Qué lastima no ser más mayor.
Podría explicarte, como me siento.
Podría hablarte de mis oídos. De que una mosca muy grande se ha metido dentro.
Podría hablarte de mis ojos. Me molestan. Puede ser por el humo o por el polvo que está en todos sitios.
Si fuera más mayor, entendería el motivo de que haya cuerpos, sin piernas y piernas sin cuerpos, a mi alrededor.
Podría calmar el llanto de esta niña que me abraza y tal vez, podría hacer que cesara mi propio llanto.
Si fuera más mayor y, el llanto, el polvo, esta maldita mosca, las piernas y los cuerpos esparcidos me dejaran, podría preguntarte el porqué de todo esto.
Que lástima no ser más mayor, para que el tiempo hubiera pasado.
Si fuera más mayor, tendría un trabajo, quizás una familia, tal vez viviera en otro lugar, donde ni el polvo, ni el llanto ni esta mosca me hicieran sentir mal.
Que lastima no ser más mayor. Muy mayor, mucho. Para que no me importara desear la muerte, porque ya lo he vivido todo.
Pero soy un niño que, no entiende de fronteras, ni de bombas, ni de odios.
Soy un niño, con el pelo, la cara y la manos, llenos de sangre, polvo y lágrimas. Y una mosca gigante dentro de mi cabeza.
Soy un niño que no sabe explicar como se siente, cuando caen las bombas, cuando la sangre me salpica, cuando las lágrimas son mi única arma.
Cierro los ojos y mi cabeza se llena de imágenes confusas. Mi familia, mis hermanos. La calle donde corríamos y jugábamos hace unas semanas.
Lastima no ser más mayor, para entender que ahora, la mosca ha cesado el ruido en mi oído. Ya no siento nada, solo silencio.
¿Puedes tu explicarlo?
𝐏𝐝𝐭𝐚.: 𝐍𝐨 𝐡𝐚𝐲 𝐢𝐦𝐚𝐠𝐞𝐧.
𝐒𝐢 𝐪𝐮𝐢𝐞𝐫𝐞𝐬 𝐮𝐧𝐚, 𝐩𝐮𝐞𝐝𝐞𝐬 𝐚𝐜𝐜𝐞𝐝𝐞𝐫 𝐚𝐥 𝐚𝐫𝐭𝐢́𝐜𝐮𝐥𝐨 𝐝𝐞 𝐎𝐩𝐢𝐧𝐢𝐨́𝐧 𝐝𝐞 𝐋𝐲𝐝𝐢𝐚 𝐏𝐨𝐥𝐠𝐫𝐞𝐞𝐧, 𝐞𝐧 𝐞𝐥 𝐍𝐞𝐰 𝐘𝐨𝐫𝐤 𝐓𝐢𝐦𝐞𝐬 𝐝𝐞𝐥 𝐩𝐚𝐬𝐚𝐝𝐨 𝟏𝟔 𝐝𝐞 𝐧𝐨𝐯𝐢𝐞𝐦𝐛𝐫𝐞 𝐝𝐞 𝟐𝟎𝟐𝟑.
𝐓𝐚𝐥 𝐯𝐞𝐳 𝐞𝐧𝐭𝐢𝐞𝐧𝐝𝐚𝐬 𝐪𝐮𝐞 "𝐋𝐚𝐬 𝐢𝐦𝐚́𝐠𝐞𝐧𝐞𝐬 𝐚𝐧𝐞𝐬𝐭𝐞𝐬𝐢𝐚𝐧", 𝐩𝐞𝐫𝐨 𝐭𝐚𝐦𝐛𝐢𝐞́𝐧 𝐩𝐮𝐞𝐝𝐞 𝐬𝐞𝐫 𝐪𝐮𝐞, 𝐯𝐢𝐞𝐧𝐝𝐨 𝐞𝐬𝐚 𝐢𝐦𝐚𝐠𝐞𝐧, 𝐞𝐱𝐢𝐣𝐚𝐬 𝐮𝐧𝐚 𝐞𝐱𝐩𝐥𝐢𝐜𝐚𝐜𝐢𝐨́𝐧.
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