharritos de plástico, con comida y agua, distribuidos casi por geolocalización y le da igual que haya asociaciones , zonas establecidas o elementos de control.
Aparece empujando una bicicleta y seguida de un rebaño de gatos como si fuera la  flautista de Hamelin gatuna.

En este caso, la señora, alimenta gaviotas.

Ella, hace varios viajes durante el desayuno a la zona de panes, bollería y tostadas.

Entiendo que realiza acopio de pan que de alguna manera guarda en su bolso.

Puede que se acerque al colmado que hay cerca del hotel y pida los restos del pan de ayer, aunque, lo dudo.

Al terminar su desayuno se instala en la terraza, tras la cristalera, y una nube de gaviotas vienen a darle los buenos días.

La cala, de aguas transparentes, se salpica de manchas blanquecinas y picos anaranjados. Graznidos de alborozo y de llamada.

Estos animales que, como los gatos, me caen regular tienen una variedad de lenguaje muy amplio con complejas vocalizaciones y unas relaciones sociales complejas.

La señora de las gaviotas, tal vez sea lingüista o haya realizado un master en comunicación y relaciones "gavioteriles" o con láridos. 

Ella, la señora de las gaviotas, lanza trozos de pan al aire que son cazados al vuelo o perseguidos hasta caer al agua.

A veces, sostiene un trozo entre sus dedos y espera a que se lo arrebaten casi rozando sus dedos.

Una barca, cruza la bahía. Perfecto para formar parte de una marina o de un amanecer.

Trozos de bollos de pan volando por los aires y una nube de gaviotas graznando, entre ellas:

— ¡Hay comida, Encarni!

— ¿Es la de todos los días? Hoy, ¿le ha puesto mermelada?

— El siguiente trozo es mío, que tu te has comido ya siete. Como sigas así no levantas vuelo.

Ella, la señora de las gaviotas, se olvida de todo durante veinte o treinta minutos. Los graznidos llenan su cabeza. Mira las transparentes y turquesas aguas y piensa que mañana vuelve a casa. A la soledad de esas cuatro paredes.

Mentalmente va haciendo la lista:

- Hinchar las ruedas de la bici

- Preparar cacharritos de plástico limpios

- La comida de los michis

Hoy, después de comer, volverá a ser la señora de las gaviotas.

Animo y suerte.

¡Viva el flaó!

Voy al baño e intento cortarme las venas con las cerdas del cepillo de dientes, mientras escucho las bobochorradas que salen de la boca de la Megaprincesa, Isabel Natividad. 

¿Toma algo? o simplemente, ¿no da para más?.

No lo consigo. Aunque son cerdas duras, nada, ni una rozadura.

Encuentro la tijerita que, con escaso filo, sirve para liármela parda en los controles del aeropuerto y eliminar casi de tirón alguna vellosidad desmandada de mis orificios nasales. Pero, de sangre y herida, nada.

Lo de "Guinda" y Federico, me ponen al borde de hacer un "balconing" (estoy en el mejor lugar), aunque creo que mi sacrificio, mi martirio, de poco serviría a la humanidad que, en general, es poco agradecida.

Pego la hebra con un Caballero Legionario que me habla del flaó Ibicenco que hace su hermana y de como el arroz "a banda" se llamó así porque los pescadores lo servían "a parte" del pescado con el que habían hecho el caldo.

Me habla de hierbas Ibicencas. Las suyas, de unos 20º; pero las de Paco, "El Lejía", de 35º.

Me alecciona de como tomarlas. Despacio, no como los turistas que las toman de un trago. Hay que saborear y detectar las hasta 35 hierbas que lleva.

Y me relajo.

En cuanto vuelva a casa haré flaó "ilegal", del casero. No sé si será igual de rico que el de la hermana del Caballero Legionario, con requesón o mató, con hierbabuena y anís; pero seguro que me hace sentir bien.

Y me queda una opción más, la greixonera, con sobras de ensaimada.

Paso, que les den.

Y de fondo se escucha:

Nadie en el Tercio sabía

quien era aquel legionario

tan audaz y temerario

que a la Legión se alistó.

