La banda del patio

Un poquito de estar harto.

Quien me manda a mi, informarme. Se vive mucho mejor en la ignorancia. ¿Qué no?.

La mujer del Cesar... ¡Joer, Pedro! Yo, que tu me marchaba a Portugal, o a la playa. ¡Que aguante tienes! ¿Cinco días de reflexión? Que les den. Que se queden con la Moncloa y con todos los indicadores. Que mucho ladrar pero poco aportar. ¿Poco? ¡Nada!

Los jugadores de futbol, orgullosos de la profesión de sus padres y que como mi padre fue pintor de brocha gorda, odio a Miguel Ángel, a Leonardo, y a todo aquel que hable de pintura.

Creo que los deportistas, al igual que las fuerzas armadas (Ley Orgánica 9/2011, Artº 7) deberían ser neutrales políticamente. También, existe prohibición en el Artº 127 de la Constitución para Jueces, Magistrados y Fiscales.

Incluso hay una frase, digamos "divertida":

... 𝑦 𝑙𝑒𝑠 𝑒𝑠𝑡𝑎𝑟𝑎́ 𝑝𝑟𝑜ℎ𝑖𝑏𝑖𝑑𝑜:

𝟷. 𝐷𝑖𝑟𝑖𝑔𝑖𝑟 𝑎 𝑙𝑜𝑠 𝑝𝑜𝑑𝑒𝑟𝑒𝑠, 𝑎𝑢𝑡𝑜𝑟𝑖𝑑𝑎𝑑𝑒𝑠 𝑦 𝑓𝑢𝑛𝑐𝑖𝑜𝑛𝑎𝑟𝑖𝑜𝑠 𝑝𝑢́𝑏𝑙𝑖𝑐𝑜𝑠 𝑜 𝑐𝑜𝑟𝑝𝑜𝑟𝑎𝑐𝑖𝑜𝑛𝑒𝑠 𝑜𝑓𝑖𝑐𝑖𝑎𝑙𝑒𝑠, 𝑓𝑒𝑙𝑖𝑐𝑖𝑡𝑎𝑐𝑖𝑜𝑛𝑒𝑠 𝑜 𝑐𝑒𝑛𝑠𝑢𝑟𝑎𝑠 𝑝𝑜𝑟 𝑠𝑢𝑠 𝑎𝑐𝑡𝑜𝑠, 𝑛𝑖 𝑐𝑜𝑛𝑐𝑢𝑟𝑟𝑖𝑟, 𝑒𝑛 𝑠𝑢 𝑐𝑎𝑙𝑖𝑑𝑎𝑑 𝑑𝑒 𝑚𝑖𝑒𝑚𝑏𝑟𝑜𝑠 𝑑𝑒𝑙 𝑃𝑜𝑑𝑒𝑟 𝐽𝑢𝑑𝑖𝑐𝑖𝑎𝑙, 𝑎 𝑐𝑢𝑎𝑙𝑒𝑠𝑞𝑢𝑖𝑒𝑟𝑎 𝑎𝑐𝑡𝑜𝑠 𝑜 𝑟𝑒𝑢𝑛𝑖𝑜𝑛𝑒𝑠 𝑝𝑢́𝑏𝑙𝑖𝑐𝑎𝑠 𝑞𝑢𝑒 𝑛𝑜 𝑡𝑒𝑛𝑔𝑎𝑛 𝑐𝑎𝑟𝑎́𝑐𝑡𝑒𝑟 𝑗𝑢𝑑𝑖𝑐𝑖𝑎𝑙, 𝑒𝑥𝑐𝑒𝑝𝑡𝑜 𝑎𝑞𝑢𝑒𝑙𝑙𝑎𝑠 𝑞𝑢𝑒 𝑡𝑒𝑛𝑔𝑎𝑛 𝑝𝑜𝑟 𝑜𝑏𝑗𝑒𝑡𝑜 𝑐𝑢𝑚𝑝𝑙𝑖𝑚𝑒𝑛𝑡𝑎𝑟 𝑎𝑙 𝑅𝑒𝑦 𝑜 𝑝𝑎𝑟𝑎 𝑙𝑎𝑠 𝑞𝑢𝑒 ℎ𝑢𝑏𝑖𝑒𝑟𝑎𝑛 𝑠𝑖𝑑𝑜 𝑐𝑜𝑛𝑣𝑜𝑐𝑎𝑑𝑜𝑠 𝑜 𝑎𝑢𝑡𝑜𝑟𝑖𝑧𝑎𝑑𝑜𝑠 𝑎 𝑎𝑠𝑖𝑠𝑡𝑖𝑟 𝑝𝑜𝑟 𝑒𝑙 𝐶𝑜𝑛𝑠𝑒𝑗𝑜 𝐺𝑒𝑛𝑒𝑟𝑎𝑙 𝑑𝑒𝑙 𝑃𝑜𝑑𝑒𝑟 𝐽𝑢𝑑𝑖𝑐𝑖𝑎𝑙.

