lunes, 8 de febrero de 2021

Volverá el silencio



Llueve. Hoy, me molesta la lluvia.
La casa está más fría y he tenido que subir la calefacción nada más levantarme.
En unos minutos amanecerá.
Las gotas de agua salpican la superficie del cristal.
Trato de unirlas, con líneas imaginarias, para dibujar algo.
Esta casa que acabo de terminar tiene el tejado raro. Ahora una flor. Esta es fácil, aunque los pétalos sean desiguales.
Los coches comienzan a agolparse en la rotonda.
Isi, aún no ha dicho nada. Su dueña está en casa y seguro que ha acabado subiéndose a su cama.
Le encanta. Necesita compañía, sentirnos cerca.
Le gusta investigar donde vamos. Da igual que vayas al dormitorio o al lavabo. Ella, te sigue, no sea que te pierdas.
Podría pensar que esto de hoy es melancolía. No lo sé.
Tal vez sea parte de la pandemia.
Una buena amiga me decía:
"Si todo lo que me rodea está bien, ¿Por qué tengo estas inmensas ganas de llorar?"
Hoy, mi burbuja, tiene alguna grieta. La noto más frágil de lo habitual.
Otro sorbo de café. Lo intento llevar hacia la parte posterior de la lengua, donde el sabor amargo tiene más intensidad. Inspiro profundo.
Una reunión a las 9:30, otra, a continuación de esta.
Intentaré ir a la oficina de correos y si me da tiempo, antes de comer, pasaré por los "chinos" a comprar rotuladores. Las chicas se los han ido llevando de mi mesa con la excusa de "¿me lo dejas?".
Silencio. Solo se oyen mis dedos al teclear y de vez en cuando el ascensor o la caldera escupiendo calor.
En nada, ladridos, buenos días somnolientos, un beso, una caricia, un "recuerda que hoy...", otro "yo no vengo a comer".
La cantante se maquillará y saldrá a pelear sus sueños.
La artista, con su mochila de sensibilidad, llenará su cabeza de preguntas, de dudas y volará a resolverlas o a crear más.
Ella, pintará sonrisas en todas las caras, y volverá a su proceso creativo. Sacar de dentro, para que la locura no nos alcance.
Isi, pondrá carita de pena, para que la saque a pasear.
Y volverá el silencio.
¿Y estas ganas de llorar?
Animo y suerte.
𝟭𝟬𝟬 𝗰𝗮𝗳𝗲́𝘀 𝗺𝗮́𝘀 𝗰𝗼𝗻 𝘂𝗻 𝗽𝘂𝘁𝗼𝘃𝗶𝗿𝘂𝘀
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