Nadie sabía su historia,

más la Legión suponía

que un gran dolor le mordía

como un lobo, el corazón.

Animo y suerte

15.330.000

Durante unos días, compartiré espacio con 15.330.000 de días de vida, de otros.
He hecho una cuenta rápida. Seiscientas personas, a una media de 70 años por persona, sale esa cifra. 
Dicha así, parece el precio en pesetas, de un piso en los 90 o lo que nos gustaría que nos tocara en la bonoloto, pero en euros.

No parece mal destierro. Una isla del Mediterráneo en la que se oyen gaviotas al asomarte al balcón (malditas gaviotas), calles que dan la sensación de andar entre decorados de las películas de los 60 y caminantes que casi siempre te superan en edad.

Calas fantásticas, con poca o ninguna arena. Una temperatura perfecta para esta época del año y un "todo incluido" a un precio irrisorio.

Desterrados aquí, para siempre.

— Y esta noche, en el salón principal, tienen ustedes baile. También, en la cafetería, futbol.

Bueno, bueno, bueno. Empezamos fuerte.

Llegamos tarde y nos ofrecen un sandwich con una ensalada, entre tropical y mediterránea. De postre ensaimada.

— No lo olviden. Mañana a las 10:00 la guía les informará de posibles excursiones así como de horarios y regreso.

¡Vaya!. Pues no. No estamos desterrados, habrá que volver.

Paseo recorriendo la costa erosionada.

Ahora, posible deporte de riesgo.

Cena buffet con un cocinero que se dedica a incinerar rodajas de merluza. La que sale viva no tiene mala pinta. Sabor agradable y textura muy mejorable (soy caritativo).

La floja aceptación de la comida, empieza a tomar tintes de hambruna. Sea porque se acerca la hora del baile/futbol, sea por puro rugir de estómagos.

Descanso reparador con gaviota convertida en gallo al amanecer.

Nos informan de viajes, aventuras alocadas y precios.

¡Rebajas! ¡Rebajas!

Si te quedas el pack completo te regalo la Excursión marítima. Y si añades el viaje a Formentera, serás como Superman.

Necesito Biodramina. Las farmacias están cerradas.

— Si visitan la zona amurallada, con un guía, tendrán toda la información no solo para ver, sino para conocer esta ciudad.

Pienso, dentro de mi:

— En cuatro días me va a dar igual. No retengo. No retengo tanta información. Si no retendré, ni la orina.

Otro buffet. Platos estrella: Paella de cheetos (o sea, de Donald (por el color)). Alitas y manitas de cerdo guisadas.

Me aseguran que para la preparación de esta comida, no ha sufrido ningún gatito.

Todo bien.

Y veremos el atardecer, en el mar, en el exilio de mentira.

Por estribor, sin Biodramina, las manitas de cerdo serán comida para delfines.

Seguiremos informando.

Animo y suerte.

Respeto

Pasan veinte minutos del mediodía. Me dejo llevar y me pongo una copa de vino. 

Si hubiera sido más temprano, tal vez, me la hubiera servido también. Aunque la hora del Ángelus, es la mejor. En Pascua, el Ángelus se sustituye por el Regina Coeli.

Vino tinto, vino blanco.

Veo que Rosalía pide disculpas. Buff. A partir de ahora te medirás, te controlarás, dejaras de ser libre de equivocarte ¿todo el rato?.
Úrsula, no. Ni ha pedido disculpas, ni se espera que lo haga. Sigue en la misma línea de peloteo estratosférico que Mark. Parece como si fuera un concurso, una competición para ganar el título de pelota mayor del universo. 

La guerra, en todos los frentes, sigue. No se porque lo llaman conflicto bélico. Eufemismos.

Lo de Gaza es guerra también, ¿no?. ¿Y lo de Ucrania?

Me viene a la cabeza lo del "respeto".

Lo he perdido. He ido dejando girones en todas las esquinas, en las curvas en las que entre derrapando y en otras que simplemente paseaba.