(Silencio) (Estas pensando ¿no?)

Ya. Y al final, es un patio de colegio. Otro patio de colegio, en el que en la mayoría de ocasiones, solo nos queda respirar profundo y contar.

1,2,3.....87865699

Y si, me han influido lo de Carvajal. Igual que me influyeron las declaraciones de Mbappé.

(¡Anda! ¡Si van a jugar juntos!)

Putos críos, puto ecosistema.

Un patio de colegio.

Animo y suerte.

Pdta.: Lo de Windows, na, un tropezón.

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Respeto

Para empezar el día, no está mal.

Comento sobre los langostinos sin bigote y me empapo en un artículo de The Guardian, sobre una 'mina de oro' de trigo de hace 100 años.

Reviso la agenda. Tengo un hueco para salir a caminar y así practicar con mi tobillo zurdo.

Ayer, buenas noticias por todos lados.

El camino está ahí. Hay que seguir andando. Con cuidado. Y si la decisión es correr, empieza por andar rápido.

A veces soy muy pesadito, si, lo sé. Pero no dejaré de repetirte que mires a los dos lados de la calle, (aunque sea de una sola dirección) antes de cruzar .

Mensajes. Uno, dos, tres, veinte.

Tengo que pedir hora al médico. La receta electrónica se ha acabado.

Duda. ¿Peluquería o espero a que lleguen las chicas para que me pasen la maquinilla?

Pido sugerencias y directrices para las próximas reuniones.

Me gusta, me gusta mucho ver como las personas con las que colaboro crecen. Y no, no tengo dudas. Solo intento hacer el camino más fácil, más transitable; aunque haya cuestas empinadísimas y el arcén sea un puro barranco.

¿De donde sacamos esta fuerza? Mejor dicho, ¿de donde sacan ellos esa fuerza?.

Tirar del carro, no es lo mismo que empujarlo.

Y tirar, ¡vaya si tiran!.

Alguien me dijo que solo existían dos estilos de dirección. Uno, desde el temor y, otro, desde el respeto. Si, si, luego vienen los matices.

El orgullo, el pundonor (que bonita palabra), entender que no es más líder el que más testosterona tiene o más genitalidad lleva en la frente. El querer ser mejor y que tu "fama" sea tu forma de ser, de estar, de dirigir ese carro que renquea, que pesa toneladas y que, en ocasiones, tiene las ruedas cuadradas.

La humildad de reconocer que "el equipo" está ahí, y ese triunfo, grande o pequeño, es de ellos más que de nadie.

Las buenas noticias. El respeto, la confianza.

Me estoy poniendo tierno. ¡Caguen!

¿Sabes? Respeto y paso a paso. ¡Seguimos!

Pdta.: Los libros te los envío en un rato.

Animo y suerte

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Oh Sol bemol

Calor, calor, calor.

Manuel (Mega[fisio] del Mundo Mundial, o sea M4) me recibe en su consulta con ganas de saber la "historia".

Desde el trote cochinero con caída y croqueta, hasta los momentos de recuperación de la dignidad, llegando a como el frenar en bicicleta puede generar tanto dolor.

Mientras relato la historia (aunque ya ha leído parte) él se dedica a buscar una aguja, algodón y desinfectante.

Toma el pulgar de mi mano derecha y como si fuera un catedrático en aula magna, describe lo que va a hacer.

Bla, bla, bla bla bla, en la articulación, y entonces, bla, bla, bla.

Dejo de oírlo. Noto el leve pinchazo y, de pronto, todo el pulgar (no lo quiero ni mirar) acumula las guerras, el hambre, el odio y todos los males de la tierra.

¡Ouchhh! ¡Joder!

Ese punto mágico es el "opuesto" a mi tobillo.

La aguja queda ahí, como si dispusiera de conexión a la red eléctrica. El, manipula el tobillo, estira, retuerce, y cruje.

