La vida se nos come.
Es un monstruo devorador que junto con el tiempo nos hace desaparecer.
Lo que en este instante escribo, en unos minutos se evaporará de mi propia mente, de la pantalla, de tus ojos.
"El judío es el culpable".
Incluso los recuerdos. Esos, también acabarán en las entrañas, pasaran del estómago al intestino para llegado el momento desaparecer. Serán nada.
"...ambiente preguerracivilista".
Lo que aprendimos, lo que nos enseñaron, llegamos al convencimiento de que nos forma, nos crea como humanos. ¿Y si no era toda la verdad?
¿Y si crecimos entre grandes mentiras que de tanto repetirlas formaron "nuestra verdad"?
Si, la vida nos devora. Hambrienta y sin sentimientos. Ella no tiene interés en ti, solo en si misma. Huesos y vísceras machacadas, alegrías y tristezas, odio y ánimo, lágrimas, sudor, miedo; es su alimento, su fuerza para seguir, para transcurrir.
Al final, nada.
"Polvo eres y en polvo te convertirás".
Lo que sientes, lo que piensas, lo que te alegra o te indigna. Desaparecerá, quieras o no.
Otra imagen, otra frase, otra necesidad u otra situación, ocuparan el espacio de la anterior.
Marte en colores. Que pena, no es rojo.
Los colores se perderán, más rápido que en otoño. De ahora, para ya.
Y la vida, sigue alimentándose sin parar. A bocados pequeños o a dentelladas. No se fija, mastica distraída, porque no le importa. No es un acto esencial, es habitual, monótono, solo eso, seguir. Es su obligación. Pasar.
Y tu, también serás devorado junto a ese amanecer que desde esta oscuridad deseas.
Arroja la bomba
que escupa metralla
Coloca petardo
empuña la "Star"
Propaga tu idea revolucionaria
hasta que consigas
amplia libertad
Que más da, no quedará nada. Ni de tu lucha, ni de ti.
Volverán banderas victoriosas
al paso alegre de la paz
y traerán prendidas cinco rosas
las flechas de mi haz.
Volverá a reír la primavera,
que por cielo, tierra y mar se espera.
Y no se porque, pero me viene a la memoria aquello de:
Rascayú, ¿Cuándo mueras que harás tú?
Rascayú, ¿Cuándo mueras que harás tú?
Tú serás un cadáver nada más.
Rascayú, ¿Cuándo mueras que harás tú?
La vida se nos come. Y creemos que avanzamos. Hacia la nada.
Animo y suerte.
𝟭𝟬𝟬 𝗰𝗮𝗳𝗲́𝘀 𝗺𝗮́𝘀 𝗰𝗼𝗻 𝘂𝗻 𝗽𝘂𝘁𝗼𝘃𝗶𝗿𝘂𝘀
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