No respeto a Senegal. Ni a ninguno de los otros 30 países africanos que han endurecido sus leyes (más aun) contra el colectivo homosexual. Actos contra natura lo llaman.

Mientras, dejan morir a su gente en las calles y siguen alimentando un tercer mundo de mentira.

No respeto a los que no reconocen y respetan la diversidad. No respeto a los que no aceptan normas cívicas. No respeto a quien juzga con su propia vara de medir, sin tener vara y sin saber medir. A quien no sabe ponerse en el lugar del otro, a quien no escucha, quien no trata a todo el mundo como iguales.

Si, yo no respeto.

Podría seguir pero, el respeto a mi mismo, me empuja a ponerme otra copa de vino.

Esta mañana, al levantarme, repasé los temas sobre los que me gustaría escribir.

—Y tu signo del zodiaco, ¿cuál es?

Llevaba un rato con los ojos abiertos. Me había despertado en un tejado, junto a una mujer de pelo rizado y rojo, como el fuego. No recordaba su nombre o, mejor dicho, no recordaba casi nada de la noche anterior.

Las formas de las nubes me habían bloqueado.

Ella, apoyada sobre mi pecho, siguió hablando.

—Son bonitos.

—¿El qué? —dije yo.

—Tus ojos. Son azules, como el cielo.

—No —contesté—. Son azules como el mar.

Ella me miró con una mirada inmensa.

—Yo nunca he estado en el mar. ¿Me llevas?

Respeto la hora del Ángelus. Una copa de vino. Un deseo. El mar.

Animo y suerte.
 

La tierra se lo traga todo

Busco en la mesa el paño para limpiar mis gafas.
Después de levantar y mover cien cosas, lo encuentro. Ahora, el líquido.
Si, el mundo se ve de otra manera. Ya no hay huellas, ni pegotes de salpicaduras. Anoche volvió a llover abundantemente. La calle se ve mojada y, el jardín, solo aporta un ligero olor a geosmina, el petricor. 

El hoyo, se llenó agua, pero la tierra, tragó, siguió tragando.

Entra una llamada en video.

Piscina, canciones, videos, letras, lentejas, ensaladilla, canelones y mango.

Allí llueve, aquí el día está oscuro.

Mientras al otro lado del mundo, del muro, siguen cayendo bombas. El cheeto naranja (me encanta ese apodo) sigue diciendo estupideces que cuestan vidas.

La vida, la esperanza de vida, en Estados Unidos alcanzó este pasado año 2025 los 79 años. Que casualidad. Los años que tiene Donald (el pato no, el otro).

It´s just a matter of time.

Es solo cuestión de tiempo.

Igual que la tierra, pasado el tiempo, traga todo el agua que caiga, aunque arrastre herbicidas y químicos que después pasaran a las verduras, a las hortalizas, a las más bellas flores, a tu hígado, a mi riñón.

No hay mal que cien años dure. Tras la tempestad llega la calma. El tiempo todo lo cura. La memoria es frágil.

Y todo lo que arrastre el agua, llegara a ser odio, venganza, heridas que no se cerraran pero, la memoria, tan frágil, volverá a preguntarse el porque de los actos, de los genocidios.

Los conflictos armados existen desde que las primeras sociedades humanas comenzaron a organizarse. Sin embargo, la primera guerra documentada en la historia escrita suele considerarse la Guerra de Lagash contra Umma, alrededor del 2500 a. C. en la antigua Mesopotamia (actual Irak).

Las tierras fértiles, el acceso al agua, el poder.

Cuatro mil años después, seguimos en el mismo hoyo y la tierra, se lo traga todo.

Animo y suerte.

. 

He tocado fondo

Hoy, he tocado fondo.

Después de unas horas de trabajo de baja intensidad en el jardín, la lluvia me ha calado. 

Estaba haciendo un hoyo en el suelo. Un hoyo donde asar castañas o quemar unos troncos y sentados a su alrededor tomar algo, durante las noches de otoño.

El hoyo, no lo he terminado. No he llegado al fondo.

Alguien me ha escrito. Hemos hablado de expectativas, de gestionar la decepción.