Si, conforme nos hacemos mayores, nos volvemos galletitas. Cada vez estamos más crujientes, me dice, con carita de niño bueno que nunca ha clavado una aguja.

Y continúa:

En cambio, las galletas al envejecer, dejan de crujir.

¡Ala! te lo llevas puesto.

Mientras me quita la infernal aguja, pasamos a la "tiritoterapia".

Yo planteo que deberían ser de muñequitos, o de colorines, para hacerlo más divertido.

Hablamos de la felicidad y la satisfacción, del ansia y de la pasión, de ir en bici, de jugar al pádel, al pimpón. De montar en bici, del paddle surf y de que se va a meter en hipotecas.

Yo, en venganza a su aguja de bienvenida, le hablo de impuestos, del valor catastral, del valor de referencia y se le cambia el gesto. Pero le dura, nada.

- Da unos saltitos. ¡Venga!. Pero en la camilla, no.

Yo, bromeo por si pudiera parecerme a la niña del exorcista, dando saltos.

"Tu madre es una guarra"

Salto. Troto cochineramente en el sitio.

Si, mejor. Mucho mejor.

Crema chinorri y "pegatinoterapia" hasta el domingo.

Entran mensajes. Cambio de hora en reuniones. Aceptar, aceptar, no aceptar.

Más mensajes, mientras voy a la farmacia.

La avenida de los ociosos, a reventar. Veraneantes y guiris desayunando.

Sol abrasador.

Y me viene a la cabeza aquella maravillosa canción de 𝗟𝗲𝘀 𝗟𝘂𝘁𝗵𝗶𝗲𝗿𝘀, 𝙻𝚊 𝚋𝚘𝚜𝚜𝚊 𝚗𝚘𝚜𝚝𝚛𝚊.

𝐨𝐡 𝐬𝐨𝐥 𝐪𝐮𝐞𝐦𝐚𝐧𝐭𝐞 𝐞 𝐚𝐫𝐝𝐞𝐧𝐭𝐞,

𝐨𝐡 𝐬𝐨𝐥 𝐜𝐨𝐳𝐢𝐧𝐡𝐞𝐢𝐫𝐨 𝐝𝐚 𝐠𝐞𝐧𝐭𝐞,

𝐨𝐡 𝐬𝐨𝐥 𝐭𝐚𝐧 𝐟𝐢𝐫𝐦𝐞 𝐞 𝐛𝐫𝐮𝐧̃𝐢𝐝𝐨,

𝐨𝐡 𝐬𝐨𝐥 𝐝𝐞 𝐟𝐨𝐠𝐨 𝐞𝐧𝐜𝐞𝐧𝐝𝐢𝐝𝐨

𝐪𝐮𝐞 𝐪𝐮𝐞𝐢𝐦𝐚 𝐡𝐚𝐬𝐭𝐚 𝐨 𝐚𝐩𝐞𝐥𝐡𝐢𝐝𝐨,

𝐨𝐡 𝐬𝐨𝐥, 𝐨𝐡 𝐬𝐨𝐥 𝐬𝐨𝐬𝐭𝐞𝐧𝐢𝐝𝐨,

𝐨𝐡 𝐬𝐨𝐥,

𝐨𝐡 𝐬𝐨𝐥 𝐛𝐞𝐦𝐨𝐥.

Vamos con un día más.

Animo y suerte.

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Importante. Muy importante

Noche de calor. Isi, decidió que el suelo era el lugar más fresquito y ahí se tumbó. Su cama, como elemento decorativo.

Pinta que hoy seguirán las temperaturas altas.

Reuniones a primera hora. Intensidad, futuro, cortos, largos y dura realidad. Temas importantes, muy importantes.

Manuel (MMMM. Megafisio del Mundo Mundial) me ve mañana a primera hora. Ayer, en una de las paradas del paseíto en bicicleta, el tobillo izquierdo cantó.

Andaba regular desde la torcedura con croqueta del otro día. La dignidad, mejor, pero subir y bajar escaleras, regular.

Otra reunión. Algún recado. Todo importante.

Zapatería y estética para el coche. Cambio de ruedas y maquillaje para ciertas "heridas".

El móvil esperando su sustituto.

Llamar al banco, al renting.

Otra reunión. Aceptar. Aceptar. Aceptar. Importante, si.

Mientras, Isi, acecha tórtolas, pájaros y persigue insectos entre las flores.

En las idas y venidas, antojo al canto. El merengue me puede (sobre todo el de fresa) y, este, es un tema importante, también.