Han vuelto muchas de las frases que como muletillas empleaba, y nunca mejor dicho, en los peores momentos me apoyaba en ellas.

He escuchado a Carles leyendo aquel, Vamos a vencer. A Juanjo y su maravilloso Duermebien Plus, tarareando la zarzamora.

Me he emocionado con alguna de aquellas Cartas que nunca enviaré.

Si, hay más, esperando el momento en que el hoyo sea tan oscuro y profundo que sirvan como escalera para salir de él.

Hay demasiado ruido y no consigo comprender muchas de las frases y actitudes que veo, que escucho.

El ciruelo y el almendro, florecen. No les importan los drones, ni las bombas, ni los misiles.

Los 21 gramos de Verónica, lo que pesa un colibrí, lo que pesa, dicen, el alma.

Aquel vestido de flores pequeñas, aquel anciano de Arrastrar los píes.

Igual que un gorrino se revuelca en una charca, yo me he rebozado de mis frases, de vuestras voces, mientras la lluvia me empapaba.

Necesitaba que mi alma no tocara fondo. Pero he decidido llevarla hasta ahí, buscando ¿consuelo?.

He repetido, murmurando, Salir de aquí.

Di mis palabras y me dieron otras. Cajones y armarios de memoria, llenos de ellas.

Ya no bailo pesadillas. Hace tiempo que deje de luchar sueños.

Miro hacia arriba. Ha oscurecido. Ya no llueve, pero me siento empapado. Barro, sangre, odio, desesperanza. He tocado fondo y solo mis palabras y vuestras voces me abrigan.

Un hoyo profundo que, tal vez, sin darnos cuenta es donde siempre hemos estado.

Esto, ¿recuerdas?.

Buenos días. Hay esperanza?

No, amigo, no tengo esperanza global. No tengo esperanza sobre esta sociedad, sobre esta humanidad.

Creo en mi plan. Ese que me fija objetivos,  que mira al futuro, que me reta cada día para que siga adelante. Que hace que cada amanecer me parezca un logro.

Mi plan, tu plan, el de muchos otros, puede ir construyendo un futuro distinto. Eso, sí puede construir esperanza.

Hemos abierto una nueva caja de Pandora, que se parece mucho a la original. Aquella que, al abrirla, extendió todos los males sobre la tierra. Y ¿sabes?, en el fondo de la caja, quedó la esperanza.

Habrá que mirar dentro, en el fondo.

Tal vez por eso, hoy, he tocado fondo buscando esperanza.

Animo y suerte.

Volvemos a empezar

A Donald (el pato no, el otro) le ha caído tarea. Resolver una nueva guerra.
Pakistán bombardea Kabul y se declara en guerra contra Afganistán.

Tiene en marcha lo de Cuba que se le están poniendo rebeldes y lo de Irán.

No, no tiene buena pinta nada de esto.

Los papeles de 23F no dan de comer a los noticiarios, aunque lo intentan.

Aun recuerdo aquel día.

Por la tarde, al llegar al instituto, alguien comenta que han tocado "Generala".

Recién salido del campamento y pendiente de incorporarme a mi cuartel.

¿Y si me tiro al monte? Francia esta, estaba, a 80-90 km.

No hubo clases. Al volver a casa un vehículo de la Policía Militar me estaba esperando.

Que noche la de aquel día, como decían The Beatles.

Mirlo, te echo de menos.

Cuando tu estabas mis reflexiones tenían pared donde rebotar, donde probar la fuerza o el sentido de lo que pensaba. Un giro de tu cabeza o esa mirada que nunca era vacía, podían darme algo de apoyo o simplemente hacerme sentir escuchado, entendido.

El otro día, Millás (¡oh, Millás!), decía que la vejez se asemeja a la juventud en que también existe un aturdimiento, todo es difuso, poco claro.

Mientras maduramos (si, como los melocotones o los higos), vamos construyendo respuestas, generamos creencias y convencimientos. Que, con el paso del tiempo, se convierten en nuevas dudas que nos llevan a la confusión.