Date un capricho, es bueno, es importante.

Animo y suerte.

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Bicicletas

Ya no se escuchan bocinas ni gritos, ya no hay banderas ondeando, ni camisetas rojas llenas de sudor.

Hemos ganado, somos campeones. Las frases más repetidas. Aunque ni "hemos" jugado, ni "somos" más deportistas que antes de ayer, ni tenemos ningún derecho a levantar esa copa.

Claro, es un deporte de equipo.

En cambio, con el tenis, no decimos "hemos ganado Wimbledon". Lo ha ganado el jugador. No es la patria, la nación, la bandera.

El futbol, entra dentro de la conocida como Ley de Interés General o Ley de Comunicación Audiovisual, pero Wimbledon, no.

La participación española en Copa Davis y las semifinales y finales de Roland Garros en las que hay tenistas españoles, si.

Interés general.

Si aplicamos el sentido común, sobre un concepto tan vago como este, llegamos a la paradoja sorites.

¿En qué momento un montón de arena deja de serlo cuando se van quitando granos?

¿Cuántos granos de interés deben existir para llamarlo "general" y hacer una Ley que lo regule?

Tengo un amigo (sigue siendo mi amigo, creo) que anoche me decía:

"Eres menos español que Gibraltar. Deberían quitarte la nacionalidad."

Hoy, mi interés, seguramente no coincide con el general.

Ni he ganado nada (bueno si, 3,50 euros en la bonoloto), ni soy campeón. Pero me lo pasé muy bien ayer, viendo el tenis y el futbol.

He sacado un hueco e iré a buscar un par de bicicletas.

De todos es sabido que las bicicletas son para el verano. Y es verano ¿no?. Pues eso.

Animo y suerte.

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Que largo se me hace...

De madrugada un servicio de noticias, hace que mi móvil de un respingo. Estaba ya dormido, pero la noticia me desveló.

Tiroteo en Pensilvania.

A Donald (el pato no, el otro) le han disparado o eso parece.

Leo la noticia. Un muchacho de 20 años, Thomas, dicen que ha sido el autor.

Veo las imágenes y me pongo a elucubrar. Si el tirador estaba en una posición elevada y uno de sus disparos ha rozado la oreja de Donald (el pato no, el otro), la bala habrá acabado en alguna de las personas a su espalda ¿no?.

Total. Dos muertos y dos heridos graves.

Por las informaciones que circulan, esto traerá cientos de teorías de conspiración. Que si la BBC sabía que ese muchacho estaba armado en el tejado, que si los servicios de seguridad estaban a por greeps, o sea, mal, muy mal.

En los inicios de 2028 conocí la frase "It´s just a matter of time". "Solo es cuestión de tiempo".

Conservo la vela, Curro, con la secreta ilusión de que aunque se me está haciendo demasiado largo ese "tiempo", llegará el momento en que pueda encenderla y dejar, durante 170 horas, que todo esto quede atrás, que desaparezca.

Aunque la realidad es tozuda, y parece claro el resultado de las próximas elecciones en U-S-A.

Hoy no hay trote cochinero.

Quiero dejar que el día pase. Como si fuera una vela pero, esta, perfumada.

Veré el partido de Alcaraz y seguro que también a la Selección.

Encefalograma plano.

Comida rica, unos vinos, siesta con babeo por la comisura de la boca y me repetiré la frase como si fuera un mantra:

Solo es cuestión de tiempo, para un nuevo inicio o, tal vez, para …

Me da que, a tiros, no se arregla nada.

Animo y suerte.

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Ansia y pasión

Soy adicto a la pasión, al ansia.

Que conste que pongo cara compungida, como si entonara lo aprendido en las catequesis (¿Quién se acuerda de aquello?), el "yo pecador".

𝑌𝑜 𝑐𝑜𝑛𝑓𝑖𝑒𝑠𝑜 𝑎𝑛𝑡𝑒 𝐷𝑖𝑜𝑠 𝑇𝑜𝑑𝑜𝑝𝑜𝑑𝑒𝑟𝑜𝑠𝑜,

𝑦 𝑎𝑛𝑡𝑒 𝑢𝑠𝑡𝑒𝑑𝑒𝑠 ℎ𝑒𝑟𝑚𝑎𝑛𝑜𝑠 𝑞𝑢𝑒 ℎ𝑒 𝑝𝑒𝑐𝑎𝑑𝑜 𝑚𝑢𝑐ℎ𝑜

𝑑𝑒 𝑝𝑒𝑛𝑠𝑎𝑚𝑖𝑒𝑛𝑡𝑜, 𝑝𝑎𝑙𝑎𝑏𝑟𝑎, 𝑜𝑏𝑟𝑎 𝑦 𝑜𝑚𝑖𝑠𝑖𝑜́𝑛.