Nos creamos respuestas, verdades reales o inventadas, que conforman nuestro criterio, eso que nos gusta llamar sentido común cuando nos falta decisión justificada.

Y ahora, Mirlo, se despediría y se lanzaría en un vuelo picado desde la barandilla de la terraza para irse a posar sobre alguna de las antenas de los adosados vecinos.

Ultima hora: Donald (el pato no, el otro) y su amigo el genocida, han bombardeado Irán.

Común es el principio y el fin en la circunferencia de un círculo, decía Heráclito.

Volvemos a empezar.

Animo y suerte.

 

El almendro rebelde

El Ginkgo biloba de Hiroshima, que rebrotó tras la bomba atómica, o el peral Callery recuperado tras los atentados del World Trade Center el 11-S, son supervivientes. Son rebeldes a desaparecer cuando todo a su alrededor se desmorona.

Esta semana, tras muchos días de mal tiempo y viento huracanado, el almendro del jardín decidió florecer. Es la época, sí. Pero no sé por qué, cada mañana, cuando salgo, me da tranquilidad verlo ahí con sus flores. Día a día hay más.

He leído que las plantas se comunican a través de señales químicas, eléctricas y de sonidos de alta frecuencia imperceptibles para el oído humano.

Ayer, al salir, pensaba en eso: establecer una conversación con el almendro, con el pruno, el limonero o ese Ginkgo que no acaba de arrancar.

Tal vez ellos, entre sí, se cuentan cosas:

—Oye, que hay un cobertizo nuevo en el jardín.

—¿Sabes que la higuera está pensando ya en brotar?

—¿Has visto? Estas últimas lluvias han sido excesivas, pero en el fondo nos han venido bien.

El limonero, algo más alejado, dice:

—A ver si se mueven un poco, que tengo limones para aburrir y las ramas se me cansan.

Los pinos, bastante más altos, miran por encima de las ramas a todos los demás árboles y, aunque no lo dicen, por pura altanería, les encantaría participar de esos chismes del resto.

—Ya queda menos para que lleguen las libélulas —comenta el romero.

—Sí —le contesta el laurel—. ¿Recordáis cómo buscaban los lugares más altos y se detenían mirando en la misma dirección?

No los veo hablando de la nueva escalada en discusiones de armamento nuclear, ni poniendo interés a las tonterías del representante de la patronal (se merece una huelga general).

Donald (el pato no, el otro), la Megaprincesa, los "pocholos", Santiago y cierra España, ¿sabrán algo de Gaza? ¿Y si se lo cuento?

Lo de Ucrania. La violencia machista, los cinco chavales muertos en un incendio y lo de Jota (el DAO) no creo que llenen sus desayunos ni sus sobremesas.

El tiempo ha mejorado algo, aunque vuelve a haber avisos por vientos de más de 100 km/h.

El limonero me mira con cara de resignación y el almendro, sigue floreciendo.

Creo que me pondré un sillón más cerca de ellos y leeré las noticias, en voz alta, a su lado. 

Demasiados temas por los que estar preocupados. Un exceso de estrés informativo.

Y los alquileres, más altos que las hipotecas.

Y, mátame camión. RentaHuman, una empresa que conecta agentes de inteligencia artificial con personas reales dispuestas a completar tareas en el mundo físico que las IA no pueden realizar por sí mismas. A día de hoy, 529.000 humanos disponibles.

Miro hacia el jardín. 

Con vosotros no podrán, pienso.

Animo y suerte.

Están entre nosotros

Líbrenme los Dioses de ejercer un falso testimonio. No es una opinión. Veo señales.

Cada día mi asombro, ante las cosas que ocurren y se dicen, me lleva a esta conclusión. Puede que sea la IA quien esté generando todo esto o ,efectivamente, se cumple ese negro augurio de la teoría de la sustitución.

Puede que sea un virus, mucho peor que el COVID o el de la peste porcina.

¿Y si en un bocadillo de chóped está el origen?