𝑃𝑜𝑟 𝑚𝑖 𝑐𝑢𝑙𝑝𝑎, 𝑝𝑜𝑟 𝑚𝑖 𝑐𝑢𝑙𝑝𝑎, 𝑝𝑜𝑟 𝑚𝑖 𝑔𝑟𝑎𝑛 𝑐𝑢𝑙𝑝𝑎.

𝑃𝑜𝑟 𝑒𝑠𝑜 𝑟𝑢𝑒𝑔𝑜 𝑎 𝑆𝑎𝑛𝑡𝑎 𝑀𝑎𝑟𝑖́𝑎 𝑠𝑖𝑒𝑚𝑝𝑟𝑒 𝑉𝑖𝑟𝑔𝑒𝑛,

𝑎 𝑙𝑜𝑠 𝑎́𝑛𝑔𝑒𝑙𝑒𝑠, 𝑎 𝑙𝑜𝑠 𝑠𝑎𝑛𝑡𝑜𝑠 𝑦 𝑎 𝑢𝑠𝑡𝑒𝑑𝑒𝑠 ℎ𝑒𝑟𝑚𝑎𝑛𝑜𝑠,

𝑞𝑢𝑒 𝑖𝑛𝑡𝑒𝑟𝑐𝑒𝑑𝑎𝑛 𝑝𝑜𝑟 𝑚𝑖́ 𝑎𝑛𝑡𝑒 𝐷𝑖𝑜𝑠, 𝑁𝑢𝑒𝑠𝑡𝑟𝑜 𝑆𝑒𝑛̃𝑜𝑟. 𝐴𝑚𝑒́𝑛.

Pongo la cara pero, por dentro, la adrenalina me puede.

He dado mi trote cochinero (hoy, sin caída de croqueta) y a la vuelta, me he puesto a cocinar.

Me meto en la piel de Adam Jones (buscando la tercera estrella Michelín)

Huelo las zanahorias recién peladas, las naranjas, el zumo. Busco una cebolla apretada, que tenga sabor dulce. La muerdo.

El caldo de verduras, listo. Ni muy fuerte, ni muy flojo.

Pruebo, una, dos, tres veces.

Recuerdo momentos de pasión, que nada tienen que ver con los fogones. El sudor, recorre mi espalda.

Pico en brunoise, tomate pelado, sin pepitas. Pimiento rojo, verde, cebolleta. Lo reservo en frío.

Consigo una textura agradable. Le doy el punto con un poco más de zumo de naranja. A la hora de servir, daré el punto de pimienta.

Mientras, he troceado calabacín y berenjena.

Hace calor, puede que sea más humedad que calor.

Los salteo. Más tarde, añadiré las hierbas aromáticas, coceré la pasta, mezclaré y unas hojas de espinaca servirán de sábana. A la hora de servir rallaré limón.

Llueve. Hay que salir al jardín y recoger cojines, hamacas, tapar muebles.

La máquina limpia y preparada para otra receta.

Chirivías, Zanahorias, un puerro. y Ras El Hanout.

Me sirvo un poco más de vino.

Pasión, ansia, sudor. ¿Lo recuerdas?

Por mi culpa, por mi culpa, por mi gran culpa.

Animo y suerte

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Delirios

Vaya, te has levantado pronto y ya llevas las deportivas puestas.

Hay que aprovechar. Si sales más tarde, te pasará como ayer, que volviste rozando el colapso.

Corre una ligera brisa.

Apetece subir el paso, en el sol y sombra de la calle.

Poco a poco llegamos a la avenida principal. Hoy iremos por el interior, más sombra, más refugio.

Ya llegas al límite de la población, el túnel y salimos a la calle que nos une al pueblo vecino.

Subida, bajada, la rotonda y continuas entre casas de media altura, comercios y entidades bancarias.

Algunos madrugadores desayunan en las mesas de los bares, en la acera.

La radio va escupiéndote noticas al oído. Se ha roto el pacto. ¿Y entonces? Previsible. Habrá unos que se irán por ser bien mandados de su jefe de filas y habrá otros que desertaran para aprovechar la silla de que ahora disponen.

Pues si te vas, vete.

Los que se quedan, muestran dignidad, aunque parece que es postiza y recién sacada del fondo, de muy al fondo, del armario.

Giras un poco a la izquierda. Se ve el mar y la prolongación del paseo marítimo esta casi desierta.

Tomas el camino de tierra que te lleva por los arenales protegidos, hasta la cala rocosa cerca del camping a 20 m. de la orilla.

Respiras, resoplas.

- Sesuda

- Y tu cabezuda

Anda, que ya te vale. Sonríes.

No se si ha sido buena idea. Hubieras debido venir por la costa y volver por el interior.

Mientras haces repaso mental de todos los bares, chiringuitos y lavabos públicos del camino de vuelta, te enteras que alguien que llevaba seis años fuera del país, vuelve.

¿Le cantaran el "vuelve a casa vuelve"?. ¿Otra vez sonríes?.

Perretes y personas, moviendo las patas.

Un señor, de cierta edad, se cruza contigo. Tiene la piel, de ese color en que el moreno llega a marrón. Pero marrón, marrón, tirando a color KK. Me entiendes ¿verdad?. Ui, Ui, vuelves a sonreír.

Has cruzado algún mensaje de buenos días. Alguna imagen playera para generar odio y envidia cariñosa.

A tu derecha el mar. Azul, pero azul, bufff.

Una tarta de queso, un brownie. Hay que ver lo temprano que nos damos envidia.

Vas buscando las sombras hasta llegar a la pasarela que marca el límite, la frontera.

Te paras unos segundos.

Me escuchas.

- Baja de la acera, que con los jardines y los arbolitos, alguna baldosa esta levantada y con lo torpe que eres tropezaras y no tengo ganas de que hieras tu orgullo.

Bien, bien, me has hecho caso.

Un mensaje, otro. Te ha gustado el Nano Car.

¿Ya estas haciendo planes?.

¡Upppps!

Recapitulemos.

Tobillo izquierdo, torcido.

Gorrilla por un lado, pinganillo por otro y tu a cuatro patas en el suelo.

¡Venga! ¡Ponte de pie que no te va a venir nadie a levantar!

Que si, que si. No me lo repitas. Tu querías ir por la acera y yo te he empujado a ir por el centro de la calle.

Pero perdona, el que a tropezado has sido tu.

Mensaje de trabajo. Me callo, vale. Espero.

¿Te duele?

¿No me quieres hablar?

¿Ya no sonríes?

Y ahora ¿te enfurruñas?

Ainssss.

Animo y suerte.

Pdta.: Algún raspón en el orgullo, pero nada más. Seguimos.

Foto: Silence S04. Silence

Solo hay una forma de salir

En ocasiones, releo textos antiguos.
Publicados o no, me roza la sensación de no haberlos escrito yo.
Si, si. Era mi yo de entonces. Yo, era otro, soy otro.
Esa sensación de autor impostor, roza a veces la vergüenza y me obliga a olvidar el porqué de esa exposición.
Vuelvo a los primeros días de 2013.
Enfermo sin diagnostico. Comenzar un aprendizaje.
En mi trabajo, repito muchas veces que un problema debe describirse haciéndole la autopsia.
No sirve el color de ojos o el numero de pie que calza. No sirve lo superficial.
Hay que diseccionar, separar las capas musculares, hasta llegar al hueso, al órgano afectado.
Y lo hice.
Saber gestionar la derrota, la pérdida o el abandono. Descontar el éxito, aceptarme tal y como me veo en el espejo.
¿Fue una huida?
¿Es una huida?
Si, quedó redondo aquello de:
«Escribe, escribe, para que la locura no te pueda y todo, algún día, sea posible».
Había creado mi propio diagnostico.
«En algún momento, estas líneas se acabarán. Y la locura, me vencerá, para dejarme inmóvil. La huida habrá llegado a su fin».
Vuelvo a la desnudez. Noto los puntos de sutura en algunos lugares pero, a la vez, descubro zonas nuevas donde lanzarme a investigar, a probarme y conocerme.
Encuentro maldad, odio, desconfianza, doblez y los rompo a trozos pequeñitos. Divide y vencerás. Analizo, aprendo y trato de darme el mayor grado posible de comprensión.
Hoy será un paso, mañana dos. Puede que deba pararme a descansar.
Alguien, hace ya tiempo, me dijo:
"Solo hay una forma de salir. Hacia adelante"
Seguimos.
Animo y suerte.
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