Ayer, escuchando a la Megaprincesa Isabel Natividad, sentí pena y miedo. Es una replicante. El vídeo que se ha difundido tiene todos los sesgos. Incluso, su forma de hablar, de mover las manos. Su sonrisa de plástico, esos ojos que denotaban un brillo "especial". 

Y el final. Ese rictus maligno en sus labios de: "os vais a cagar".

No puede ser. No es normal.

¿A que velocidad se transmite este virus?

La tarde del 12 de agosto, el sol se apagará durante dos minutos. Más de 80.000 personas se desplazarán para ¿ver? este fenómeno.

Dos minutos de oscuridad y después, todos tendremos esa cara de muñecos diabólicos. Aprovecharan ese momento, la oscuridad será su aliada. Y, cuando la luz vuelva, seremos otros.

Tendremos la mirada vidriosa, el color de nuestra piel será "pastelorro" total y no pararemos de decir estupideces como:  “fuerza, valor, humanidad, compromiso, alegría, apertura, color, vida y libertad”. Y se nos llenará la boca cuando pronunciemos: "fin a los narcoestados que los dictadores de ultraizquierda están implantando allá donde pueden o se les deja".

¿Recordáis aquella serie, del 83?. Aquella en que éramos invadidos por extraterrestres reptilianos. Era premonitoria. 

Decían venir en son de paz y buscaban la ayuda de los seres humanos para obtener ciertos productos químicos que necesitan en su propio planeta (¿tierras raras?).  Quien estaba en contra de ellos, acababa desapareciendo para acabar en animación suspendida dentro de las naves de los visitantes.

Os recomiendo revisar el argumento de aquella serie. Sobrecogedor.

Bien. Llegados a este punto, debo concluir recomendando no abusar del carajillo para desayunar y menos, mezclarlo con psicotrópicos, porque puede ocasionar textos como este.

Ayer, a las 18:20, llegó una alerta, para hoy, de Protección civil por fuertes vientos en toda Catalunya.

En cualquier momento aparecerá otro confirmando que están entre nosotros.

Animo y suerte.

Pdta.: Llevo unos días publicando imágenes creadas con IA. La ficción, a veces, es mejor que la realidad.

Ayer se fue

Doy un sorbo al café. 

Miro sin mirar y, a través de la puerta, veo un trozo de mar. Solo un trozo, como un cuadro vivo. 
Cuando alguien entra o sale hay un instante de cinemascope y alcanzo a ver la espuma de las olas rompiendo en la playa.

Hay murmullos que no llego a entender. La parte de descifrar, en mi cabeza, esta parada.

Trato de encajar, pero me he ido sin despedirme.

No estoy aquí. Sobrevuelo las palmeras, el paseo, caminantes que huyen también pero, ellos, con paso atlético y ropa deportiva.

La taza sigue encima de la mesa. Tal vez, un sorbo, como mucho dos.

El murmullo sigue ahí.

Alguien saluda. Contesto con un movimiento de cabeza y media sonrisa.

Se abre la puerta. De nuevo el mar.

Ayer, "N", dejó de existir. En los brazos de "P". Con una lista interminable de deseos por cumplir. Un día más, un día menos.

Me sobrecoge su entereza, su forma de aceptar la realidad. 

Mientras una parte de nosotros vivimos en la lucha estúpida, otros, caminan o vuelan sintiéndose frágiles, sabiéndose finitos. 

Un cambio de casa, de barrio, de ciudad o de país. Fiesta de despedida, de bienvenida.

Dejar atrás mucho de lo que nos ha conformado, para seguir otro camino. El último. Ese que nos lleva a un lugar desconocido. Nuestro "yo continuo" se convierte en el "yo que desaparece". Yo, no estaré.

Que los vientos te sean favorables, "N".

Y la puerta se vuelve a abrir. 

Animo y suerte.

Las despedidas

Hay muchos tipos de despedidas.

"Adiós", "Hasta luego", "Chao", "Nos vemos".

Esas, rápidas, casi automáticas, cruzando una calle, en el portal o en un semáforo.

Despedidas en una carta (ya nadie las escribe) familiar, formal o de trabajo.

"Saludos", "Cuídate", "Atentamente".

Despedidas sentimentales que, por regla general, son cortas en palabras y, a veces, incluso silenciosas.

Muchas despedidas.

Ninguna de ellas nos asegura que será la ultima. la última vez que hablemos con una persona, que compartamos un vino, una película, un atardecer o la ducha de un hotel.

Jamás cruzaremos una palabra más. Nos miraremos a los ojos para darnos la bienvenida o agitaremos la mano o el pañuelo en un anden. Puede que, incluso, deseemos que sea la última, pero seguro que es el desamor, el odio o el enfado quien nos hacen pensar eso.

Hay muchos tipos de despedidas. Y nunca creemos, de verdad, que es para siempre.

En un aeropuerto, o en las fiestas de ese pueblo al que nunca habías ido, alguien te da noticias de esa persona. Es un nuevo saludo, ha vuelto, aunque se despidió.

Deja de ocupar ese limbo al que se fue en su despedida y regresa para "estar".

Hoy, "N", se ha despedido. Vuelve a su casa, para no volver. 

Tristeza, impotencia, cariño, silencio.

Despedirse, es cubrir muebles, sillones y lámparas, bajar persianas para que ni el sol ni el tiempo perturben ese momento, ese lugar al cerrar la puerta y partir.

Una despedida en compañía, no es más dulce, pero siempre es mejor.

Ojalá, algún día, nos volvamos a encontrar. 

Gracias.

Un sindiós

Mientras la crema pastelera se enfría, repaso los próximos exámenes. Actualizo recetario y pienso en la masa de hojaldre que tengo en la nevera  para unos pasteles de manzana.
Contratos, convenios, normas y relaciones laborales. Temas casi olvidados que ahora tengo que recuperar.
A este lado, anotaciones, papeles, música. Un cuaderno repleto de letras y manchas de aceite, pescado y carne.
Comprar otro delantal blanco. El que llevo habitualmente empieza a tener heridas demasiado profundas.
Anoto: Cuaderno y delantal.
Diferencias entre alimentación, nutrición y dieta, eso, el miércoles. Las hipocalóricas, presentación el lunes.
En una pequeña pantalla el Open de Australia, sin voz.
Un trabajo sobre restaurantes sostenibles. Hoja de cálculo de Menu Engineering.

El viento nos ha dado algo de descanso hoy. Las lonas ,que protegen los muebles del jardín, salieron volando y ahora reposan en algún lugar, junto a los setos. Sillones volcados, incluso los árboles se han resentido.

Se tumban hacia la izquierda, vistos desde mi ventana.

Djokovic le coge ventaja a Carlos.

El garaje hay que ordenarlo, parece como si el vendaval de ayer hubiera entrado allí.

Donald (el pato no, el otro) dicen que busca el caos. 

Escucho al Boss:

Through the winter's ice and cold 

Down Nicollet Avenue 

A city aflame fought fire and ice 

'Neath an occupier's boots

Y siguen negociando la subida de las pensiones. Siguen creyendo que la tierra es plana y que nunca llegamos a la luna. 

Julio ha desaparecido de las noticias. Era un truhan, era un señor. Ahora solo es un montón de derechos de autor, piel y huesos.

Mette-Marit, también sale en los papeles. Tres millones de documentos que darán de comer a la máquina.

Puente, Adamuz, Venezuela, Irán, el dólar cayendo, Rutte "el pelota", los huevos (los de gallina) cada vez más caros.

Israel sigue matando, Rusia sigue invadiendo.

Leo en los labios de Carlos un exabrupto. Imagino que es por el resultado de su primer set, no por Rusia, ni por Gaza o Ucrania.

Franco 'Bifo', el año pasado, anunciaba que el futuro de la humanidad era no ser. La extinción. 

Su último libro, "Pensar después de Gaza", no lo terminé. Sigue ahí, con un marcapáginas como un puñal. Me da miedo abrirlo para retomarlo y que las manos se me manchen de sangre por esa herida.

Esto es un sindiós.

Y Carlos, perdiendo.

Animo y suerte